Sie versteigerten eine Woche Hausarbeit von mir – dann zahlte die Mafia eine Million Dollar dafür, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Nächster Programmpunkt
Die Wohltätigkeitsauktion war gerade zur Hälfte vorbei, als mein Gesicht auf der Leinwand im Ballsaal erschien.
Ich war gerade dabei, in ein Stück Lammfleisch zu beißen.
Das Foto war eine Stunde zuvor aufgenommen worden. Ich stand in einem geliehenen schwarzen Abendkleid bei der Garderobe und sah überrascht aus.
Margot Tilghman hatte es mit einem Lächeln aufgenommen und gesagt, es sei für die Diashow.
Sie war es gewesen, die mir in der Damentoilette in das Kleid geholfen hatte, als der Reißverschluss klemmte.
Sie hatte mir auch zwei Haarnadeln geliehen und gesagt, ich sähe aus wie ein Filmstar.
Jetzt stand sie in roter Seide auf der Bühne und hielt das Mikrofon in der Hand.
„Nächster Programmpunkt, meine Damen und Herren“, sagte sie. „Eine ganze Woche Hausarbeit von Livia.“
Der Ballsaal lachte, noch bevor sie den Satz beendet hatte.
„Livia wäscht Thurstons Hemden“, sagte Margot. „Sie bügelt sie. Sie putzt seit zwei Jahren jeden Morgen seine Küche und hat noch nie um eine Gehaltserhöhung gebeten.“
An unserem Tisch klopften Thurstons Geschäftspartner schon auf die Tischdecke.
Thurston war mein Freund. Seit vorletztem Frühjahr wohnte ich in seiner Wohnung.
Ich wandte mich zu ihm. „Thurston, sag ihr, sie soll aufhören.“
Er wandte den Blick nicht von der Bühne ab. Er grinste.
„Schatz, das ist für die Kinderstation. Margot hat sich die ganze Arbeit gemacht. Lass sie doch ihren Spaß haben.“
Dann drückte er meine Hand und küsste mich auf die Schläfe.
„Lächle einfach für sie. In zwei Minuten sind wir fertig, und danach führe ich dich zum Nachtisch aus.“
Ich sah auf meine rechte Hand hinunter.
An diesem Finger trug ich einen schlichten goldenen Ring und nahm ihn nie ab. Thurston hatte mich schon ein Dutzend Mal danach gefragt.
Mein Vater hatte ihn mir an dem Tag geschenkt, an dem ich mein Zuhause verließ. Mehr hatte ich Thurston nie erzählt.
Mit dem Daumen drehte ich ihn einmal.
„Höre ich zweihundert?“ rief Margot.
„Zweihundert!“, sagte ein Mann am Nachbartisch, und seine Frau schlug ihm lachend auf den Arm.
„Fünfhundert für die Woche“, sagte Thurstons Geschäftspartner. „Und sie putzt auch Fenster.“
Der ganze Saal brach in Gelächter aus.
„Achthundert“, rief eine Frau. „Kann sie kochen?“
„Sie macht eine großartige Lasagne“, sagte Margot. „Thurston sagt das.“
Thurston hob sein Bieterschild. „Eintausend. Ich lasse sie nicht für weniger gehen.“
Alle klatschten für ihn.
Ich hatte einen Job aufgegeben, den ich mochte, weil er gesagt hatte, wir würden für einen Ring sparen.
Ich hatte sein Badezimmer geschrubbt, während er seinen Freunden erzählte, ich sei das Beste, was ihm je passiert sei.
Ich saß ganz still an diesem Tisch und begriff, dass dort niemand dem je ein Ende setzen würde.
Also stand ich auf.
Mein Stuhl scharrte über den Boden. Drei Leute drehten sich zu mir um.
In dem geliehenen Kleid ging ich den Mittelgang entlang. Niemand lachte, bis ich fast an den Stufen war.
Dann lachte jemand leise, weil er dachte, ich gehörte zur Show.
Ich stieg auf die Bühne und streckte Margot die Hand entgegen.
Sie lächelte immer noch. Sie gab mir das Mikrofon, denn ihr kam gar nicht in den Sinn, dass sie es nicht tun sollte.
„Danke“, sagte ich.
Im Saal wurde es still.
„Ich heiße Livia Maitland. Ich stehe nicht zum Verkauf, und ich putze nicht umsonst.“
Ich sah zu dem Tisch mit den Geschäftspartnern.
„Sie haben fünfhundert geboten. Sie achthundert. Sie tausend.“
Niemand rührte sich.
„Diese Spendenzusagen sind für eine Kinderstation. Jeder Einzelne von Ihnen hat sie laut ausgesprochen, vor allen anderen. Zahlen Sie.“
Margot öffnete den Mund.
„Und zahlen Sie unter Ihrem eigenen Namen“, sagte ich, „nicht unter meinem.“
Dann nahm ich den Wohnungsschlüssel von meinem Schlüsselring und hielt ihn hoch, damit die Kamera auf der Bühne ihn einfangen konnte.
Ich legte ihn neben das Wasserglas auf das Rednerpult.
„Thurston, deine Hemden sind im Trockner. Deine Lasagne ist im Gefrierschrank. Beides gehört jetzt dir.“
Er stand. Sein Gesicht war dunkelrot geworden.
„Livia. Setz dich.“
„Nein.“
„Du machst mich lächerlich.“
„Ich weiß“, sagte ich. „Ist doch ein Witz. Lächle.“
Hinten im Saal lachten ein paar Leute, und diesmal lachten sie nicht über mich.
Ich gab Margot das Mikrofon zurück.
Mit erhobenem Kopf und ruhigen Händen ging ich den Mittelgang hinauf, und niemand bot auf irgendetwas.
Ich war fast an den Türen, als der Assistent des Auktionators, ein junger Mann mit schwarzer Weste, in die Stille hinein fragte: „Wird das Gebot … wird der Artikel zurückgezogen?“
Margot lachte unsicher. „Natürlich wird er zurückgezogen.“
„Nicht zurückgezogen“, sagte ein Mann.
Seine Stimme kam vom hinteren Ende des Saals, von Tisch zweiundzwanzig, und brauchte kein Mikrofon.
Ich blieb mit der Hand an der Tür stehen.
„Eine Million Dollar“, sagte er. „Für die Woche.“
Der ganze Saal wandte sich um.
Hinter einem Tisch mit vier weiteren Männern, die bereits aufgestanden waren, erhob sich ein Mann. Groß, dunkler Anzug, eine Narbe durch die linke Augenbraue, graue Schläfen.
Er sah nicht zur Bühne.
Er sah mich an.
Ich hatte ihn sechs Jahre lang nicht gesehen, und ich wusste ganz genau, wer er war.
Er hieß Rocco Danieli.