An meinen Romeo, in Liebe, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die falsche Nummer
In der Nacht, in der ich Fraser McCracken endlich erlaubte, mich auszuziehen, hatte ich bereits einen Knoten über dem Schlüsselbein, und das Ergebnis der Biopsie stand noch aus.
Ich hatte es ihm nicht gesagt.
Ich hatte es niemandem gesagt.
Es war ein Samstag im Oktober, und sein Laden war leer, weil Teddy die letzten Partygäste nach Hause gebracht hatte.
Fraser war oben in der Wohnung über dem Laden und spülte zwei Tassen ab.
Ich stand in seiner Tür, meine Strickjacke falsch zugeknöpft und mein Herz hämmerte.
„Du kannst aufhören, die abzuwaschen“, sagte ich.
Er drehte sich mit der Brille auf die Stirn geschoben um.
„Sie sind schmutzig.“
„Romeo.“
Er stellte die Tasse ganz langsam ab.
Ich nannte ihn so, seit ich neun war und er im Dunkeln mit einer geklauten Pflaume auf meine Kletterrose kletterte und von der obersten Sprosse fiel.
So hatte ich es noch nie gesagt.
„Pink“, sagte er mit rauer Stimme.
„Ich will dich küssen“, sagte ich. „Und ich will noch viel mehr.“
Sein Blick glitt über mein Gesicht.
Da war keine.
Ich überquerte die Küche, schob die Hände unter sein Hemd und küsste ihn.
Tief in seiner Brust entwich ihm ein Laut, und er küsste mich zurück.
Sein Bart kratzte an meinem Kinn.
Seine Hände waren so groß und so behutsam an meiner Taille, dass ich schreien wollte.
Ich zog ihm das Flanellhemd von den Schultern, und er ließ es geschehen.
Unter dem T-Shirt war er kräftig gebaut, breit und warm. Ich legte den Mund an seine Kehle und schmeckte Sägemehl und Seife.
„Ins Schlafzimmer“, sagte er an meinem Haar.
„Jetzt.“
Er hob mich hoch.
Ich schlang die Beine um seine Hüften und lachte in seinen Hals, denn ich bin eins fünfundsiebzig groß, und niemand hebt mich hoch.
Mit einem Stiefel stieß er die Schlafzimmertür auf.
Er legte mich auf die Steppdecke, die seine Mutter genäht hatte, und stand schwer atmend über mir.
„Nimm deine Brille ab“, sagte ich.
Das tat er.
Ohne sie wirkten seine Augen sanft, verschwommen und weit offen.
Ich setzte mich auf und zog mir den Pullover über den Kopf.
Er sah mich in meinem schlichten grauen BH an.
„Gott, Laurel.“
„Fass mich an.“
Das tat er.
Seine Daumen strichen über meine Rippen und höher, dann öffnete er den BH mit zitternden Fingern.
Als er meinen Nippel mit dem Mund umschloss, bäumte ich mich von der Steppdecke auf und sagte seinen Namen viel zu laut.
Er saugte und leckte, bis ich mich unter ihm wand.
Dann glitt seine Hand meinen Bauch hinab und in meine Jeans, wo er spürte, wie nass ich war.
Er stöhnte.
„Du bist klatschnass.“
„Wegen dir“, sagte ich. „Nur wegen dir.“
Er zog mir Jeans und Slip aus und küsste die Innenseite meines Knies, meinen Oberschenkel, höher.
Ich vergrub die Hände in seinem kurzen blonden Haar.
Er leckte mich langsam und tief, dann fand er mit der flachen Zunge meine Klitoris und blieb dort.
Ich kam schnell und heftig, die Fersen in seine Schultern gebohrt.
Er hörte erst auf, als ich zitterte.
Als er wieder zu mir hochkroch, war sein Bart feucht und sein Blick wild.
Ich zerrte an seiner Jeans, und er trat sie von sich.
Sein Schwanz war hart und dick an meiner Hüfte. Ich schloss die Hand darum und sah, wie sich sein Kiefer anspannte.
„Laurel. Wenn du das machst, halte ich nicht lange durch.“
„Dann halt nicht lange durch“, sagte ich. „Ich will dich in mir spüren.“
Ich drehte ihn auf den Rücken und setzte mich auf ihn.
Ich setzte ihn an meiner Öffnung an und ließ mich ein Stück hinunter, und seine Hände umklammerten meine Oberschenkel.
Es spannte und brannte, und es fühlte sich so gut an, dass ich vergaß zu atmen.
Ich ließ ihn ganz in mich gleiten und blieb so sitzen, ausgefüllt, die Stirn an seine gelehnt.
„Du fühlst dich perfekt an“, sagte er. „Bei dir bin ich zu Hause.“
Ich begann, mich auf ihm zu bewegen.
Erst langsam, dann heftiger, während seine Hände meinen Hintern packten und mich bei jedem Stoß nach unten zogen.
Das Bett stieß gegen die Wand.
Er setzte sich auf, sodass unsere Brustkörbe aneinanderlagen, und küsste mich, während ich mich bewegte.
Ich spürte, wie sich der nächste Höhepunkt tief in meinem Bauch aufbaute, stärker als der erste.
„Komm mit mir“, sagte ich in seinen Mund.
Er schob eine Hand zwischen uns und rieb meine Klitoris in schnellen Kreisen.
Ich zerbrach, schrie auf und zog mich um ihn zusammen.
Er stieß zweimal in mir hoch und kam mit einem Schrei tief in mir, hielt mich so fest, dass es beinahe wehtat.
Danach lagen wir lange ineinander verschlungen da.
Er küsste meine Schulter, meine Schläfe, meinen Mundwinkel.
Zum ersten Mal seit drei Wochen hatte ich keine Angst.
Ich schlief mit seinem Arm über meinen Rippen ein.
Das Telefon weckte mich um zehn nach sieben.
Es war meins, vibrierte auf seinem Nachttisch, und die Nummer hatte ich am Donnerstag gespeichert.
Frasers Betthälfte war leer, und ich hörte ihn auf der Treppe.
Ich nahm den Anruf unter der Steppdecke entgegen.
„Frau Pinkney? Hier ist die Krankenschwester aus der Onkologie des Wornall Cancer Center.“
Mein ganzer Körper wurde kalt.
„Die Ärztin möchte Sie am Montag um acht sehen. Bitte bringen Sie jemanden mit.“
„Ist es schlimm?“, flüsterte ich.
„Sie wird Ihnen alles persönlich erklären. Es tut mir leid, aber am Telefon kann ich Ihnen nicht mehr sagen.“
Sie sagte noch zweimal das Wort „Onkologie“, bevor sie auflegte.
Ich saß da und hielt das Telefon in der Hand.
Meine Mutter hatte dieses Wort mit vierundvierzig gehört.
Sie war gestorben, bevor ich siebzehn war.
Die Schlafzimmertür öffnete sich.
Fraser stand im Türrahmen, mit zwei Kaffees in der Hand, ohne Shirt und mit schief sitzender Brille.
Er blieb einen Moment zu lange stehen.
Ich dachte, er würde mich einfach nur ansehen.
„Wer war das?“, fragte er.
„Falsche Nummer“, sagte ich. „So ein automatisierter Werbeanruf.“
Er nickte, kam herein und stellte einen Kaffee auf den Nachttisch.
Seine Hand berührte mein Haar.
„Bleib heute hier“, sagte er. „Ich mache Pfannkuchen. Danach möchte ich dich zum Essen ausführen, richtig essen, mit Tischdecke. Ich wollte dir schon eine Weile etwas sagen, Pink.“
Ich sah in sein offenes Gesicht und auf die Hand, die er mir ins Haar gelegt hatte.
Ich erinnerte mich daran, wie mein Vater nach der Beerdigung vier Jahre lang in der Garage gesessen und immer dasselbe Brett abgeschliffen hatte.
Das konnte ich diesem Mann nicht antun.
Ich stellte den Kaffee ab und zog die Steppdecke hoch.
„Fraser, letzte Nacht war ein Fehler.“