Sie haben mich gebrochen. Ich habe seinen Sohn versteckt., Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Zweihundert Zeugen
Die Aufnahme begann um neun Uhr, vor zweihundert Gästen auf der Frühlingsgala der Wexley-Stiftung.
Es war meine Stimme.
„Die Wexleys sind geldalte Narren“, sagte meine Stimme aus jedem Lautsprecher im Ballsaal. „Quentin hat zarte Hände, und ich habe vor, sie zu benutzen.“
Ich stand am Fuß der Bühne in dem grünen Kleid, das Quentin für mich ausgesucht hatte, Größe 50, und konnte mich nicht bewegen.
Hinter mir lachte jemand.
Er stand mit dem Mikrofon in der Hand auf der Bühne.
Er hatte gerade unsere Verlobung bekannt geben wollen.
An diesem Morgen hatte seine Mutter mir in ihrem Wohnzimmer ein Jadearmband ums Handgelenk gelegt.
„Vier Generationen von Wexley-Frauen haben es getragen“, sagte sie. „Trag es heute Abend, und niemand wird je daran zweifeln, wohin du gehörst.“
Sie drückte meine Hand. „Egal, was du heute Abend hörst, bleib an seiner Seite.“
Ich dachte, sie meinte die Rede.
Die Aufnahme lief weiter.
Sie nannte mich eine Leseratte, die endlich einen reichen Mann gefunden hatte, dem mein Körper nichts ausmachte.
Sie sagte, bis Weihnachten würde ich das Geld der Stiftung in die Hände bekommen.
Dann leuchteten die Bildschirme über der Bühne auf und zeigten eine Bankseite.
Vierhunderttausend Dollar waren von der Wexley-Stiftung auf ein Konto auf meinen Namen überwiesen worden.
Ich hatte dieses Konto noch nie in meinem Leben gesehen.
Mein Stiefbruder Rocco Bellandi stand an Tisch vier auf.
Seit der Woche, in der ich mit fünfzehn bei seinem Vater eingezogen war, hatte er mich in dessen Haus beschimpft. Der Sack. Nilpferd. Essteller.
Mit einem schwarzen USB-Stick zwischen zwei Fingern ging er zur Bühne und hielt ihn Quentin hin.
„Da ist noch mehr drauf“, sagte Rocco. „Ich habe ihn erst heute Nachmittag bekommen.“
Seine linke Hand wanderte zu seiner Manschette und drehte sie mit zwei Fingern, wie immer, wenn er wütend war.
Auf der Bühne machte Quentin mit seiner linken Hand dasselbe.
Ich hatte ihn das schon hundertmal tun sehen und mir nie etwas dabei gedacht.
Er kam die Stufen herunter. Die Gäste machten ihm Platz. Überall waren bereits Handys gezückt.
„Stimmt das, Sabina?“, fragte er.
Seine Stimme war so leise, dass nur die vorderen Tische ihn hörten. Die hinteren würden es auf ihren Bildschirmen verfolgen.
„Nein“, sagte ich. „Das ist meine Stimme, aber ich habe diese Worte nie gesagt. Ich habe dieses Konto nie gesehen. Quentin, sieh mich an.“
Er sah mich an.
Es dauerte so lange wie ein Atemzug. Ich sah ihm dabei zu, wie er sich entschied.
Dann packte er mein Handgelenk, öffnete selbst den Verschluss des Armbands und öffnete die Hand.
Die Jade schlug auf den Marmor und zerbrach in drei Stücke und einen Sprühregen grüner Splitter.
„Verschwinde“, sagte er.
Jemand in der Nähe der Bar sagte: „Kein Wunder, dass sie das Geld gebraucht hat.“
Jemand anders sagte: „Sieh dir sein Gesicht an. Er hat sie wirklich geliebt.“
Ich ging in die Hocke, in meinem grünen Kleid, während zweihundert Handys auf mich gerichtet waren, und hob das größte Stück auf.
Es war die gebogene Schließe, so lang wie mein Daumen.
Die Kante war scharf.
Ich schloss die Faust darum, und Blut lief mir über das Handgelenk.
„Den Rest kannst du behalten“, sagte ich.
Rocco lächelte am Bühnenrand. Ich sah ihn an, dann Quentin, der auf die Splitter am Boden starrte.
Ein Mann hatte mich sieben Jahre lang schikaniert, der andere mich ein Jahr lang geliebt.
Beide hatten gerade dieselbe Minute gebraucht, um mich zu zerbrechen.
Ich durchquerte den ganzen Ballsaal.
Niemand machte mir Platz, bis ein Kellner mit einem Tablett mir auswich.
Draußen prasselte der Regen auf die Hoteltreppe. Mein Handy vibrierte bereits wegen des Clips. Eine Nachricht von meinem Institutsleiter lautete: Dein Stipendium ist bis zum Abschluss der Überprüfung ausgesetzt.
Ein schwarzer Wagen hielt am Straßenrand, und der Fahrer stieg mit einem Regenschirm aus.
„Mrs. Wexley hat mich gebeten, Ihnen das zu geben, Miss Brunner“, sagte er.
Es war ein dicker Umschlag.
Darin lag ihr perlgraues Briefpapier, sorgfältig gefaltet.
Es enthielt ein One-Way-Ticket nach Zürich, einen Stapel Bargeld und einen Namen in ihrer sorgfältigen Handschrift. Es war der Name des Direktors eines Forschungsinstituts, dem ich einmal geschrieben und von dem ich nie wieder etwas gehört hatte.
Auf dem Zettel stand: Fahr noch heute Abend, meine Liebe. Er wird nicht nach dir suchen. Es tut mir so leid. Ich glaube dir. Constance.
Sie war die einzige Person in diesem Ballsaal, die das gesagt hatte.
Das Haus meines Stiefvaters war der einzige andere Ort, an den ich gehen konnte, und Rocco würde um Mitternacht dort sein.
Ich dachte an die drei Jadestücke auf dem Marmor und an den Mann, der sie hatte fallen lassen.
Also nahm ich das Ticket.
Unter dem Regenschirm stand ich mit Blut auf dem Umschlag und las den Brief zu Ende.
In der Ecke der Seite stand auf dem Ausdruck der Fluggesellschaft: Ausgestellt heute um 6:04 Uhr.
Mir war zu kalt, um ihn ein zweites Mal zu lesen.