Therapie zu dritt, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Praktische Behandlung
Das Ledersofa in Dr. Thorsbys Praxis quietschte bei jedem Atemzug.
Ich saß mit fest aneinandergedrückten Knien da und hatte die Hände im Schoß ineinander verschränkt.
Der Raum sollte die Leute beruhigen.
Er hatte beigefarbene Wände, eine große Topfpflanze und zwei Lampen, die den Boden in sanftes goldenes Licht tauchten.
Bei mir wirkte all das nicht.
Mein Stiefvater Wade saß am anderen Ende des Sofas, die Arme vor der Brust verschränkt.
Er war neununddreißig, einen Meter achtzig groß und so gebaut wie die Männer, die er zum Errichten von Häusern anheuerte.
Sein Hemd spannte über den Schultern, und er hielt den Blick auf die Pflanze gerichtet, statt mich anzusehen.
Dr. Thorsby saß uns gegenüber im Sessel, einen Notizblock auf dem Knie.
Er war achtundvierzig, schlank, mit silbernen Strähnen an den Schläfen und blauen Augen hinter einer schmalen Brille.
Er klopfte mit dem Stift in einem langsamen, gleichmäßigen Rhythmus auf den Block, bei dem ich am liebsten irgendetwas gestanden hätte.
Wir waren seit drei Wochen dabei.
Meine Mutter hatte die Sitzungen vereinbart, nachdem sie Wade und mich dabei erwischt hatte, wie wir uns in der Küche anschrieen.
Ich hatte gesagt, er klopfe nie an.
Er hatte gesagt, ich zöge nie eine Hose an.
Sie nannte es Spannungen und sagte, die Familie würde das nicht überstehen.
Wade hatte gebrummt und zugestimmt, und ich hatte nichts zu sagen.
Sie hatte ihn vor einem Jahr geheiratet, als ich achtzehn war.
Jetzt war ich neunzehn und wusste immer noch nicht, wie ich mit ihm unter einem Dach leben sollte.
Heute hatte meine Mutter einen Besichtigungstermin und war nicht da, also waren wir nur zu dritt.
Das war mir recht.
Ich hatte das blaue Sommerkleid mit Absicht angezogen.
Ich redete mir ein, es läge daran, dass es warm war.
Dr. Thorsby ließ die Stille so lange andauern, bis sie wehtat.
„Wir haben an der Oberfläche gekratzt“, sagte er schließlich.
Seine Stimme war tief und sanft, und jedes Wort traf.
„Die Streitereien, die Türen, die Kleidung, die Tatsache, dass Sie beide sich nicht einmal einen Flur teilen können.“
„Das haben wir zur Genüge besprochen“, murmelte Wade.
„Das haben wir“, sagte Dr. Thorsby. „Und ich glaube, wir haben beide den eigentlichen Kern vermieden.“
Mir sackte der Magen in die Knie.
„Der Kern ist sexuelle Spannung“, sagte er. „Unverarbeitete Anziehung. Zwischen Ihnen beiden.“
Wade gab ein raues Geräusch von sich.
„Das ist lächerlich. Sie ist meine Stieftochter.“
„Das ist doch das Problem, oder?“
Dr. Thorsby wurde nicht lauter.
Er sah Wade einfach nur an, ruhig und geduldig.
„Sie sehen sie an, wenn Sie glauben, niemand bemerkt es. In jeder Sitzung. Ihre Beine, ihren Mund, den Träger ihres Kleides.“
Wades Kiefer spannte sich an.
Er widersprach nicht.
„Und Sie, Mallory.“
Seine blauen Augen wandten sich mir zu, und ich spürte ihren Blick auf meiner Haut.
„Sie tragen diese kurzen Röcke und Shorts im Haus. Sie lassen Ihre Tür offen. Sie gehen ein wenig langsamer an ihm vorbei, als nötig wäre.“
Mir stieg die Hitze den Hals hinauf bis ins Gesicht.
Ich öffnete den Mund, um zu sagen, dass das eine Lüge war.
Es kam kein Ton heraus.
Denn es stimmte.
Wade war rau und schweigsam und auf eine Weise attraktiv, die mir den Magen flattern ließ, wenn er lachte.
Er hatte große, vernarbte Hände und eine tiefe Stimme, und manchmal blieb ich im Flur vor dem Badezimmer stehen, nachdem er geduscht hatte, nur um die Seife zu riechen.
Und ja, ich trug die kurzen Shorts, wenn sein Truck in der Einfahrt stand.
Ich wollte sehen, ob er es bemerkte.
Er bemerkte es immer.
„Sie sind verlegen“, sagte Dr. Thorsby beinahe sanft. „Das ist gut. Es bedeutet, dass es echt ist.“
Er legte den Notizblock auf den Beistelltisch.
Er nahm die Brille ab, klappte sie zusammen und legte sie darauf.
Ohne Brille wirkten seine Augen kälter und schärfer, und sie ließen mich nicht los.
„Gesprächstherapie wird das nicht lösen“, sagte er. „Sie könnten ein Jahr lang auf diesem Sofa sitzen und Ihre Gefühle beschreiben. Dann würden Sie nach Hause gehen und genauso weitermachen wie bisher.“
„Was schlagen Sie also vor?“, fragte Wade.
Seine Stimme klang tiefer, als er beabsichtigt hatte.
„Konfrontation“, sagte Dr. Thorsby. „Praktische Behandlung.“
Das Wort hing in der Luft.
Ich hörte auf zu atmen.
Wade drehte den Kopf und sah mich zum ersten Mal seit drei Wochen an.
Seine Augen waren dunkel, und sein Brustkorb hob und senkte sich etwas zu schnell.
Ich hätte lachen sollen.
Ich hätte aufstehen und hinausgehen sollen.
Ich rührte mich nicht, und er auch nicht.
Dr. Thorsby stand auf, ging durch den Raum und drehte den Schlüssel im Schloss seiner Bürotür.
Das Klicken war leise und deutlich.
„Während einer Sitzung kommt niemand herein“, sagte er. „Niemand hört etwas. Nichts verlässt diesen Raum.“
Er kam zurück und stellte sich über uns, groß vor der Lampe.
„Wade. Verschränken Sie die Arme nicht mehr.“
Wade starrte ihn an.
Dann tat er es langsam.
Seine Unterarme sanken auf seine Oberschenkel, und ich sah, wie groß seine Hände waren.
„Legen Sie Ihre Hand auf ihr Knie.“
„Doc“, sagte Wade.
„Sie wollen es“, sagte Dr. Thorsby. „Sie wollen es, seit Sie hereingekommen sind. Ich bitte Sie nicht, etwas Neues zu tun. Ich bitte Sie, nicht länger so zu tun, als wäre es nicht so.“
Im Raum war es ganz still.
Ich hörte das Summen der Lampe.
Ich hörte meinen eigenen Puls.
Wade sah mich an, und seine Augen stellten eine Frage, die ich nicht laut beantworten wollte.
Also antwortete ich auf die einzige Weise, die mir möglich war.
Ich löste meine Knie voneinander.
Langsam legte er seine Hand auf mein nacktes Knie.
Seine Hand war warm, schwer und rau, und mein ganzer Körper geriet von dieser einen Stelle aus in Flammen.
Meine Schultern sanken herab, und ein Jahr voller Anspannung löste sich auf einmal.
Dr. Thorsby beobachtete mich, sein Gesichtsausdruck wurde finster und zufrieden.
„Gut“, sagte er leise. „Jetzt geh höher.“