Sie nannten meinen Vater einen Verräter – also lernte ich jedes Geheimnis kennen, das sie begraben hatten, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der verwundete Alpha benennt, was sie begraben haben
Ein Wächter packte meine Mutter am Arm, während Alpha Corvin unser Cottage in Besitz nahm.
Sie prallte mit der Schulter gegen den Türrahmen. Ich fing sie auf, bevor sie stürzte, und schob mit der anderen Hand den losen Knopf am Ärmel des Wächters durch sein Knopfloch.
„Lassen Sie sie los.“
Der Wächter sah zum Podest hinüber.
„Bringt sie zu den Grenz-Zwingern“, sagte Corvin.
Die Finger meiner Mutter schlossen sich um meinen Ärmel. Seit mein Vater gestorben war, hatte ihr das Cottage gehört. Über ihrem Bett war das Dach undicht, und wenn der Wind drehte, drang Rauch den Schornstein hinunter. Aber dort konnte sie schlafen, ohne um Erlaubnis fragen zu müssen.
Der Schreiber riss den Schutzvermerk meines Vaters aus dem Winterregister. Er faltete die Seite unter seinen Arm und vermerkte unsere Namen für den Dienst in den Zwingern.
Ein Wächter trug die blaue Decke meiner Mutter hinaus. Ein anderer Diener hob ihren Messing-Brochentopf vom Herd. Der Zwingerwächter nahm ihren Wintermantel vom Haken, bevor er nach draußen trat.
„Der bleibt im Haus“, sagte Corvin.
Meine Mutter hatte ihn gehört. Sie faltete die Zuweisung zum Grenzdienst einmal und steckte sie in ihren Ärmel.
Meine Hand blieb auf dem abgerissenen Knopf des Wächters liegen. Der Faden war schwarz. Sein Mantel war braun. Ich würde ihn mir merken.
„Wynn.“
Hadley stand hinter mir. Schnee hing in ihrem rotbraunen Haar, und an ihrer linken Hand fehlten zwei Finger. Ihr grüne Lederjacke war am Ellbogen aufgerissen. Ich hatte die Knochen unter dieser Hand nach einem Grenzlauf gerichtet, und sie hatte sich bis zum Morgengrauen über die Nähte beschwert.
Einmal hatte sie mir einen Wolf gebracht, dessen Oberschenkel bis auf den Knochen aufgerissen war. Sie war wach geblieben, während ich ihn versorgte. Jetzt beobachtete sie die Wächter, denn sie rechnete damit, dass der nächste Schlag von vorn kommen würde.
„Willst du die Wahrheit oder den Bericht?“, fragte sie. „Im Bericht steht, dass das hier rechtmäßig ist. Die Wahrheit ist, dass jemand die Eigentumsmarkierung geändert hat, bevor die Präsentation begann.“
„Die Wahrheit.“
„Der Zwingerwächter wusste, wo er warten musste. Der Siegelwachs des Schreibers war frisch. Die Decke deiner Mutter war schon gepackt, bevor irgendjemand die Entscheidung verkündet hatte.“
Der Schreiber senkte den Blick.
Corvins Eisenring berührte die Armlehne seines Stuhls.
„Fährtenleserin, kehren Sie auf Ihren Posten zurück.“
„Gern, sobald Sie erklären, warum Ihr Schreiber seinen Kragen durchschwitzt.“
Hadley sagte es mit einem schiefen Lächeln. Sie hatte nie gelernt, sich in einem Raum angemessen zu fürchten.
„Ihre Sorge ist zur Kenntnis genommen“, sagte Corvin. „Gehen Sie.“
„Sie zuerst.“
Ein paar Leute blickten auf ihre Hände hinunter. Hadley hatte die Stimmung im Raum unangenehm gemacht, und das war hier das Nächste, was man Wohltätigkeit nennen konnte.
Corvin wandte sich den Wächtern zu. „Schafft sie hinaus.“
Der Griff meiner Mutter wurde fester.
Ich sah auf das Handgelenk des Schreibers. Unter seinem Fingernagel klebte ein schmaler Streifen alten Papiers. Er hatte den Vermerk zu hastig zerrissen.
Auf diesem Stück konnte noch das alte Siegel sein.
Ich bückte mich, um den Knopf aufzuheben. Als ich mich wieder aufrichtete, streifte ich mit meinem Ärmel das Handgelenk des Schreibers. Das Papier löste sich. Ich schloss die Finger darum, bevor er den Verlust bemerkte.
Durch den Stoff drückte sich das alte Siegel in meine Handfläche.
Corvin erwartete, dass ich mich mit den Wächtern anlegte. Er hatte sie so dicht herangestellt, dass sie meine Mutter quer durch den Saal zerren und das Ganze Gehorsam nennen konnten.
Ich trat beiseite, zog sie hinter mich und brachte sie aus ihrer Reichweite. Dann schob ich das Papier unter meinen Ärmelbund.
Der Schreiber blickte hinunter. Sein Gesicht veränderte sich, bevor er es verbergen konnte.
Corvin bemerkte meine Hand. „Wynn Sablewood.“
Es gab keinen Grund, meinen vollen Namen zu benutzen, es sei denn, er wollte, dass das Rudel den Rang hörte, der damit verbunden war.
Alpha Corvin Ashfell stand unter dem Winterbanner, in einem dunklen Ledermantel, groß und reglos. Sein Eisensiegelring lag schlicht an seiner rechten Hand. Er beobachtete meine Finger statt meines Gesichts.
„Sie werden den Grenz-Zwingern zugeteilt“, sagte er. „Das ist keine Strafe. Das ist Ihr Rang.“
„Dann wird das Rudel meine Beförderung schon überstehen.“
Hinter mir stieß Hadley ein raues Geräusch aus. Es hätte ein Lachen sein können. Oder ein Husten, ausgelöst durch schlechte Manieren.
Corvins Blick wanderte zu ihren fehlenden Fingern. „Sie haben Ihre Meinung schon großzügig kundgetan.“
„Wynn hat mich am Laufen gehalten. Ich dachte, ich schulde ihr ein bisschen Lärm.“
„Sie schulden dem Rudel Gehorsam.“
„Sie hat meine Rippen gerichtet, nachdem Ihre Patrouille mich im Schnee zurückgelassen hatte. Fangen Sie damit an.“
Die Wächter griffen wieder nach meiner Mutter.
Ich stellte mich zwischen sie. „Sie wird selbst gehen.“
Corvin musterte meine Hände. Während der Anhörung hatte ich die aufgerissene Naht an meinem Ärmel geschlossen. Der Faden hielt. Meine Hände zitterten nicht.
Er hatte mit Tränen gerechnet. Dafür hatte er Zeugen aufgeboten.
Ich gab ihm eine Frau, die zählen konnte.
Die Saaltüren flogen auf, bevor uns jemand wegbringen konnte.
Drei Patrouillenwölfe schleppten einen Mann über die Schwelle. Hinter seinen Stiefeln zog sich eine Blutspur durch den festgetretenen Schnee. Eisenfesseln schnitten in seine Handgelenke, und sein schiefergrauer Mantel war von der Schulter bis zur Hüfte aufgerissen.
Einer der Patrouillenwölfe hielt ihm ein Messer an die Rippen. Die Klinge war sauber. Der Mann nicht.
Corvin blickte erst den Gefangenen, dann den Saal an. „Der Grenzverbrecher wird unten gesichert. Die Präsentation ist kein Unterschlupf für Plünderer.“
Der verwundete Mann hob den Kopf. Sein Haar war dunkel kastanienbraun, kurz geschnitten und feucht an seiner Stirn. Eine schmale Brille saß schief auf seinem Gesicht. Er hatte ein langes, feines Gesicht und einen fest zusammengepressten Mund, der den Schmerz nicht zeigen wollte.
Er sah mich einmal an. Er bat nicht um Hilfe. Stattdessen zählte er die Ausgänge.
Das sagte mir, dass er kein Räuber war. Räuber schrien, wenn sie Angst hatten. Überlebende beobachteten Türen.
„Bringt ihn weg“, befahl Corvin.
Dem Gefangenen gaben die Knie nach. Die Patrouillenwölfe packten ihn an den Armen und rissen ihn auf die Beine.
Blut rann unter seinem Mantel hervor und sammelte sich an seinem Stiefel. Ich sah, wie sich der Fleck über die Hallensteine ausbreitete. Es war zu dunkel für eine saubere Schnittwunde und saß zu hoch für einen Sturz.
„Er braucht eine Heilerin“, sagte ich.
Corvin sah auf meine Hände. „Sie wurden versetzt.“
„Dann weisen Sie jemandem die Aufgabe zu, der ihn am Leben halten kann.“
„Er ist ein Grenzverbrecher.“
„Auch Verbrecher bluten.“
Hadley rückte näher. Die Zwingerburschen bei den Türen taten nicht länger so, als würden sie nicht zuhören.
Corvins Stimme wurde leiser. „Sie werden keinen rechtmäßigen Befehl zur Schau stellen.“
„Sie haben einen Sterbenden in eine Zeremonie gebracht und ihm ein Messer an die Kehle gehalten. Ich bin mit meiner Mutter hier angekommen. Nur einer von uns hat ein Spektakel daraus gemacht.“
Der Patrouillenwolf, der das Messer hielt, zuckte zusammen. Corvin bemerkte es.
Ich kannte diesen Wolf. Beim letzten Tauwetter hatte ich die Bisswunde unter seinen Rippen versorgt. Er hatte geschworen, ein Höhlenwolf habe sie ihm zugefügt.
Der zweite Patrouillenwolf berührte die Narbe unter seinem Ohr. Auch die hatte ich genäht.
Der dritte hielt sein Gesicht ausdruckslos. Sein linker Stiefel war von Blut durchnässt, das nicht ihm gehörte.
Das Messer war sauber geblieben. Der Gefangene war bereits verletzt gewesen, bevor sie den Schnee überquert hatten, und der dritte Wolf war danach durch das Blut getreten. Sie hatten die Szene für die Halle inszeniert und dabei den Stiefel vergessen.
Corvin sah, wie mein Blick dort hängen blieb.
„Bringt den Gefangenen nach unten“, sagte er.
„Ich bringe ihn.“
„Sie gehen in die Zwinger.“
„Nachdem ich mir die Wunde angesehen habe.“
„Nein.“
Der Verwundete beugte sich plötzlich nach vorn. Sein Körper schlug auf den Steinboden, bevor die Wachen ihn festhalten konnten.
Unter seiner Haut knackte etwas.
Seine Finger wurden länger. Knochen verschoben sich unter dem zerrissenen Stoff. Ein dunkler Wolf brach aus dem zerstörten Mantel hervor und brach auf dem Boden der Winterpräsentation zusammen, die Fesseln noch immer um die Vorderläufe geschlossen.
Im Raum brach Geschrei aus.
Ich durchquerte den Raum, bevor Corvin jemandem befehlen konnte, es zu töten.
Die Flanke des Wolfs hob sich einmal und blieb dann still.
Ich ließ mich neben ihm nieder und presste beide Handflächen auf den zerrissenen Muskel unter seinen Rippen.
Unter meinen Händen erschienen silberne Linien.
Sie verzweigten sich durch die Wunde, hell genug, dass alle Anwesenden sie sehen konnten. Das Muster verlief nach innen, wandte sich gegen die Faserrichtung und endete unter der Wirbelsäule.
Eine Klinge war von hinten eingedrungen. Danach hatte man sie im Körper verdreht.
Der Wolf gab keinen Laut von sich. Seine Augen öffneten sich, dunkelbraun und auf mein Gesicht gerichtet.
Ich drückte fester. Die silbernen Linien breiteten sich über seine Rippen aus und trafen auf drei ältere Narben.
Ich kannte diese Wunden.
Dieselbe Drehung. Dieselbe Tiefe. Dieselbe absichtliche Verletzung.
Wunden aus sechs Jahren.
Der Patrouillenwolf mit dem Messer trat einen Schritt zurück. Hadley starrte auf die silbernen Linien.
„Dieses Muster stammt nicht von der Grenze“, sagte sie.
„Nein. Es wurde von jemandem verursacht, der wusste, wo die Rippen auseinandergehen.“
Der alte Heiler neben dem Ofen ließ eine Tasse fallen. Sie zerbrach auf den Steinen.
Corvin sah zu den Patrouillenwölfen hinüber. Sein Gesicht blieb ruhig, doch der Eisenring hörte auf, gegen die Stuhllehne zu klopfen.
„Legt ihn in Ketten“, sagte er. „Brandmarkt die Bestie als feindlichen Alpha und bringt sie nach unten.“
Der Befehl erging, bevor sich jemand bewegte.
Ich hielt die Handflächen auf die silbern leuchtende Wunde gepresst. Das Muster führte zurück durch jeden Patrouillenbericht, den ich abgeschrieben hatte, jeden Überlebenden, den ich genäht hatte, jede Lüge, die man an meinem Tisch erzählt hatte.
Der verletzte Wolf wandte den Kopf zu mir.
Sein Maul öffnete sich, um ein menschliches Wort hervorzubringen.
„Aurelian.“
Alte Marta flüsterte: „Die königliche Blutlinie.“
Corvins Befehl hatte sein Blut unter Verdacht gestellt, noch bevor die Ketten den Wolf berührten.