Dieses Mal erhob ich mich in der Auswahlhalle, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die dritte Auswahl
Der Ober-Eunuch rollte den Brief aus, der Soyuls Vater das Leben kosten würde, und sie formte die erste Zeile mit den Lippen, noch bevor er sie vorlas.
„An den Kommandanten der Nordgarnison.“
Seine dünne Stimme drang bis in jeden Winkel der Halle des Frühlingslichts.
Soyul kniete auf einem Seidenkissen, in gelber Jacke und purpurrotem Rock, eine von drei jungen Frauen, die bei der Brautauswahl des Königs noch übrig waren.
Hinter dem Seidenschirm auf dem Podest saß die Königinwitwe.
Entlang der Wände standen die Familien: die Väter in ihren Amtstrachten, die Mütter hinter ihnen.
Ihr Vater stand nahe der Tür, das Kinn erhoben. Er war groß, grauhaarig und lächelte sie an.
Noch wusste er es nicht.
„Wenn die Winterernte ausbleibt, marschiert nach Süden“, las der Eunuch vor. „Ich werde Euch das Tor der aufgehenden Sonne öffnen.“
Ein Raunen ging durch die Halle.
„Unterzeichnet: Baek Sanghun, Kriegsminister.“
Das Lächeln ihres Vaters erstarb.
Soyul hatte diesen Brief schon einmal gehört.
Beim ersten Mal hatte sie genau hier gekniet und nichts gesagt.
Man strich ihren Namen aus den Listen.
Man führte ihren Vater in Ketten durch jene Tür hinaus, und noch vor Monatsende starb er auf dem Weg ins Exil an Fieber.
Eine Finalistin darf niemanden außer dem König heiraten.
Also machte man sie zur Gemahlin des Königs im niedrigsten Rang.
Man steckte sie in den Mondpavillon, einen kalten kleinen Pavillon am hinteren Ende des Palasts.
Der König kam kein einziges Mal.
Zwei Jahre später, am ersten Schneetag, trank sie eine Tasse Pflaumentee und starb auf den Stufen des Pavillons.
Der Hauptmann der Garde hielt sie in den Armen.
Das war das Letzte, was sie sah.
Dann öffnete sie heute Morgen die Augen in ihrem eigenen Bett, wieder zweiundzwanzig Jahre alt, und auf der Truhe lag das Hanbok für die Auswahl bereit.
Ein großer, hagerer Mann trat aus der vordersten Reihe der Beamten hervor.
Jo Myeonghak, der Oberste Staatsrat und leibliche Bruder der Königinwitwe, in seiner roten Robe mit dem weißen Kranich auf der Brust.
Er klopfte mit seinem schwarzen Lackfächer gegen die Handfläche.
„Eure Hoheit“, sagte er leise. „Das Blut einer Verräterin kann nicht an der Seite des Königs sitzen.“
„Ich beantrage, den Namen des Mädchens aus dem Hause Baek zu streichen und den Kriegsminister festzunehmen.“
„Einverstanden“, sagte die Stimme hinter dem Schirm.
Wachen gingen auf ihren Vater zu.
Er wehrte sich nicht.
Er sah Soyul an.
Sie stand auf.
Finalistinnen stehen in der Halle des Frühlingslichts nicht auf.
Finalistinnen sprechen nicht.
Ihre Stimme klang lauter, als sie sie je gehört hatte.
„Eure Hoheit, ich bitte darum, den Brief neben die Auswahllisten zu legen.“
Die Halle verstummte.
Ratsherr Jo drehte langsam den Kopf.
„Setz dich, Mädchen.“
„Die Listen wurden heute Morgen vom Palastschreiber abgeschrieben“, sagte Soyul. „Ich bitte Eure Hoheit, sich beide anzusehen.“
Hinter dem Schirm regte sich nichts.
Zu ihrer Rechten stand eine Wache an einer Säule.
Er war sehr groß und breitschultrig und trug eine dunkelblaue Militärrobe mit roter Schärpe.
Sein schwarzer Hut war mit einer roten Quaste geschmückt.
Durch seine linke Augenbraue zog sich eine feine weiße Narbe.
Soyul wurden beinahe die Knie weich.
Zwei Winter lang hatte sie diese Narbe durch die Gitterstäbe eines Tores beobachtet.
„Hauptmann Kang“, flüsterte sie, ehe sie sich zurückhalten konnte.
Dann lachte die Königinwitwe, kurz und trocken.
„Hauptmann Kang“, sagte sie. „Holt mir beides.“
Er trat hinter der Säule hervor.
Er ging zum niedrigen Tisch des Schreibers, nahm ihm die langen Auswahllisten aus den Händen und dann dem Ober-Eunuchen den Brief ab.
Der Schreiber war ein dünner Mann in den Vierzigern, mit Tinte an den Manschetten.
Sein Gesicht war so blass wie Reispapier.
Hauptmann Kang trug beides zum Podest und kniete nieder.
Eine Hofdame hob die Ecke des Schirms an.
„Wonach soll ich suchen, Lady Baek?“, fragte die Königinwitwe.
„Nach dem Schriftzeichen für Norden, Eure Hoheit.“
Soyul sah den Schreiber nicht an.
„Im Brief steht Nordgarnison. Auf meiner Liste steht Nordviertel, wo das Haus meines Vaters liegt.“
Heute Morgen hatte der Schreiber ihr die Liste zum Prüfen hingehalten.
Da hatte sie den kleinen Haken gesehen.
Im Mondpavillon hatte sie den gefälschten Brief tausendmal gelesen, von der Abschrift, die man ihr gegeben hatte, damit sie Ruhe gab.
Sie kannte jeden Strich darin besser als ihr eigenes Gesicht.
„Der letzte Strich endet mit einem Haken“, sagte sie. „Wie ein Fischschwanz.“
„Mein Vater hat noch nie in seinem Leben so einen Haken gemacht. Der Schreiber macht ihn jedes Mal.“
Die Hofdame hielt die beiden Papiere nebeneinander.
Die Königinwitwe beugte sich vor.
Es war vollkommen still.
„Sie sind gleich“, sagte sie.
Der Schreiber fiel von seinem Hocker.
„Ich habe es nur abgeschrieben!“, schrie er. „Eure Hoheit, ich habe nur abgeschrieben, was man mir gegeben hat!“
Zwei Wachen packten ihn an den Armen, noch bevor er wieder auf die Beine kam.
Lärm brach in der Halle aus.
Ratsherr Jo rührte sich nicht.
Er klopfte einmal mit seinem Fächer gegen die Handfläche und lächelte Soyul an.
„Lasst den Kriegsminister frei“, sagte die Königinwitwe. „Haltet den Schreiber fest. Der Name des Mädchens aus dem Hause Baek bleibt auf der Liste.“
Ihr Vater legte die Hand über die Augen.
„Noch etwas, Eure Hoheit“, sagte Soyul.
Alle Köpfe drehten sich wieder zu ihr.
„Mein Name wurde heute Morgen von derselben Hand geschrieben. Ich würde ihn gern noch einmal selbst schreiben.“
Jemand lachte ungläubig auf.
Die Königinwitwe schwieg einen Moment.
„Gebt ihr einen Pinsel“, sagte sie.
Hauptmann Kang brachte Soyul die Schriftrolle selbst.
Sie kniete nieder und schrieb mit eigener Hand Baek Soyul neben den Namen des Schreibers.
Erst als sie fertig war, begannen ihre Finger zu zittern.
Er nahm die Schriftrolle zurück.
Einen Moment lang stand er über ihr, versperrte den Saal und sprach so leise, dass nur sie ihn hören konnte.
„Lady Baek.“
„Hauptmann.“
„Du hast meinen Namen leise ausgesprochen. Noch bevor Ihre Hoheit es tat.“
Ihr Herz hämmerte.
„Wir wurden einander nie vorgestellt“, sagte er.
Soyul blickte zu ihm auf.
Seine dunklen Augen waren ruhig, neugierig, lebendig.
Als sie sein Gesicht das letzte Mal gesehen hatte, war sie in seinen Armen gestorben.