Sie wollten keine Gamma – also gründete ich das Rudel, das ihres besiegte, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Platz
Tomas Baran erhob sich am Kopfende der Tafel, das Weinglas in der Hand, und sagte, das Rudel werde kein Mädchen auf dem Gamma-Platz dulden.
Er sagte es mit der Stimme, die er seit unserem elften Lebensjahr geübt hatte, und er senkte sie nicht.
Achtzig Wölfe saßen an den langen Tischen unserer Versammlungshalle, und drei Delegationen zu Besuch saßen mit geöffneten Büchern an der Nordwand.
Ich stand allein mitten im Raum, in einem schwarzen Trauerkleid, und hielt die Sitzungsrolle mit beiden Händen.
An diesem Morgen hatte ich einen Wolf begraben, und unter meinen Nägeln klebte noch immer Schieferstaub.
Der Gamma ist der dritthöchste Rang im Rudel: Er gräbt die Gräber, trägt die Toten und verliest bei der Beerdigung ihre Namen.
Mein Vater hatte den Sitz dreißig Jahre lang innegehabt. Jetzt lag er im Kreiskrankenhaus und starb.
Seit ich sechs Jahre alt war, hatte ich dafür trainiert.
In vierzig Minuten konnte ich durch Schiefer ein Grab ausheben.
Anhand des Grabsteins allein konnte ich jeden Wolf auf dem Friedhof oben auf dem Hügel beim Namen nennen.
Als ich zwölf war, hatte ich einen ausgewachsenen Wolf auf meinem Rücken aus einer überfluteten Grube getragen. Es war meine Mutter.
Als Nächster erhob sich Peter Hudak, zu Tomas’ Rechten.
Zwanzig Jahre lang hatte Peter sonntags an der Tafel meines Vaters gegessen.
Am Tag ihrer Beerdigung hatte er auf meiner Veranda geweint.
Er sah auf die Tischdecke und sagte, das Rudel müsse daran denken, wie es vor der Krone wirke.
„Ein Gamma muss stark wirken“, sagte Peter.
„Wir können uns nicht leisten, anders zu wirken.“
Keiner von beiden sah mich an.
Weiter unten an der Kopfseite der Tafel blickte die Frau des Alphas in ihren Wein.
Der alte Alpha betrachtete die Deckenbalken.
Jemand hustete.
Eine Frau an Tisch sechs begann unsicher zu klatschen und verstummte dann wieder.
Ich begriff, dass man es mir vor der ganzen Versammlungshalle mitteilte und dass sie es alle längst wussten.
Sie hatten es schon gewusst, bevor sie sich zum Essen gesetzt hatten.
Ich dachte an uns drei, wie wir mit elf am Rand der Tagebaugrube gestanden hatten, die Handflächen aufgeschnitten und aneinandergepresst.
Zu dritt, hatten wir geschworen.
Alpha, Beta, Gamma.
Niemand bleibt zurück.
Endlich sah Tomas mich an.
Seine grauen Augen waren an den Rändern gerötet, und ich dachte: Gut. Dir sollte schlecht sein.
„Zosia“, sagte er, „es geht nicht um dich.“
„Es geht ganz genau um mich“, sagte ich.
Meine Stimme war fest, und ich hörte sie, als käme sie von irgendwo außerhalb meines eigenen Kopfes.
Ich legte die Sitzungsrolle vorsichtig auf den nächstgelegenen Tisch, damit sie nicht davonrollte.
Dann löste ich die Rangnadel meiner Mutter von meinem Kragen.
Sie war aus Messing, zwei gekreuzte Werkzeuge: eine Spitzhacke und eine Schaufel. Ihre Finger hatten die Kanten glatt gerieben.
Marta Dzurenda hatte sie mir an dem Morgen, an dem sie starb, an mein Kleid geheftet, weil ich zwölf war und darum gebeten hatte, sie in die Schule tragen zu dürfen.
Ich ging den ganzen Weg durch die Versammlungshalle.
Die Dielen knarrten unter meinen Schuhen, und alle Köpfe im Raum drehten sich mit mir.
Ich blieb an der Kopfseite der Tafel, Tomas gegenüber, stehen.
Er war kreidebleich geworden.
Ich hielt die Nadel über sein Weinglas, ein hohes Glas aus geschliffenem Kristall, das seiner Großmutter gehört hatte und mit Rotwein gefüllt war.
Ich ließ sie los.
Mit einem leisen, klaren Laut fiel sie ins Glas, und der Wein schloss sich über ihr.
„Ich lehne den Gamma-Sitz ab“, sagte ich zur Versammlungshalle.
„Begrabt eure eigenen Toten.“
Niemand rührte sich.
Die Frau des Alphas, Ilona, hob den Blick von ihrem Glas, und etwas huschte über ihr Gesicht, für das ich noch keinen Namen hatte.
Ich legte ihr die Sitzungsrolle in die behandschuhten Hände, und sie nahm sie wortlos entgegen.
Dann ging ich zu der Wand hinter der Kopfseite der Tafel, an der die Werkzeuge des Rudels schon gehangen hatten, bevor ich geboren wurde.
Dort hing die Schaufel meines Vaters, mit langem Stiel und den in den Eschenstiel eingebrannten Initialen meines Großvaters.
Dreißig Jahre lang hatte sie zwischen seinen Beerdigungen an dieser Wand gehangen.
Ich hob sie von den Haken und legte sie mir auf die Schulter.
Das Gewicht war genau richtig.
Sie war das Einzige in diesem Raum gewesen, das je mir gehört hatte.
„Zosia“, sagte Peter, und seine Stimme brach.
Ich drehte mich nicht um.
Ich ging an achtzig zuschauenden Wölfen vorbei durch die Versammlungshalle, und keiner von ihnen sagte meinen Namen.
Die Seitentür stand offen zur Septembernacht.
Der Tisch des Schiedsrichters stand daneben an der Wand.
Die Krone schickt zu jedem Keystone-Moot einen Mann, der das Buch führt und keinem Rudel den Vorzug gibt.
Den ganzen Abend hatte ich ihn nicht angesehen und nur gedacht, dass er für diesen Posten jung war.
Jetzt stand er da, in einem grauen Anzug, mit einem kleinen silbernen Schlüssel am Revers und einem offenen schwarzen Buch unter seiner langen Hand.
Er hatte das ganze Abendessen über zugesehen.
Er hatte nichts aufgeschrieben, bis ich die Nadel ins Glas fallen ließ.
Jetzt schrieb er eine einzige Zeile, ohne auch nur einen Moment zu zögern.
Dann hob er den Kopf. Seine haselnussbraunen Augen trafen meine und wichen nicht.
Mit der Schaufel auf der Schulter blieb ich in der Tür stehen.
Draußen roch die Luft nach Kohlenrauch, frisch geschnittenem Gras und der Kälte, die aus der Tagebaugrube aufstieg.
Ich sah auf sein Buch.
Ich sah ihm ins Gesicht.
„Schreib das auf“, sagte ich.
Das tat er.