Therapie zu dritt, Roman · Kapitel 3 von 24
Kapitel 3: Küchentheke
Im Truck sagte niemand ein Wort.
Wade umklammerte das Lenkrad mit beiden Händen, und ich saß da und hielt das gefaltete Papier in der Faust.
Die Luft in der Fahrerkabine war so dick, dass man sie hätte kauen können.
Immer wieder spürte ich die nackte Stelle unter meinem Kleid, wo vorher mein Höschen gewesen war.
Er nahm den langen Weg nach Hause, an der Straße am See und der neuen Wohnsiedlung vorbei.
Ich wusste, dass er Zeit schinden wollte.
Um zehn nach fünf bog er in die Einfahrt ein.
Mom war mit ihrem Auto nicht da.
In ihrer Nachricht hatte gestanden, dass sie einen Besichtigungstermin und danach ein spätes Abendessen mit einem Kunden hatte.
Sie würde erst um neun zurück sein.
Wade stellte den Motor ab.
Das Ticken des abkühlenden Metalls war das einzige Geräusch.
„Mallory“, sagte er.
„Nicht.“
„Ich sollte etwas sagen.“
„Solltest du“, sagte ich. „Aber ich will nicht, dass du es tust.“
Er drehte den Kopf.
Seine Augen waren dunkel und gequält, und ein Muskel zuckte in seinem Kiefer.
„Ich habe meine Hand“, sagte er. „Vor einem Mann, den ich kaum kenne. An das Kind meiner Frau gelegt.“
„Ich bin kein Kind.“
„Ich weiß, dass du keines bist.“ Seine Stimme brach. „Genau das macht mir Angst.“
Ich stieg aus dem Truck.
Ich ging die Vordertreppe hinauf, schloss auf und betrat die Küche, ohne das Licht anzumachen.
Ich hörte, wie er hinter mir hereinkam und die Tür schloss.
Ich lehnte den Rücken an die Theke und wartete.
Er stand in der Tür, ein großer Schatten vor dem Licht aus dem Flur.
„Sag mir, ich soll auf mein Zimmer gehen“, sagte er.
„Nein.“
„Mallory.“
„Du hast gesagt, du müsstest es von mir hören, also sage ich es noch einmal.“
Ich hakte die Finger in den Saum meines blauen Kleides und schob es langsam an meinen Schenkeln hoch.
Sein Blick sank nach unten.
„Ich wollte es“, sagte ich. „Ich will es jetzt. In meiner eigenen Küche, ohne dass jemand zusieht.“
Einen Augenblick lang bewegte er sich nicht.
Dann durchquerte er den Raum mit drei Schritten, und ich schwebte in der Luft.
Er hob mich an der Taille hoch und setzte mich hart auf die Theke.
Der Granit war kalt auf meiner nackten Haut.
Ich keuchte.
Sein Mund krachte auf meinen, und ich schlang die Beine um seine Hüften und die Arme um seinen Hals.
Der Kuss war alles andere als zärtlich.
Niemand sagte uns, wann wir durften.
Seine Hände waren überall, unter meinem Kleid, an meinen Rippen, in meinen Haaren.
Jedes Mal, wenn ich ihn biss, gab er ein tiefes Geräusch von sich, direkt an meinen Lippen.
„Verdammt“, sagte er und zog seinen Mund an meiner Kehle hinunter.
„Du hast darunter nichts an. Du saßt so in meinem Truck.“
„Weil er es mir gesagt hat.“
„Weil ich noch den Verstand verliere.“
Er schob die Träger meines Kleides von meinen Schultern.
Der Stoff rutschte mir bis zur Taille hinunter, die kühle Küchenluft strich über meine Brüste, und er hielt inne, um mich anzusehen.
„Sieh dich nur an“, sagte er, und seine Stimme brach.
Er umfasste eine Brust mit seiner großen Hand, ließ den Daumen über meine Brustwarze gleiten, und ich bog mich ihm entgegen.
„Mehr.“
Er nahm meine Brustwarze in den Mund.
Die Hitze, die Feuchtigkeit und das Schaben seiner Bartstoppeln entlockten mir einen Schrei.
Ich krallte die Hand in sein Haar und hielt ihn dort fest.
Er saugte und leckte, dann wechselte er zur anderen Brust.
Ich spürte es überall, tief in meinem Bauch und zwischen meinen Beinen, wo ich bereits feucht war.
„Wade, bitte.“
„Bitte was?“
„Berühr mich. Nimm mich in den Mund. Bitte.“
Er hob den Kopf.
Sein Mund war feucht und seine Augen wild.
„Sag es, als ob du es ernst meinst“, sagte er. „So wie du es im Büro gesagt hast.“
„Nimm meine Muschi in den Mund.“
Er stöhnte.
Er sank auf den Knien auf die Küchenfliesen.
Er schob mein Kleid um meine Hüften hoch und spreizte meine Schenkel mit beiden Händen weit auseinander.
Ich stützte mich mit den Ellbogen auf der Theke ab und zitterte.
„Wunderschön“, sagte er und sah mich an.
Dann war sein Mund auf mir.
Seine Zunge glitt flach und langsam durch meine Falten, und beinahe hob es mich von der Theke.
Er fand meine Klitoris und umkreiste sie, erst leicht, dann fester, so wie er zuvor seinen Daumen eingesetzt hatte.
„Oh Gott, oh Gott.“
Er summte gegen mich, und ich spürte es bis in meine Wirbelsäule.
Seine Hände hielten meine Hüften unten, während seine Zunge gleichmäßig und gründlich arbeitete.
Der Raum füllte sich mit leisen, feuchten Geräuschen und meinem eigenen, immer unregelmäßiger werdenden Atem.
Ich sah nach unten.
Mein Stiefvater kniete vor mir, sein schwarzes Haar zwischen meinen Schenkeln.
Er leckte mich.
Allein der Anblick brachte mich beinahe zum Höhepunkt.
„Hör nicht auf“, sagte ich. „Wag es ja nicht, aufzuhören.“
Er schob zwei Finger in mich, während sein Mund weiter meine Klitoris umspielte, und die Dehnung war perfekt.
Er krümmte die Finger, fand die richtige Stelle, und ich verlor mich völlig.
Ich schrie seinen Namen, meine Schenkel pressten sich um seinen Kopf, meine Hand verkrampfte sich in seinem Haar.
Er ließ nicht nach.
Mit seiner Zunge hielt er mich durch den Orgasmus hindurch fest, bis ich kraftlos und schlaff war.
Ich rutschte an der Schranktür hinter mir hinunter und lachte und weinte, völlig außer Atem.
Er legte die Stirn an meinen Schenkel.
Auch seine Schultern zitterten.
„Ich stecke ganz schön in der Scheiße“, murmelte er.
„Ja“, sagte ich entzückt.
Ich griff nach seinem Gürtel.
„Mallory“, sagte er. „Nicht hier.“
„Warum nicht?“
Scheinwerferlicht strich über das Küchenfenster.
Wir erstarrten beide.
Draußen fiel eine Autotür zu.
Absätze klackten auf dem Weg zur Haustür.
„Das ist deine Mutter“, flüsterte Wade.
Ich war vom Tresen herunter und zog mein Kleid hoch, ehe mir überhaupt bewusst wurde, dass ich mich bewegt hatte.
Er wischte sich mit dem Handrücken über den Mund, und ich strich sein Hemd glatt.
Wir standen schon an entgegengesetzten Enden der Küche, als sich der Schlüssel im Schloss drehte.
Meine Mutter kam herein, den Blazer über dem Arm und das Telefon am Ohr.
Der Kunde hatte das Abendessen abgesagt, und sie war vier Stunden zu früh zurück.
Sie beendete das Gespräch, sah uns in der dunklen Küche stehen und knipste das Licht an.
Ihr Blick wanderte von meinem geröteten Gesicht zu Wades völlig zerzaustem Kragen und wieder zurück.
„Na ja“, sagte sie mit heller, müder Stimme. „Zum ersten Mal seid ihr beide im selben Raum, ohne euch anzuschreien.“
Sie legte ihre Schlüssel auf den Tresen.
„Hilft es?“
Noch nie war ich so dankbar für eine ungerührte Stimme gewesen.
„Ja“, sagte ich. „Es hilft.“