Sie stritten darum, wer mich nehmen muss, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Niemand sang
Ich wurde an einem Samstag achtzehn, und meine Eltern verbrachten den Tag damit, darüber zu streiten, wer von ihnen mich an der Backe hatte.
Mom hatte uns alle um vier zu sich in die Wohnung zum Kuchenessen eingeladen.
Dad kam mit seiner Freundin, die die ganze Zeit ihr Handy vor sich hielt.
Meine kleine Schwester Hattie kam in Socken aus ihrem Zimmer und fragte, ob sie das größte Stück haben könne.
„Das ist Laceys Kuchen“, sagte Mom. „Lacey bekommt das erste Stück.“
Dann nahm sie ein Blatt Papier von der Arbeitsplatte und schob es über den Tisch zu meinem Vater.
Es war der Sorgerechtskalender, derselbe, der zwei Jahre lang an ihrem Kühlschrank gehangen hatte, mit Hatties Wochen in Blau und Grün markiert.
Jemand hatte eine dritte Farbe hinzugefügt.
Jeder Tag in der dritten Farbe trug den Namen LACEY.
Dad sah einen Moment darauf und schob den Kalender zurück.
„Sie ist achtzehn, Denise“, sagte er gelassen und beinahe freundlich. „Sie ist erwachsen. Sie steht nicht mehr in einem Kalender.“
„Dann ist sie deine Erwachsene“, sagte Mom. „Ich habe zwei Schlafzimmer, und eins davon gehört Hattie.“
„Ich habe eine Eigentumswohnung mit einem Schlafzimmer, und meine Freundin arbeitet im anderen.“
„Das ist nicht mein Problem, Curtis.“
„Meins auch nicht.“
Ich saß zwischen ihnen und hatte die Hände unter die Oberschenkel geschoben.
Die Kerzen brannten schon, achtzehn Stück, und das Wachs lief langsam auf die Glasur hinunter.
Niemand hatte ein Streichholz für das Geburtstagslied angezündet.
Mom hatte die Kerzen selbst angezündet, bevor alle kamen, und jetzt hatte sie sie vergessen.
Hattie kletterte auf einen Stuhl.
Sie sah den Kuchen an, dann die beiden Erwachsenen, und tauchte ihr ganzes Gesicht mitten hinein.
Dads Freundin lachte und hielt ihr Handy hoch.
„Oh mein Gott, poste das“, sagte sie. „Sie ist so witzig.“
Hattie tauchte mit Schokolade bis zu den Augenbrauen wieder auf, zwei Kerzen in ihrem Pony.
Mom zog sie heraus, wischte Hattie mit einem Geschirrtuch ab und wandte sich sofort wieder dem Kalender zu.
„Lacey weiß, dass wir sie lieben“, sagte sie zu Dad. „Darum geht es nicht.“
„Worum geht es dann?“
„Wessen Name auf dem Formular für ihre Autoversicherung steht. Welche Adresse sie für ihre College-Unterlagen angibt. Über wessen Handyvertrag sie läuft.“
„Ihre“, sagte Dad. „Sie ist achtzehn.“
Auf dem Tisch vibrierte sein Handy und leuchtete auf.
Auf dem Display stand Crispin R.
Den Namen kannte ich. Crispin Rainey gehörte das Haus meiner verstorbenen Großmutter in der Wyatt Street.
Ich beugte mich vor, um hinzusehen.
Dad drehte das Handy mit dem Display nach unten, bevor ich den Rest lesen konnte.
„Ist das Crispin?“, fragte ich. „Warum ruft er dich an?“
„Das ist niemand. Eine Arbeitssache.“ Er rieb sich den Kiefer. „Niemand hat irgendwen angerufen, Lace.“
Ich hatte gar nicht gesagt, dass irgendwer das getan hätte.
Mom legte mir die Hand auf den Arm, was sie den ganzen Tag noch nicht getan hatte.
„Niemand wirft dich raus, Schatz. Wir finden schon eine Lösung. Lass die Erwachsenen einfach reden.“
Ich sah den Kuchen an.
Die eine Hälfte war ein einziger Glasurhaufen, und die Kerzen waren fast ganz heruntergebrannt.
Niemand hatte gesungen.
Niemand hatte auch nur einmal alles Gute zum Geburtstag gesagt, nicht so, wie man es zu jemandem sagt, über dessen Anblick man sich freut.
Ich beugte mich vor und blies die Kerzen selbst aus.
Keiner von ihnen sah auf.
„Ich könnte in das Haus von Grandma ziehen“, sagte ich.
„In das Haus?“, sagte Dad. „Das ist eine Bruchbude mit einem netten Vermieter. Crispin hat schon jemanden für die Wohnung.“
„Du hast mit ihm gesprochen?“
„Ich habe mit vielen Leuten über viele Dinge gesprochen. Iss deinen Kuchen.“
Ich stand auf und schob meinen Stuhl an den Tisch.
„Wo willst du hin?“, fragte Mom. „Setz dich. Du übertreibst.“
„Lass sie sich abkühlen“, sagte Dad. „In einer Stunde ist sie wieder da.“
Keiner von beiden stand auf.
Hattie streckte mir ihre schokoladenverschmierte Hand entgegen, und ich küsste ihren klebrigen Kopf.
„Heb mir ein Stück auf“, sagte ich zu ihr.
Dann nahm ich meinen Rucksack vom Haken neben der Tür.
Der Schlüssel zu Grandmas Wohnung steckte noch im Reißverschlussfach, zusammen mit seinem Ring und dem kleinen Messing-Marienkäfer.
Also ging ich hinaus.
Bis zur Wyatt Street waren es fünf Kilometer, und nach dem ersten Kilometer fing es an zu regnen.
Ich hatte keinen Mantel. Ich ging an der Bushaltestelle vorbei, weil ich das Fahrgeld nicht dabeihatte und niemanden um irgendetwas bitten wollte.
Das Backsteinhaus stand noch genauso da wie immer, drei Stockwerke hoch, mit einer grünen Tür.
Im Eingangsbereich brannte Licht.
Ein Mann saß auf der Veranda unter dem kleinen Vordach, in blauer OP-Kleidung und einem grauen Hoodie darüber, und trank aus einem Pappbecher.
Sobald er mich sah, stand er auf.
Crispin war neunundzwanzig, groß, mit dunklen Haaren, die dringend geschnitten werden mussten, und einem müden Gesicht, das er gerade zu ziehen versuchte.
„Lacey“, sagte er.
„Mein Schlüssel funktioniert noch, oder?“ Meine Zähne klapperten. „Ich will mich nur eine Weile in ihrer Küche hinsetzen.“
„Er funktioniert.“
Er stellte den Becher auf das Geländer, zog seinen Hoodie aus und legte ihn mir ohne zu fragen um die Schultern.
Er war warm und roch nach Handseife.
„Deine Großmutter hat die Wohnung 1A bis zum nächsten Januar bezahlt“, sagte er. „Im Januar, bevor sie krank wurde. Bis dahin gehört die Wohnung dir, die Miete ist bezahlt.“
Ich starrte ihn an.
„Das hat mir niemand gesagt.“
„Ich weiß.“ Sein Kiefer spannte sich an. „Ich habe es deinem Vater im April gesagt.“