Sie schlossen mich aus dem Familienchat aus – also schloss ich sie aus meiner Zukunft aus, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der offene Chat
Meine Cousine Roz hatte an meinem Küchentisch meinen Laptop benutzt und vergessen, sich bei WhatsApp abzumelden.
Sie war vorbeigekommen, um den Sitzplan für ihre Hochzeit auszudrucken, alle 140 Namen, und ich rührte gerade Risotto, als sie ins Bad ging.
Ich trug den Laptop zur Arbeitsplatte, um ihre Tabs zu schließen.
Doch bevor ich dazu kam, glitt eine Nachricht am Bildschirmrand herunter.
Die Gruppe hieß „Ohne Imogen, kein Drama“.
Dummerweise war ich Imogen.
Ich öffnete sie.
In der Gruppe waren vier Leute. Mein Vater, meine Mutter, mein jüngerer Bruder Ewan und Roz.
Auf ihrem Bildschirm war mein Vater als „Dad“ gespeichert.
Roz nannte ihn so, seit ihr eigener Vater gestorben war, als sie neun war, und ich hatte mich nie daran gestört.
Die neueste Nachricht stammte von ihm und war zwei Minuten zuvor gesendet worden.
„Familienessen am Sonntag, 18 Uhr im Haus am See. Imogen ist NICHT eingeladen. Sie fängt wieder mit den 38.000 an.“
Direkt darunter hatte meine Mutter geantwortet.
„Einverstanden. Roz, Süße, halt sie an dem Wochenende beschäftigt. Nimm sie mit ins Kino.“
Ewan hatte geschrieben: „lol sie schickt die nächste Überweisung bis Freitag sowieso. Macht sie immer.“
Drei Leute hatten darauf einen Daumen hoch gesetzt.
Mit einem Finger scrollte ich nach oben.
Der Chat war vier Jahre alt.
Er hatte an Roz’ siebenundzwanzigstem Geburtstag begonnen, mit einem Kuchen-Emoji und den Worten meiner Mutter: „Okay. Jetzt nur wir.“
Dann folgte ein langer, ganz gewöhnlicher Strom von Nachrichten, in denen meine Familie über mich redete.
„Imos Scheck ist da, sag ihr danke, aber nicht, wenn ich dabei bin.“
„Erwähn den Autokredit nicht. Sie will dann Dank hören.“
„Sie ist zu empfindlich für den Trinkspruch, steck sie ins Gästebuch.“
„Die Geschichte mit den Medikamenten funktioniert noch. Ihre Tabletten kosten in der Apotheke vierzig Dollar, und Imo schickt sechshundert.“
Die Nachricht vom letzten März war von meinem Vater.
„Sie hat die Herzgeschichte geschluckt. Roz, sag der Location, die Anzahlung ist gedeckt.“
Ich hatte ihm im März achtunddreißigtausend Dollar geliehen.
Er hatte mir erzählt, der Eingriff mache ihm Angst, die Zuzahlung sei horrend und er könne Mom die Zahlen nicht zeigen.
Ich hatte dafür meine Ersparnisse aufgebraucht und einen Kredit auf mein Auto aufgenommen.
Außerdem hatte ich meiner Mutter vier Jahre lang am Ersten jedes Monats sechshundert Dollar für ihre Medikamente geschickt.
Ich setzte mich auf den Küchenhocker.
Hinter mir fing das Risotto an anzubrennen, und ich drehte den Herd nicht aus.
Die Badezimmertür ging auf.
„Ugh, tut mir leid, mein Handy ist ausgegangen“, rief Roz. „Hast du die Schrift auf den Tischkärtchen gesehen? Ist sie zu auffällig?“
Sie kam mit hochgeschobenen Ärmeln und hochgestecktem dunklem Haar herein.
Am Herd blieb sie stehen, drehte die Flamme herunter und rührte im Topf.
„Du lässt dein Abendessen anbrennen, Immy.“
„Danke.“
„Setz dich, setz dich. Ich mach dir Tee. Du siehst fix und fertig aus.“
Sie füllte den Wasserkocher und nahm meine Tasse, ohne zu fragen.
„Weißt du, was Onkel Con gestern zu mir gesagt hat?“, fragte sie mit dem Rücken zu mir. „Er meinte, du bist der Kitt, der alles zusammenhält. Deine Mom hat dasselbe gesagt. Ohne dich wären sie aufgeschmissen.“
Sie drehte sich um und drückte mir den Tee in die Hände.
Er war warm und süß, genau so, wie ich ihn mochte.
Ich sah ihr freundliches Gesicht an und dachte an den Kinofilm, zu dem sie mich mitnehmen sollte.
Meine Finger waren ruhig, was mich überraschte.
„Sie haben gesagt, ihr esst Sonntag zusammen“, sagte ich.
„Oh.“ Sie blinzelte nicht. „Es geht nur um den Kram mit der Location. Langweilig. Das würde dir nicht gefallen.“
„Würde es nicht.“
„Ganz genau! Komm stattdessen mit mir ins Kino. Ich lad dich ein.“
Ich hätte die Tasse werfen können.
Ich hätte den Laptop hochhalten und ihr den Chat laut vorlesen können.
Sie hätte geweint und sich so geschmeidig entschuldigt, dass ich am Ende bis Mitternacht sie getröstet hätte.
Also lächelte ich.
„Sehr gern“, sagte ich.
Sie umarmte mich von der Seite, kurz, und ihr Haar roch nach dem Zitronenshampoo, das ich ihr letztes Weihnachten gekauft hatte.
Dann nahm sie ihre ausgedruckten Seiten und ging.
Ich schloss hinter ihr die Tür ab und ging zurück zum Laptop.
Ich markierte den ganzen Chat und schickte ihn an meine eigene E-Mail-Adresse.
Das dauerte vier Minuten.
Ich meldete sie ab, löschte den Browserverlauf und klappte den Laptop zu.
Dann schaltete ich den Herd aus und kratzte das Risotto in den Müll.
Ich hatte es satt, immer diejenige zu sein, die zahlte und nie informiert wurde.
Also stieg ich genau dort, an meinem eigenen Herd, aus der Rolle aus, die sie für mich geschrieben hatten.
Mein Handy vibrierte auf der Arbeitsplatte.
Es war meine Mutter, in unserem privaten Chat.
„Schatz, hoffe, die Arbeit war heute nett zu dir. Dads Nachuntersuchung ist am Freitag und die zweite Zahlung ist fällig. Kannst du die anderen 4.000 Dollar schicken? Hab dich so lieb. Kuss“
Minuten, nachdem sie zugestimmt hatte, mich zu beschäftigen, in einem Chat, zu dem ich nie Zugang haben durfte.
Ich las die Nachricht dreimal.
Dann tippte ich langsam zurück.
„Natürlich, Mom.“
Und dann:
„Ich bringe sie Sonntag mit. Persönlich.“
Die drei Punkte erschienen und verschwanden viermal.
Es kam nichts.