Eine tugendhafte Ehefrau sein, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der falsche Teebecher
Yuwei erwachte mit Kopfschmerzen und roten Bettvorhängen eines Fremden vor Augen.
Das Letzte, woran sie sich erinnerte, war eine Tabelle auf einem Krankenhauslaptop um zwei Uhr morgens.
Das Bett, in dem sie lag, war aus geschnitztem Holz und hatte einen Himmel; die Laken rochen nach Zedernholz.
Ein rundgesichtiges Mädchen in einer braunen Jacke kniete daneben und weinte so heftig, dass ihre Zöpfe wackelten.
„Herrin, Ihr seid wach. Dem Himmel sei Dank.“
„Wer bist du?“
Das Mädchen weinte noch heftiger.
„Dongmei, Herrin. Bitte macht heute keine Scherze darüber.“
Die Erinnerungen kamen stückweise zurück.
Sie war Han Yuwei, zweiundzwanzig Jahre alt und die einzige Tochter eines Gelehrten, der sein Haus verspielt hatte.
Vor elf Tagen war sie mit dem Prinzen von Anbei verheiratet worden.
Der Prinz war nicht zur Hochzeit erschienen.
Sie hatte sich vor einem Schwert auf einem Ständer verbeugt und man hatte ihr gesagt, es stehe stellvertretend für ihn.
„Wie spät ist es?“, fragte Yuwei.
„Bald ist Schlangenstunde, Herrin. Der morgendliche Tee bei der Prinzessinwitwe.“
„Was passiert, wenn ich zu spät komme?“
Dongmei wischte sich mit dem Ärmel übers Gesicht.
„Beim letzten Mal, als Ihr zu spät wart, ließ sie Euch bis zum Mittag im Hof knien.“
Yuwei setzte sich auf.
Ihr Kopf wurde sofort klar.
Sie war einunddreißig Jahre alt, hatte elf Krankenhäuser geprüft und in ihrem Leben noch nie wegen einer Verspätungsgebühr gekniet.
„Dann hilf mir beim Anziehen“, sagte sie. „Und erzähl mir schnell alles, was du über dieses Haus weißt.“
Dongmei erzählte, während sie Yuwei die Haare feststeckte.
Es gab eine Prinzessinwitwe, Lady Tao, die den Haushalt führte und das Siegel verwahrte.
Es gab eine Nebenfrau, Bao Zhiqing, die Nichte der Prinzessinwitwe, die seit einem Jahr im Birnenhof lebte.
Und es gab einen Prinzen, den seit sechs Monaten niemand gesehen hatte.
„Und wie war mein früheres Ich?“, fragte Yuwei. „Konnte ich mich wenigstens wehren?“
Dongmei sah zu Boden.
„Ihr habt viel geweint, Herrin. Und alles gegessen, was Zhiqings Köchin Euch geschickt hat.“
„Wurde mir danach schlecht?“
„Jedes Mal.“
Yuwei betrachtete das Mädchen im Bronzespiegel.
Ein rundes Gesicht, dunkle Augen, ein kurzer Pony.
Nicht ihr eigenes, aber es würde reichen.
„Von jetzt an“, sagte sie, „nimmt mir niemand mehr etwas an, dessen Zubereitung ich nicht mit eigenen Augen gesehen habe.“
Die Teehalle war rot und golden und voller Menschen.
Fünfzig Diener standen an den Wänden.
Lady Tao saß am Kopfende auf einem geschnitzten Stuhl, klein und aufrecht, Perlen im Haar.
Ihr Lächeln war sanft.
Zhiqing kniete in pflaumenfarbener Seide neben dem Teetisch, die Hände gefaltet.
Sie war sehr hübsch und sah Yuwei bereits an.
„Schwester“, sagte Zhiqing liebenswürdig. „Du bist spät dran, aber ich verzeihe dir. Bitte bring unserer Tante den Becher. Ich habe schon eingeschenkt.“
Sie hob ein kleines Tablett mit zwei Bechern darauf an.
Yuwei nahm es.
Beide Becher waren aus weißem Porzellan und hatten einen blauen Rand.
Sie betrachtete sie so lange, wie sie jede verdächtige Rechnung geprüft hätte.
Am Rand des linken Bechers haftete ein leichter, blasser Staub.
Am rechten nicht.
Zhiqings Blick huschte zum linken Becher.
Es war nur ein winziger Blick.
Aber er genügte.
Yuwei trug das Tablett zur Prinzessinwitwe.
Sie kniete sich auf das Kissen, so wie die alte Yuwei es getan hätte.
Dann wandte sie sich Zhiqing zu, das Tablett mit beiden Händen haltend, und lächelte zum ersten Mal in diesem Körper.
„Du hast selbst eingeschenkt“, sagte sie. „Also solltest du die Ehre haben, als Erste zu trinken, Schwester.“
In der Halle wurde es still.
„Das kann ich nicht“, sagte Zhiqing. „Der Tee ist für die Prinzessinwitwe.“
„Dann trinkt die Prinzessinwitwe den zweiten Becher, nachdem du mir gezeigt hast, dass der erste unbedenklich ist.“
Yuwei hielt ihr den linken Becher hin.
„Trink.“
Zhiqings Lächeln verrutschte nicht, aber ihre Finger bewegten sich.
„Schwester ist unhöflich.“
„Schwester ist vorsichtig. Nach jedem Becher aus deiner Küche ist mir schlecht geworden. Tu mir den Gefallen.“
Lady Tao faltete die Hände im Schoß.
„Yuwei. Dies ist eine Teezeremonie, kein Verhör.“
„Dann geht es schnell, Mutter.“
Yuwei blieb auf den Knien, den Becher ruhig vor Zhiqings Mund haltend.
Fünfzig Diener sahen zu.
In der Ecke zischte ein Wasserkessel.
Zhiqing hatte zwei Möglichkeiten, und jeder im Raum konnte sie sehen.
Sie nahm den Becher, denn eine Weigerung wäre einem Geständnis gleichgekommen.
Sie trank ihn in drei kleinen Schlucken aus.
Dann stellte sie ihn ab, und vier Atemzüge lang geschah nichts.
Zhiqings Gesicht wurde erst grau statt rosig.
Sie presste eine Hand auf den Bauch.
„Tante“, flüsterte sie. „Mir ist nicht wohl.“
Sie stand auf, schwankte und rannte mit gerafften Röcken aus der Halle.
Eine Dienerin lief ihr nach.
Yuwei wandte sich wieder der Prinzessinwitwe zu und bot ihr den zweiten Becher an.
„Mutter, soll ich Euch den unbedenklichen Becher servieren?“
Lady Tao sah sie lange an.
„Du bist schnell geworden“, sagte sie.
„Ich bin hungrig geworden, Mutter. Das macht einen scharfsinnig.“
Sie sagte es sanft und hielt den Becher ruhig. Die Prinzessinwitwe nahm ihn nicht.
Jemand in der Nähe der Tür hustete.
Die ganze Halle verbeugte sich.
Yuwei drehte den Kopf.
Ein Mann stand in der Tür. Er trug dunkelgrüne Roben, deren Saum staubig war.
Er war groß und schlank, mit einer feinen Narbe durch die linke Augenbraue und einem schwarzen Band, das ihm die Hälfte seiner Haare zusammenhielt.
Sie hatte ihn noch nie in ihrem Leben gesehen und wusste genau, wer er war.
Er sah den Becher in ihren Händen an und dann ihr Gesicht.
„Meine Frau“, sagte der Prinz von Anbei leise. „Sie halten die Tasse jetzt anders.“