Die Frau, die er verschacherte, ist ihm jetzt ebenbürtig, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Rechne es dir aus
Porter kam an einem Freitag von einer zweiwöchigen Reise nach Hause und hielt mich bis fast zwei Uhr morgens in seinem Bett fest.
Danach lag ich da, zu erschöpft, um mich zu bewegen.
Seine Medikamente gegen das Magengeschwür gingen zur Neige, also griff ich nach meinem Handy und öffnete die App der Apotheke.
Porter zog mir mit einer Hand die Decke über die Schulter.
„Du hast heute Abend genug getan. Gib her, ich kümmere mich darum.“
Er küsste meine Schläfe, sagte es freundlich und nahm mir das Handy aus der Hand.
Ich dachte, es sei das Netteste, was er das ganze Jahr über getan hatte.
Ich ließ ihn machen. Er lehnte sich ans Kopfteil und drehte den Bildschirm beim Tippen von mir weg.
Mit dem Daumen änderte er die Lieferadresse.
Die neue Adresse war nicht unsere.
„Wessen Haus ist das?“
„Byron Costellos. In Greenwich.“
Ich sah ihn an. Sein Gesicht blieb ausdruckslos, während er tippte.
„Warum sollten deine Medikamente zu Byron Costellos Haus geliefert werden?“
Porter sah zu mir hinunter und lächelte selbstzufrieden.
„Tash, wie lange bist du schon mit mir zusammen?“
Meine Finger krallten sich ins Bettlaken.
„Vier Jahre.“
„So lange schon.“ Er lachte einmal kurz und abgehackt. „Dann wird es Zeit für eine Veränderung.“
Ich sagte nichts.
Er warf sein eigenes Handy auf meinen Bauch.
Ein Nachrichtenverlauf war geöffnet. Die oberste Nachricht stammte von Byron Costello.
Byron: Ich überlasse dir das Projekt auf der West Side. Eine Bedingung. Mach mit Natasha Brennan Schluss und schick sie noch heute Abend zu mir.
Darunter hatte Porter geantwortet.
Porter: Deal.
Der Bildschirm wurde dunkel. Ich starrte weiter darauf.
„Sieh mich nicht so an“, sagte Porter. „Costello wird dir nichts tun.“
„Warum ich?“
„Er hat ausdrücklich nach dir gefragt.“
„Nein. Warum hast du Ja gesagt?“
Er sah mich an und war ehrlich verwundert, dass ich gefragt hatte.
„Seit sechs Monaten jage ich diesem Grundstück hinterher. Alles, was es mich kostet, ist etwas, das ich ohnehin nie schriftlich festgehalten habe. Rechne es dir aus, Tash. Ich mache dabei ein gutes Geschäft.“
Dann fügte er hinzu: „Warum sollte ich das Angebot nicht annehmen?“
Das war alles.
Zehn Minuten zuvor hatte er meinen Namen in mein Haar geflüstert.
Jetzt reichte er mich einem anderen Mann weiter, so schnell, wie man auf eine Nachricht antwortet.
Vier Jahre lang hatte ich mich bemüht, es ihm leicht zu machen, mich zu behalten.
Ich hatte ihm sogar seit meinem ersten Monat das Passwort für meine geschäftliche E-Mail überlassen, weil er meinte, so müsse ich mich nicht mit dem ganzen Kram herumschlagen.
Mir wurde schlecht.
Neben meinen Füßen stand eine Einkaufstüte auf dem Teppich.
Darin lag eine dunkelblaue Schachtel mit einem Paar silbergrauer Manschettenknöpfe.
Er hatte erwähnt, dass sein Lieblingspaar zerkratzt war.
Wochenlang hatte ich nach einem passenden Ersatz gesucht.
Ich hatte vorgehabt, sie ihm heute Abend zu schenken.
Ich nahm die Schachtel aus der Tüte und steckte sie stattdessen in meine Handtasche.
Dann stand ich auf.
Meine Entscheidung stand bereits fest, und sie ließ sich in einem schlichten Satz zusammenfassen: Ich würde mich nicht ausliefern lassen.
„Na gut“, sagte ich.
Porter runzelte die Stirn.
„Das war’s?“
„Du hast dich entschieden, Mr. Aspinwall. Was soll ich da noch sagen?“
Bei dem Namen zuckte er zusammen. Ich hatte ihn in seinem eigenen Bett noch nie so genannt.
Ich hob meine Kleidung vom Boden auf und zog mich Stück für Stück an.
„Tash.“ Er streckte eine Hand nach mir aus, und seine Stimme wurde sanft. „Komm her. Der Deal ist beschlossen. Lass uns wenigstens die Nacht noch zu Ende bringen.“
„Es hat noch gar nichts angefangen.“
Ich band den Gürtel meines Kleides zu.
„Wenn ich jetzt Costello gehöre, darfst du mich nicht mehr anfassen.“
Sein Gesicht verlor seinen ungezwungenen Ausdruck.
„Du lernst schnell“, sagte er.
„Ich hatte einen guten Lehrer.“
Ich ließ ihn im Bett zurück, die Hand noch immer ausgestreckt.
Der Portier fragte, ob ich das Auto nehmen wollte, das Porter bereits bestellt hatte.
Er hatte meine Fahrt organisiert, bevor er mir überhaupt gesagt hatte, wohin ich sollte.
Ich sagte Nein.
Ich hielt auf der Straße ein Taxi an und nannte dem Fahrer eine Adresse in Greenwich, Connecticut.
Ich fuhr nicht als Geschenk dorthin.
Ich fuhr hin, weil ich dem Mann ins Gesicht sehen wollte, der eine Frau in einer Nachricht beim Namen nennen und sie umgehend ausgeliefert bekommen konnte.
Das Haus stand am Ende einer langen Auffahrt. Auf der Veranda brannte eine einzige Lampe.
Niemand wartete mit einem Fahrer auf mich. Niemand öffnete ein Tor.
Ich ging die Stufen hinauf, und die Haustür öffnete sich, bevor ich klopfen konnte.
Byron Costello stand in Hemdsärmeln und ohne Krawatte in der Tür. Er war größer als auf seinen Fotos, und eine blasse Narbe zog sich über seinen linken Handrücken.
Er blickte an mir vorbei auf die leere Auffahrt.
„Du bist mit dem Taxi gekommen.“
„Ich wurde nicht ausgeliefert“, sagte ich.
Etwas in seinem Gesicht entspannte sich, wenn auch nur ein wenig.
„Gut“, sagte er. „Dann kannst du mir eine Frage beantworten, bevor du entscheidest, ob du hereinkommst.“
„Welche Frage?“
„Welche von Porter Aspinwalls Vorschlägen hast du geschrieben?“