Sie ließen die Heilerin unten sterben – also kam ich mit dem Monsterherz zurück nach oben, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der siebte Stock
„Heilerinnen nach hinten“, sagte Sander und deutete mit seinem Speer ans Ende der Reihe.
Ich ging ans Ende der Reihe.
Elf Jahre lang war ich dort gegangen, auf jedem Stockwerk der Tiefe unter Aldenbrug.
Ich trug die Lampe, und meine weiße Heilerinnenschnur hing über meiner Schulter.
In jener Nacht waren wir im siebten Stock, tiefer, als mein kleiner Bruder je gewesen war.
Daan ging direkt vor mir, mit seiner neuen eisernen Schnur und einer Lanze, die er immer wieder berührte, um sich zu vergewissern, dass sie noch da war.
Er war neunzehn und wollte nur ein einziges Mal vor etwas stehen.
„Lass mich an die Spitze“, flüsterte er über die Schulter.
„Lass dich lieber hinlegen“, flüsterte ich zurück.
Sander Verhoeven wollte den Wächter.
Auf jedem Stockwerk der Tiefe gibt es einen Wächter, das größte Lebewesen dort.
Sein Herz leuchtet ein Jahr lang, und die Gilde stuft dich nach dem Stockwerk ein, aus dem es stammt.
Ein Herz aus dem siebten Stock würde Sander zum Silbernen machen, und seit einem Monat erzählte er das in jeder Schenke am Marktplatz.
Die Bogenschützin hinter ihm wollte ihren Anteil.
Sie war eine Stählerne mit blauen Perlen im Zopf und ließ mich nie vergessen, was ich war.
„Ein Zwanzigstel für die Heilerin, Raes“, sagte sie. „Du hältst die Lampe, du bekommst ein Zwanzigstel.“
„Ich kann zählen“, sagte ich.
Dann kam der Wächter am Ende des Gangs aus der Dunkelheit.
Er war so groß wie ein Karrengaul, blass wie eine Made, hatte zu viele Beine und keine Augen.
Er spürte uns am Geräusch auf, und wir atmeten alle.
Sander stieß ihm seinen Speer in die Seite, und die Bogenschützin schoss ihm drei Pfeile in den Kopf.
Er schrie auf und warf sich gegen die Wand.
Die Decke stürzte ein.
Eine Steinplatte landete quer auf meinem rechten Bein, und ich hörte den Knochen brechen, noch bevor ich es spürte.
Als sich der Staub gelegt hatte, war auch der Wächter halb verschüttet, nur wenige Meter entfernt.
Seine Beine kratzten sich bereits frei.
„Holt sie da raus!“, schrie Daan. „Sander, heb den Stein an!“
Sander sah auf die Platte auf meinem Oberschenkel.
Zwei Männer hätten dafür eine Minute gebraucht.
Er sah zu dem Wächter, der seinen Körper aus dem Schutt zog.
„Heilerinnen nach hinten“, sagte er. „Folgt, wenn ihr könnt.“
Die Bogenschützin beugte sich vor und nahm mir die Lampe aus der Hand.
„Die brauchst du nicht mehr“, sagte sie.
Daan holte gegen Sander aus, und Sander schlug ihm mit dem Knauf seines Speers auf den Kopf.
Dann warf Sander meinen Bruder über die Schulter und rannte los.
Das letzte Licht verschwand mit ihnen die Treppe hinauf.
Ich lag in der Dunkelheit und hörte, wie der Wächter sich aus dem Stein riss.
Ich legte die rechte Hand auf meinen eigenen Oberschenkel und begann zu heilen.
Legt eine Heilerin ihre bloße Hand auf eine Wunde, versetzt sie den Körper in seinen ursprünglichen Zustand zurück.
Ein Schnitt braucht eine Minute, ein Oberschenkelknochen aber eine Stunde.
Mir blieb weniger als eine Minute.
Die Beine klickten über den Boden näher.
Mit fünfzehn hatte ich im Haus auf dem Hügel den Eid der Heilerinnen geschworen, wie jede Heilerin in der Stadt.
Wir schworen, niemals Lebenden zu schaden, niemals eine Klinge zu tragen und immer zu folgen.
Das Bein des Wächters setzte sich neben meinem Kopf auf, kalt und feucht.
Ich wusste, wie ein Körper zusammengesetzt war, denn elf Jahre lang hatte ich Körper wieder zusammengefügt.
Ich tastete im Dunkeln nach oben und legte meine linke Hand flach auf sein Bein.
Dann kehrte ich den Heilungsprozess um.
Es fühlte sich an, als zöge ich einen Faden heraus, statt einen Stich zu setzen.
Etwas unter meiner Handfläche gab an seiner Naht nach, dann die nächste Naht und die nächste.
Der Wächter schrie erneut, diesmal höher.
Ich nahm die Hand nicht weg.
Ich spürte, wie sich das Bein an jedem Gelenk löste, dann die Hüfte, an der es hing, und schließlich den langen, blassen Körper dahinter.
Er zerfiel an all den Stellen, an denen er zusammengewachsen war.
Als das Schreien verstummte, leuchtete etwas auf dem Boden.
Es war das Monsterherz, so groß wie zwei Fäuste und hell wie eine Lampe.
Bei seinem Licht sah ich einen Haufen blasser Stücke dort, wo der Wächter gewesen war.
Ich sah auch meine linke Hand.
Sie war von den Fingerspitzen bis zum Handgelenk grau, von der Farbe kalter Asche.
Ich legte sie auf meinen Oberschenkel, damit die rechte Hand die Heilung beenden konnte.
Die Haut unter meiner Handfläche riss entlang ihrer Maserung auf.
Ich riss die Hand weg und presste sie an meine Brust.
Sie hatte vergessen, wie man heilt.
Mit nur einer Hand brauchte ich fast die ganze Nacht, um den Knochen zu heilen.
Als ich stehen konnte, hob ich das Herz auf und stieg in seinem Licht hinauf zur Stadt.
Der Schlund ist die steinerne Treppe mitten auf dem Marktplatz, die hinab in die Tiefe führt.
Bei Tagesanbruch kam ich die letzten Stufen hinauf, hinkend, das Herz unter dem Arm.
Oben hält die Gilde immer einen Goldenen Wache.
An jenem Morgen war es Joris Declercq, der Erbe des Gildenmeisters.
Er war groß und dunkelhaarig, hatte eine zweimal gebrochene Nase, einen schlichten schwarzen Mantel und eine goldene Schnur über der Schulter.
Auf der anderen Seite des Platzes standen die Türen der Gildenhalle offen, und ich konnte sie singen hören.
Es war das Lied, das sie für eine Heilerin singen, die nicht wieder heraufkommt.
Joris sah das Monsterherz an, dann meine Hand, und wich aus seinem Gesicht alle Farbe.
„Steck die Hand in die Tasche“, sagte er leise.
„Die letzte Heilerin, die mit einer so verfärbten Hand diese Stufen heraufkam, war am Morgen tot.“