Sie ließen mich in der Wüste ausbluten – jetzt holen wir uns den ganzen Rand zurück, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Pfiff
Das Letzte, was ich je getrunken hatte, war ein Schluck aus einer warmen Feldflasche gewesen, in einem ausgetrockneten Flussbett, auf dem zweiten Meile.
Ich schmeckte es wieder, noch bevor ich die Augen öffnete.
In jenem Leben hatte Tammy meinen Namen von der Liste vorgelesen und acht Rudeln erzählt, ich hätte ihre Quelle vergiftet.
Das hatte ich nicht.
Das Horn erklang, und ich rannte den Berg hinunter, das ganze Rudel hinter mir.
Ramiro Cota lief die erste Meile neben mir und sagte kein Wort.
Am dritten Tag starb ich in einem ausgetrockneten Flussbett, eine Mesquite-Pfeife in der Faust.
Dann brüllte irgendwo ganz in der Nähe ein Kalb, und ich öffnete die Augen.
Ich saß auf der Ladefläche des Pick-ups meines Vaters, einen Pappteller mit Bohnen auf dem Knie.
Die Aprilkälte kroch durch die Ponderosa-Kiefern und fand ihren Weg in meinen Nacken.
Vor mir brannte in einem Steinkreis ein Feuer zum Brandmarken.
Es roch nach versengtem Haar und Mesquite-Rauch.
Vierzig Menschen standen mit Tellern und Kaffee darum herum, und ich kannte jeden Einzelnen von ihnen.
Ich war vierundzwanzig, und der Count war noch drei Monate entfernt.
Meine Impftasche stand zwischen meinen Stiefeln.
Den Nachmittag hatte ich damit verbracht, sechzig Kälbern Spritzen zu geben.
Das Rim-Rudel bezahlte bar für eine tiermedizinische Helferin, und mein Vater konnte zu Bargeld nicht Nein sagen.
Ich stellte den Teller auf die Heckklappe, bevor meine Hände ihn von meinem Knie schütteln konnten.
Mein Vater stand mit den anderen Ältesten am Feuer und hielt seinen Hut an die Brust.
Er lebte, und er drehte die Krempe mit beiden Händen.
In meinem letzten Leben hatte ich ihn nach dem Count nie wieder aufstehen sehen, und mir brannten die Augen.
Auf der anderen Seite des Feuers saß der Alpha des Rim-Rudels auf einem Heuballen und erzählte dem Kreis eine Geschichte.
Er war einundsechzig, hatte silbernes Haar und trug einen weißen Stetson. Mit der sanften Stimme eines geduldigen Vaters erzählte er seine Geschichte.
Alle beugten sich vor, um ihn zu hören.
Ich hörte nicht zu.
Ich sah den Mann an, der allein am Rand des Feuerscheins stand.
Ramiro Cota hielt einen Teller in der Hand und hatte nichts davon gegessen.
Er war einunddreißig, schlank und dunkelhaarig, mit einer grauen Strähne an der linken Schläfe, an die ich mich nicht erinnerte.
Sein Gesicht hatte jede Farbe verloren.
Er sah mich an, aber nicht so, wie ein Wächter die Tochter eines Pächters ansieht.
Er sah mich an wie ein Mann, der wusste, dass er bereits verloren hatte.
Ich hörte auf zu atmen.
Im ersten Leben hatte er mich nie auch nur angesehen.
Sehr vorsichtig stellte er den Teller auf einen Zaunpfosten und ging um das Feuer herum.
Die Leute drehten die Köpfe, um ihn kommen zu sehen.
Der Wächter beaufsichtigte das Feuer und den Count, und er führte bei jedem Trockenlauf die erste Meile an. Wenn er sich bewegte, war also niemand unbesorgt.
Er blieb am Heck des Pick-ups meines Vaters stehen, gut eine Armlänge von mir entfernt.
Er kam nicht näher.
„Miss Salcido“, sagte er. Seine Stimme war ruhig, obwohl seine Hand es nicht war.
„Ich muss mir den Pick-up Ihres Vaters leihen.“
Das Feuer knackte.
Ein paar Familien verstummten, dann noch mehr.
Ich sah ihn an und bemerkte, was aus seiner Hemdtasche ragte.
Es war ein Lederband, an dessen Ende ein kurzes Stück Mesquiteholz hing.
Das Holz hatte ein flaches Mundstück und drei nebeneinander eingeschnittene Kerben.
Mein Vater hatte mir diesen Schnitt beigebracht, als ich sieben war.
Jeder Wolf auf dem Wüstenboden schnitzte eine solche Pfeife in der Woche vor dem Count, um die eigenen Leute nach Hause zu rufen.
Meine hatte ich noch nicht geschnitzt.
Damit würde ich bis Juli warten.
Und es war die Pfeife, die ich im Sterben in der Hand gehalten hatte.
Ich kannte die drei Kerben auswendig, denn mein Daumen hatte darauf gelegen, als ich starb.
Meine Brust zog sich zusammen, und ich dachte daran, was am einfachsten wäre.
Ich könnte ihm die Schlüssel geben und nichts sagen.
Ich könnte die stille Tochter sein, die Kälber impfte und den Kimbroughs das Rim überließ.
Das hatte ich vierundzwanzig Jahre lang getan, und es hatte mich das Leben gekostet.
Ich stand auf der Ladefläche des Pick-ups auf.
Mein Vater drehte den Kopf und sagte leise und besorgt meinen Namen.
Ich sah ihn nicht an.
Jetzt beobachteten mich alle am Feuer, und ich wollte, dass sie es taten.
„Sie können den Pick-up haben, Wächter“, sagte ich laut genug, dass meine Stimme über die Steine hinwegtrug.
„Ich fahre Sie sogar.“
Lyle Kimbroughs Geschichte brach mitten im Wort ab.
„Aber zuerst sagen Sie mir“, sagte ich, „warum Sie meine Mesquite-Pfeife in Ihrer Brusttasche tragen.“
Niemand rührte sich.
Meine Pfeife war nicht in meiner Hand, und ich hatte sie noch gar nicht geschnitzt.