Zu spät, Alpha: Nach zwei Wochen Kündigungsfrist hast du mich verloren, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Kündigung
An einem Dienstag legte ich um fünf vor neun meine Kündigung mit zwei Wochen Kündigungsfrist unter die Kaffeetasse des Alphas.
Ich legte sie so hin, dass er die Tasse anheben musste, um sie zu finden.
Cass Dahlgren telefonierte gerade mit dem Vorarbeiter des Sägewerks. Er stand mit dem Rücken zu mir am Fenster des Rudelbüros.
Er ist ein Meter fünfundachtzig groß, schlank und langgliedrig, mit kurz geschorenem schwarzem Haar, das an den Schläfen grau geworden ist.
In jenem Herbst war er vierunddreißig und seit fünf Jahren der Alpha des Bend-Rudels.
All diese Jahre war ich sein Buchhalter gewesen.
„Dann sag ihm, die Säge kann bis Donnerstag warten“, sagte er. „Ja. Ich unterschreibe für das Sägeblatt.“
Er legte auf, drehte sich um und sah mich in der Tür stehen.
„Morgen, Ebba.“
„Morgen.“
„Ist die Gehaltsabrechnung fertig?“
„Ja. Sie ist um sieben rausgegangen.“
„Natürlich.“ Er schenkte mir ein kurzes, müdes, aufrichtiges Lächeln. „Danke.“
Das war Strich Nummer eintausendneunhundertsiebenundzwanzig.
Ich kannte die Zahl, weil ich mit Bleistift mitzählte, am Rand des Kontobuchs, wo nie jemand hinsah.
Er griff nach seinem Kaffee, die Tasse scharrte über den Tisch, und da sah er den Umschlag.
„Was ist das?“
„Meine Kündigung.“
Er rührte sich nicht.
„Kündigung wovon?“
„Ich kündige. Mit zwei Wochen Frist. Mein letzter Arbeitstag ist Dienstag, der Siebenundzwanzigste.“
Er nahm den Umschlag und las das einzelne Blatt darin.
Er las es zweimal.
Ich stand ganz still und ließ ihn lesen.
Darin standen die Daten und die Liste für die Übergabe, außerdem, dass mir die Arbeit gefallen hatte. Sonst nichts.
Ich hatte den Brief neunmal neu geschrieben, um sicherzugehen, dass da wirklich nichts anderes stand.
„Du verlässt das Rudel?“, fragte er.
„Nein. Ich verlasse die Stelle. Ich nehme eine Stelle bei der Kreditgenossenschaft in der Main Street an.“
„Als was?“
„Buchhalterin. Vierzig Stunden pro Woche. Beginn ist am Achtundzwanzigsten.“
Er legte das Blatt auf den Schreibtisch und strich es mit der linken Hand glatt.
Zwei seiner Finger waren von einem Bruch schief, der nie richtig verheilt war.
„Wie viel zahlen sie dir?“
Ich nannte ihm die Summe.
„Ich zahle dir genauso viel.“
„Cass, es geht nicht ums Geld.“
„Ich zahle dir mehr.“
„Es geht nicht ums Geld.“
„Worum dann?“
Ich holte tief Luft, und was ich sagte, war die Wahrheit, klein und schlicht.
„Es geht um die Arbeitszeit. Ich arbeite siebzig Stunden pro Woche, und du bezahlst mich für vierzig.“
„Und?“
„Und seit sechs Jahren hat mich niemand gefragt, was ich samstags mache.“
Sein Gesichtsausdruck veränderte sich.
„Was machst du samstags?“
„Die Bücher, Cass. Ich mache die Buchhaltung.“
Einen Moment schwieg er.
„Ich wusste nicht, dass es so schlimm ist“, sagte er.
„Ich weiß.“
Das war der wahre Teil, und er tat mehr weh, als ich erwartet hatte.
Im Bend-Rudel erschnüffelt niemand die Gefühle eines anderen Wolfs, wenn man nicht darum gebeten wird.
Das ist unsere schlimmste Unart, schlimmer, als die Post eines anderen zu lesen.
Cass hält sich besser an diese Regel als jeder, den ich kenne.
Sechs Jahre lang hatte er also nicht ein einziges Mal gerochen, was ich empfand, wenn er sich bedankte.
Ich wandte mich zum Gehen.
„Ebba.“
Seine Hand schloss sich um mein Handgelenk.
Sie war warm und trocken, und er drückte nicht zu.
Sein Daumen legte sich auf die Innenseite meines Handgelenks, genau auf meinen Puls.
Mein Puls stellte sich darunter dumm an, und ich weiß, dass er es spürte, denn sein Daumen hielt inne.
Er sah auf seine eigene Hand hinunter, als hätte er ihr nicht befohlen, das zu tun.
„Ihre Hand liegt auf meinem Handgelenk“, sagte ich.
„Ja.“
Er ließ mich nicht los.
Dann ließ er langsam los, Finger für Finger, und sah dabei nicht so aus, als täte es ihm leid.
„Ich werde das in Ordnung bringen“, sagte er.
„Da gibt es nichts in Ordnung zu bringen. Es ist eine Kündigung mit zwei Wochen Frist, und sie ist höflich formuliert.“
„Höflich ist das nicht. Du gehst.“
Ich ging die Treppe hinunter und hinaus auf den Parkplatz, mein Herz raste.
Ich saß volle vier Minuten im Auto, bevor ich den Schlüssel drehen konnte.
Ich arbeitete bis sieben.
Ich ging nach Hause in mein Cottage hinter der Halle, wärmte Suppe auf und aß die Hälfte davon im Stehen an der Küchentheke.
Inzwischen regnete es, ein kalter, heftiger Oktoberregen auf dem Blechdach.
Um neun klopfte jemand an meine Tür.
Niemand klopfte jemals an meine Tür.
Ich öffnete.
Cass stand auf der Veranda. Wasser lief ihm aus den Haaren und über den Kiefer, sein graues Henley war über den Schultern dunkel durchnässt.
In einer Hand hielt er einen gelben Schreibblock.
In der anderen hielt er meine Kündigung, vierfach gefaltet.
In sechs Jahren war er kein einziges Mal zu meiner Tür gekommen.
„Ich habe dir ein Gegenangebot geschrieben“, sagte er. „Du musst mir sagen, was daran nicht stimmt.“