Sie warfen die Tochter des Dienstmädchens hinaus – jetzt hat sie einen Platz am Tisch, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Die Brosche
Die Brosche fiel aus Ye-rins Schürzentasche und schlug klingend auf dem Marmor auf. Zweihundert Gäste drehten sich gleichzeitig um.
Einen Moment lang sagte niemand etwas.
Es war eine pflaumengroße Perlenbrosche in Weißgold, die Frau Gu seit vierzig Jahren an jedem Jahrestag getragen hatte.
Ye-rin sah zu ihr hinunter.
Sie hatte sie nicht berührt.
Sie hatte gespürt, wie sie vor einer Stunde in ihre Tasche gerutscht war.
Da-hee hatte sich am Desserttisch an ihr vorbeigebeugt, um eine Gabel geradezurücken, und dabei ihre Hand in die Schürzentasche gleiten lassen.
Ye-rin hatte gedacht, es sei eine Serviette.
„Diebin“, sagte Frau Gu ganz leise.
Der Garten des Ryu-Anwesens war mit Laternen geschmückt, und Ye-rins Birnentarte, an der sie zwei Tage gearbeitet hatte, stand noch neben ihr auf dem silbernen Tortenständer.
Es war Da-hees Verlobungsfeier.
Da-hee stand im Mittelpunkt eines Kreises aus Satin und Seide. Sie trug ein blassrosa Kleid und hielt sich eine Hand vor den Mund.
Sie war fünfundzwanzig, genauso alt wie Ye-rin, und fünfundzwanzig Jahre lang hatte sie gegessen, was Ye-rins Mutter gekocht hatte.
„Ich habe doch gesagt, dass etwas aus Mutters Zimmer verschwunden ist“, sagte Da-hee mit zitternder Stimme. „Das habe ich gesagt, oder? Ich wollte es nicht glauben.“
Ye-rins Blick wanderte über die Menge.
Vorbei am Vorsitzenden, der ganz still dastand und die Hände auf seinen Gehstock gelegt hatte.
Vorbei an der Gruppe von Männern aus der Stiftung, die ihre Gläser in der Hand hielten.
Hinüber zur Pergola am anderen Ende des Rasens, wo ein großer Mann im dunklen Anzug allein neben einer Laterne stand.
Ryu Seo-jun, der Mündel des Vorsitzenden, hatte den ganzen Abend dort gestanden.
Er war dabei gewesen, als Da-hee ihre Hand in die Schürzentasche gesteckt hatte.
Er hatte genau hingesehen.
Sein Blick traf Ye-rins über den ganzen Garten hinweg. Er war ausdruckslos und dunkel.
Dann wandte er den Kopf ab und sah zur Hecke.
Etwas in ihrer Brust, dort, wo sie die Narbe trug, wurde eiskalt.
„Ye-rin.“
Die Hand ihrer Mutter schloss sich um ihr Handgelenk, dünn und rau von der Arbeit in der Küche.
Baek Sun-hee arbeitete seit zwanzig Jahren in diesem Haus.
Sie ließ sich bereits auf dem Marmor auf die Knie nieder.
„Entschuldige dich“, flüsterte ihre Mutter. „Bitte, sag es. Ich verliere sonst meine Stelle.“
Frau Gu trat vor und strich ihre Handschuhe glatt.
„Ich bin nicht unvernünftig“, sagte sie in dem Ton, den sie dem Personal gegenüber anschlug. „Knie neben deiner Mutter nieder und bitte Da-hee vor unseren Gästen um Verzeihung. Dann reden wir nicht weiter darüber. Deine Mutter darf bleiben.“
Ein zustimmendes Murmeln ging durch die Menge.
Sie sagten, das sei gütig.
Frau Gu sei wirklich sehr großzügig.
Ye-rin sah auf den gesenkten Kopf ihrer Mutter, auf die grauen Haare, die am Scheitel durchkamen, und auf die Schultern, die auf jeder Feier in diesem Garten Tabletts getragen hatten.
Sie dachte an all die Male, in denen sie an dem Platz gestanden hatte, an dem ihre Mutter jetzt kniete, einen Teller in den Händen und den Blick auf den Boden gerichtet.
Es reichte.
Sie band die Schürze auf.
Es dauerte einen Moment, denn ihre Finger zitterten ein wenig.
Sie faltete die Schürze einmal und dann noch einmal und legte sie neben das silberne Messer auf den Tortenständer.
„Ich habe sie nicht genommen“, sagte sie.
Sie hatte nicht vorgehabt, laut zu sprechen.
Trotzdem trug ihre Stimme über den ganzen Rasen.
„Ich werde nicht behaupten, dass ich es getan habe.“
„Ye-rin!“, zischte ihre Mutter.
„Da-hee hat sie mir am Desserttisch in die Tasche gesteckt. Sie weiß das, und Sie wissen es auch, Madam.“
Da-hee ließ die Hand sinken.
„Das ist eine niederträchtige Behauptung“, sagte Frau Gu.
Ye-rin beugte sich hinunter und schob beide Hände unter die Arme ihrer Mutter.
„Steh auf, Mutter“, sagte sie sanft. „Heute Abend kniest du vor niemandem nieder.“
Ihre Mutter kam mühelos hoch, zitternd.
Der Vorsitzende sagte leise: „Lassen Sie sie gehen.“
Das war das Einzige, was er sagte.
Niemand widersprach ihm.
Ye-rin führte ihre Mutter über den Rasen, zwischen zweihundert Menschen hindurch.
Die Seide wich vor ihnen zurück, und niemand sagte ein Wort.
Sie sah nicht zur Pergola hinüber.
Am eisernen Tor blieb ihre Mutter stehen und bedeckte ihr Gesicht mit beiden Händen.
„Wir haben nirgendwohin“, sagte sie. „Wir haben keinen Ort, an den wir gehen können.“
„Wir haben ein Dach über dem Kopf in Mapo und einen Bus, der um elf kommt“, sagte Ye-rin. „Komm.“
Am Straßenrand stand eine schwarze Limousine mit eingeschaltetem Standlicht und laufendem Motor.
Das hintere Fenster war heruntergelassen.
Ein Fahrer mit weißen Handschuhen stieg aus, kam wortlos auf sie zu und legte ihr etwas in die Hand.
Es war eine Plastikkarte vom Hanwol Hotel. Ein Zettel mit einer Zimmernummer war darumgewickelt.
Zimmer 1904.
Auf dem Zettel standen in ordentlicher, dunkler Handschrift noch drei Zeilen.
Morgen um neun. Komm allein.
Ich habe es gesehen.