Sie arrangierten meine Ehe – also stellte ich meine Bedingungen, Roman · Kapitel 1 von 3
Kapitel 1: Das Foto zwischen uns
Valentina legte den Füllfederhalter ihres Vaters neben ihr Weinglas. Die Feder war nicht eingefärbt, der goldene Clip glatt gerieben von einem Daumen, der ihn nie wieder drücken würde.
Den Wein hatte sie nicht angerührt.
Auf der anderen Seite des Tisches beobachtete Dante Marchetti sie, wie er alle beobachtete: einen Tick zu lange, als würde er hinter ihren Augen ein Hauptbuch lesen.
„Du hast die Ältesten eingeladen“, sagte sie. „Bei diesem Essen sollte es nur um uns beide gehen.“
Dante wandte den Blick nicht ab. „Du bist bewaffnet gekommen.“
Ihre Hand lag noch immer auf dem Messer.
Erst als er es sagte, bemerkte sie, dass sie es umklammert hielt. Doch jetzt ließ sie nicht los. Das Gewicht der Klinge war das Einzige im Raum, das ehrlich war.
Drei Stühle weiter lachte Bruno Fera. Warm und unbeschwert klang er wie ein Mann, der sich an einem Esstisch noch nie gefürchtet hatte.
„Ach, Valentina, du hast das Feuer deines Vaters.“ Er berührte den Arm des Ältesten neben sich mit einem leichten, vertrauten Klaps. „Schade, dass es sich gegen die Falschen richtet.“
Sie antwortete ihm nicht.
Schon vor Jahren hatte sie gelernt, dass Brunos Freundlichkeit eine Tür war, die sich nur in eine Richtung öffnete.
„Dein Vater hat vor seinem Tod klargemacht, was er wollte“, sagte Cosimo Abbate. Er saß am anderen Ende des Tisches, die Hände gefaltet, und seine Stimme hatte das geduldige Gewicht eines Mannes, der sich wiederholte. „Den Marchetti-Jungen zu heiraten, wäre sein Wunsch gewesen. Mach es nicht schwieriger als nötig.“
Valentina drehte das Messer einmal in ihrer Handfläche.
Sie würde niemanden heiraten.
Aber das würde sie hier nicht sagen, während sie alle sie beobachteten und darauf warteten, dass sie wieder das Mädchen war, mit dem sie schon immer alles hatten machen können.
„Glaubst du, ich bin hergekommen, um als Friedenspfand zu dienen?“, fragte sie leise. „Ich bin hier, um herauszufinden, wer das Messer in der Hand hält.“
Dantes Mund verzog sich um einen Hauch, aber es war kein Lächeln.
Es war Wiedererkennen.
Er griff in seinen Mantel und legte ein einzelnes Foto zwischen sie auf den Tisch, mit der Bildseite nach oben.
Im Raum kehrte Stille ein.
Valentina sah es an.
Sie japste nicht. Sie zuckte nicht zusammen. Sie zwang sich, das Foto anzusehen wie eine Zahlenkolonne: Zeile für Zeile, bis jede Zahl überprüft war.
Bruno Fera in einem Parkhaus, wie er einem Mann die Hand schüttelt, den sie aus den Akten ihres Vaters kannte. Ein rivalisierender Mafiaboss. Das Gesicht des Mannes lag halb im Schatten, doch der Mantel war unverkennbar, und sein Siegelring fing das Licht ein.
Und der Zeitstempel in der Ecke.
Die Nacht vor dem Tod ihres Vaters.
„Valentina“, sagte Dante mit tiefer Stimme, nur für sie bestimmt, obwohl der ganze Tisch so verstummt war, dass man jeden Atemzug hätte hören können. „Willst du aufhören, etwas vorzuspielen, und anfangen zu gewinnen?“
Sie blickte nicht auf.
Sie prägte sich das Foto ein.
Wie Brunos Hand gedreht war, der Winkel seiner Schultern, das Auto hinter ihnen, das nur teilweise sichtbare Kennzeichen, die genaue Falte im Mantel über seinem Arm.
Bei der Beerdigung hatte man den Tod ihres Vaters als natürlichen Verlust dargestellt.
Jetzt sah es nach einer gezielten Beseitigung aus.
„Das ist absurd“, sagte Bruno.
Seine Stimme hatte ihre Wärme verloren.
Sie klang immer noch ruhig, immer noch vernünftig, doch das Lachen war verschwunden. Und das war das erste Echte, das sie seit Monaten von ihm gehört hatte.
„Woher hast du das?“, verlangte Cosimo zu wissen.
Da sah Valentina auf. Sie ließ ihr Gesicht ausdruckslos werden, riss die Augen auf und ließ den Schock, den alle von ihr sehen wollten, sich wie einen Mantel über sie legen, den sie selbst gewählt hatte.
„Bruno?“, sagte sie.
Sie machte ihre Stimme klein.
Sie gab sich als Tochter, der man gerade etwas Unmögliches gezeigt hatte, als Mädchen, das eine Erklärung von den Männern im Raum brauchte. Dabei beobachtete sie, wie Brunos Finger auf der Tischdecke zuckten.
„Das ist eine Fälschung“, sagte Bruno. Jetzt sah er Dante an, nicht sie. „In der Nacht vor dem Tod deines Vaters war ich mit meiner Frau zu Hause. Sie wird es bestätigen.“
Dante sagte nichts.
Er saß einfach da, nahm den Raum für sich ein und ließ die Stille sprechen.
„Jeder kann ein Foto machen“, fuhr Bruno fort. Die Wärme schlich sich jetzt in seine Stimme zurück, in diesen lässigen, volksnahen Tonfall. „Solche Bilder kann man manipulieren. Das weißt du, Valentina. Du bist zu klug, um dich von einem Mann täuschen zu lassen, dessen Familie seit einer Generation unser Gebiet haben will.“
Valentina antwortete nicht.
Sie griff über den Tisch und nahm das Foto.
Ihre Finger waren ruhig.
Sie betrachtete es noch einmal, so wie sie ihren Vater Verträge hatte prüfen sehen, bevor er etwas unterschrieb. Dann faltete sie es einmal und steckte es in die Innentasche ihres maßgeschneiderten anthrazitfarbenen Mantels.
„Valentina“, sagte Cosimo. Jetzt lag eine Warnung in seiner Stimme. „Was tust du da?“
Endlich nahm sie ihr Weinglas und trank einen Schluck.
Der Wein war gut.
Sie hatte nichts anderes erwartet.
„Ich behalte es“, sagte sie schlicht. „Es sei denn, du möchtest dem Raum erklären, warum dich der Anblick so unglücklich macht, Bruno.“
Bruno streckte die Hand über den Tisch nach ihr aus, als wollte er es zurücknehmen.
„Das Foto gehört dir nicht“, sagte er.
„Das Original ist nicht die einzige Kopie“, sagte Dante.
Brunos Hand erstarrte.
Sie schwebte dort über der weißen Tischdecke, die Finger halb gekrümmt, das warme, offene Gesicht im Kerzenlicht erstarrt.
Und zum ersten Mal an diesem Abend sah Bruno Fera verängstigt aus.