Sie verkauften mich als Gebärbraut – also schrieb ich mich am Alpha-College nur für Männer ein, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Durchstreichen
Der Zeitplan stand auf der letzten Seite, und die letzte Seite war in der Handschrift meines Vaters verfasst.
Ich las ihn, während ich mit dem Weinkrug noch in der Hand am oberen Tisch stand.
Drei Würfe königlicher Söhne, die dem Penhallow-Herd übergeben werden sollten.
Nach dem dritten sollte die Braut an die Krone zurückgegeben werden.
Zurückgegeben, wie eine geliehene Stute.
Unter mir aßen vierzig Wölfe Lammfleisch in der großen Halle meines Vaters, und keiner von ihnen hatte mir gesagt, wofür ich bestimmt war.
Stattdessen hatten sie mich den Wein ausschenken lassen.
Es waren noch drei Tage bis zu meinem zwanzigsten Geburtstag, und das Verlobungsfest sollte noch an diesem Abend stattfinden.
Der Vertrag lag offen zwischen dem Salzfass und dem Siegel meines Vaters.
Darauf lag der graublaue Briefbeschwerer aus Schiefer, der immer griffbereit bei ihm lag.
Mein Vater saß mit einer Decke über den Knien auf seinem Hochsitz und sah mich nicht an.
Seit der Suppe hatte er mich nicht mehr angesehen.
Der Bräutigam sah mich dafür umso mehr an.
Es war Rhodri Penhallow, einundvierzig, stattlich und gutaussehend, mit einem marineblauen Mantel und einer Zinnbrosche am Kragen.
Er hatte zwei Ehefrauen begraben.
Er hob seinen Becher und hielt ihn mir hin, und ich füllte ihn, weil vierzig Menschen zusahen, wie ich es nicht tat.
„Deine Tochter ist gut herangewachsen, Madoc“, sagte er laut genug für die Bänke.
„Sie hat die passenden Hüften dafür.“
Ein paar Männer lachten.
Die meisten in der Halle betrachteten ihre Teller.
Mein Cousin zweiten Grades, der mir das Reiten beigebracht hatte, fand sein Brot plötzlich ungeheuer faszinierend.
Niemand sagte ein Wort.
Ich stand mit dem Krug da, das Gesicht glühend, und die Seite lag noch immer neben dem Salz offen.
Wenigstens hatte ich einen Grund, die letzte Seite zu lesen.
Die Tinte darauf war schwärzer als auf den vorherigen Seiten.
Frischer, mit einem blauen Schimmer, als hätte man sie hinzugefügt, nachdem alles andere unterschrieben worden war.
Ich wusste nicht, was das zu bedeuten hatte.
Was die Worte bedeuteten, wusste ich.
Ich stellte den Krug auf das Tischtuch.
Ich nahm die Feder neben dem Siegel meines Vaters, und am ganzen oberen Tisch wurde es still.
„Gwenllian“, sagte mein Vater.
Zum ersten Mal seit einer Woche sprach er meinen Namen aus.
Ich zog einen Strich durch meinen eigenen Namen auf dem Zeitplan.
Dann schrieb ich darüber in Großbuchstaben, damit auch die Leute auf den hinteren Bänken es lesen konnten: GWYN TREHARNE, COUSINE AUS DEM NÖRDLICHEN TAL.
Ich wusste nicht einmal, warum ich diesen Namen wählte.
Es war der erste, der mir in den Sinn kam: der Name eines Cousins, der als Baby gestorben war.
Die Feder kratzte in der Stille wie eine Maus.
„Wenn der Penhallow-Herd eine Treharne will“, sagte ich, „kann er die haben, die nicht mehr atmet.“
Rhodris Lächeln blieb, wo es war.
Doch seine Hand schloss sich langsam um den Becher, und ich hörte, wie sich das Zinn verbog.
„Bringt sie raus“, sagte mein Vater, und seine Stimme brach bei dem Husten, der ihn umbrachte.
Ich wartete nicht ab, um sicherzugehen, wen von uns beiden er meinte.
Ich ging die Stufen vom Podium hinunter, mitten durch vierzig Wölfe, und keiner von ihnen stand auf.
Ich ging durch die Küchen hinaus, an den Köchen vorbei, die mit dem Hacken innehielten, und durch die Hoftür hinaus in den Regen.
Mein Bruder Elis wartete mit laufendem Motor in der Gasse, im Kofferraum ein Collegekoffer.
Er fragte nicht, was passiert war.
Er hielt mir die hintere Tür auf, und sein Gesicht verriet, dass man ihm gesagt hatte, es könnte so weit kommen.
„Steig ein“, sagte er. „Schnell.“
„Du wusstest es“, sagte ich.
„Ich wusste, dass du es lesen würdest.“
Ich stieg ein.
Auf dem Sitz lag eine Küchenschere.
Er stieg neben mir ein, seine großen Hände zitterten leicht, und er sagte: „Halt still, Gwen. Du wirst mir dankbar sein.“
Ich hatte zu nichts Ja gesagt.
Trotzdem spürte ich die Schere im Nacken, die Kälte, und dann hielt er meinen ganzen Zopf in der Faust.
Er hatte ihn abgeschnitten, bevor ich Ja sagen konnte.
Ich saß da, die Luft an meinem nackten Nacken, und wollte ihn schlagen.
Ich wollte auch weinen, aber ich tat weder das eine noch das andere.
Hinter uns erleuchteten die Scheinwerfer die Gasse und die Tore des Schlosses, während Männer auf die Stufen traten.
„Im Koffer ist ein Brief“, sagte Elis. „Mach ihn erst am Ende des Schuljahrs auf.“
„Welches Schuljahr?“
„Das von Craig Cadarn.“
Ich starrte ihn an.
„Das ist eine Jungenschule, Elis.“
„Dort kann Rhodri Penhallow nicht einfach hineinspazieren“, sagte er. „Kein Lord, kein Elternteil, kein Verlobter. Seit dreihundert Jahren gilt während des Schuljahrs: keine Ausnahmen.“
Er ließ den Motor an.
Neben ihm auf dem Boden stand ein Flachmann mit etwas Schwarzem, das bitter roch, und ich wusste noch nicht, wozu es gut war.
Ich sah auf den Zopf in seinem Schoß hinunter.
Meine Mutter hatte das Band am Ende des Zopfs im Winter vor ihrem Tod hineingebunden.
Ich nahm es ihm ab und hielt es hoch, sodass das Laternenlicht darauf fiel.
Dann kurbelte ich das Fenster herunter und warf es auf die Schlossauffahrt.
Sollen die Penhallow-Männer es am Morgen finden.
Sollen sie wissen, was ich davon hielt, ausgeliefert zu werden.