Sie ließen sie verbluten – also heilte sie den Unberührbaren, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Schuppen
Millionen Menschen sahen zu, wie mein Bruder mich im Schuppen einschloss.
Ich wusste es, weil die Zuschauerzahl auf der Kamera leuchtete, die neben einem kleinen roten Licht über der Tür festgeschraubt war.
Der Schuppen war eine alte Dörrhütte auf dem Bergrücken, mit einem vernagelten Fenster und einem Boden aus festgestampfter Erde.
Mein linker Oberschenkel war von der Hüfte bis zum Knie aufgerissen, dort, wo sich der rostige Zaun in ihm verfangen hatte.
Blut füllte meinen Stiefel und rann unter der Tür hindurch in den Schnee.
Colson stand draußen in seiner blauen Showjacke, der mit dem Logo auf der Brust, und zog die Tür mit beiden Händen zu, so behutsam, als würde man ein schlafendes Kind nicht wecken wollen.
Dann schob er den Eisenriegel vor.
„Zehn Minuten, Sue“, sagte er durch den Spalt. „Ich schicke den Sanitäter zurück. Versprochen.“
Er sagte es warmherzig und neigte sein berühmtes Kinn zur Linse.
„Bitte lass mich bei ihr bleiben“, sagte Tiffany hinter ihm.
„Du stehst unter Schock“, sagte Colson zu ihr. „Du kommst mit mir.“
Tiffany hockte sich an den Türspalt. Ihre großen, hellen Augen waren feucht.
Sie schob einen grauen Wollschal durch den Spalt. „Drück damit auf die Wunde. Ich bringe ihn dazu, jemanden zu schicken, ich schwöre.“
Ihre Stiefel waren bis zu den Schnürsenkeln trocken, meine bis zum Knie durchnässt.
Mir fiel es auf, aber ich ließ es auf sich beruhen, weil ich blutete.
Dann wandte Colson sich wieder seiner Kamera zu und setzte seine Heldenstimme auf. „Leute, ich liebe meine Schwester. Aber sie hat das Seil mit dem Essen für unser Team durchgeschnitten, um Stimmen zu sammeln. Heute Abend erfährt sie, was sie das kostet.“
Seine Schritte entfernten sich den Hügel hinunter, und Tiffanys leises Schluchzen ging mit ihnen.
Der Riegel fiel ins Schloss, und ich erinnerte mich an alles.
Ich war in diesem Schuppen schon einmal gestorben.
Beim ersten Mal schrie ich nach meinem Bruder, bis meine Kehle aufriss. Ich flehte die Kamera an. Ich weinte, bis ich die Tür nicht mehr sehen konnte.
Niemand kam, und vor dem Morgen hörte ich auf zu frieren.
Diesmal lag ich auf der Erde und wartete darauf, dass das Weinen anfing.
Aber es fing nicht an.
Meine Augen blieben trocken. Ich hatte jede Träne für diese Familie vergossen, und keine davon hatte mir je auch nur ein freundliches Wort eingebracht.
Beim ersten Mal hatte ich nie aufgesehen. Diesmal tat ich es.
Bündel aus getrocknetem Schafgarbenkraut hingen an den Deckenbalken, mit Schnur zusammengebunden von dem Menschen, der diese Hütte gepflegt hatte.
Meine Großmutter Ada zog mich auf einem Berg groß und brachte mir bei, dass Schafgarbe eine Wunde verschließt.
Ich zog meinen Gürtel aus den Schlaufen und schnürte ihn weit oben um meinen Oberschenkel fest.
Ich riss drei Bündel herunter, zerdrückte die trockenen Blüten in meiner Faust und presste sie in die Wunde.
Es tat so schrecklich weh, dass der ganze Boden weiß wurde.
Ich wickelte Tiffanys Schal über die Wundauflage und verknotete ihn mit den Zähnen.
Dann atmete ich, bis das Weiß verschwand.
Ich hatte ein ganzes Leben lang auf Knien zu meiner Familie gekrochen.
Also hörte ich auf, auf ihn zu warten.
Ich drehte den Kopf und sah zu dem roten Licht über der Tür hinauf.
„Ihr habt das alle mitangesehen“, sagte ich. „Denkt daran.“
Meine Stimme klang rau und flach, und die Anzeige auf der Kamera bewegte sich nicht.
Dann knirschten draußen Stiefel im Schnee, mehr als ein Paar.
„Sir, der Produzent sagt, niemand darf da rein“, flüsterte eine Frau.
„Machen Sie auf“, sagte ein Mann.
Der Riegel schabte nach oben, und die Tür schwang auf. Dahinter lag ein Stück weißer Himmel.
Ein Mann stand in der Tür, in einem dunklen Anzug, Schnee auf den Schultern und schwarze Lederhandschuhe an beiden Händen.
Er hatte graue Augen und ein hartes, müdes Gesicht. An seinem Handgelenk war Narbengewebe zu sehen, wo der Ärmel hochgerutscht war.
Hinter ihm griff Ben Rask, der Kameramann, nach dem Schalter an seiner Ausrüstung.
„Lassen Sie sie laufen“, sagte der Mann, ohne ihn anzusehen.
Die Uhr unter der Anzeige der Kamera zeigte, dass ich zwölf Minuten allein gewesen war.
Der Mann betrachtete den Gürtel, die zerdrückte Schafgarbe und den grauen Schal, der um mein Bein geknotet war.
„Susanna Wyland“, sagte er. „Das haben Sie selbst gemacht.“
„Es war niemand sonst hier“, sagte ich.
Sein Kiefer spannte sich an. Er trat ein und kniete sich neben meinem Bein auf die Erde.
„Mr. Halverson, nicht“, sagte die Frau hinter ihm. „Das dürfen Sie nicht.“
Jeder auf diesem Bergrücken kannte die Regel. Niemand berührte Keir Halverson, und er berührte niemanden.
Er zog seinen rechten Handschuh mit den Zähnen aus.
Dann legte er seine bloße Hand auf mein Bein. Sie zitterte, und er zog sie nicht zurück.