Zwei beste Freundinnen, zwei Babys, zwei gefährliche Daddys, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Zwei rosa Linien
Lexie und ich kamen im selben Moment aus zwei Untersuchungszimmern und lasen beide einen Zettel.
Wir blieben mitten auf dem Flur stehen.
„Sag es nicht“, sagte sie.
„Du sagst es zuerst.“
„Positiv.“
Ich drehte meinen Zettel um, damit sie ihn sehen konnte.
Positiv. Sechs Wochen.
Lexie sah auf meinen Zettel, dann auf ihren und schließlich mich an.
„Wir sind gleichzeitig schwanger geworden“, sagte sie. „Wir machen alles zusammen, Trix. Das hier hatte ich nicht gemeint.“
Eine Krankenschwester schob sich mit einem Wagen an uns vorbei und gratulierte uns beiden.
Ich setzte mich auf die Plastikbank, bevor meine Knie es für mich entschieden.
Lexie setzte sich neben mich, in ihrem fliederfarbenen Oberteil, die großen silbernen Ohrringe baumelnd.
„Sechs Wochen“, sagte sie. „Rechne zurück.“
Das musste ich nicht.
28. März. Der Waffenstillstandsball im Seaview.
Ich hatte die Frühschicht gemacht und Champagner herumgetragen, mich um Mitternacht in ein geliehenes goldenes Kleid geworfen und war als Gast wieder nach oben gegangen.
Lexie trug Silber.
Für diese Nacht hatten wir eine Regel. Keine Namen, keine Nummern, keine Reue.
„Die Sache mit der Reue haben wir gebrochen“, sagte Lexie.
„Die mit dem Kondom offenbar auch.“
Sie lachte und hielt sich dann die Hand vor den Mund, weil es sich wie ein Verbrechen anfühlte, in einem Flur voller Schwangerer zu lachen.
Mein Typ trug eine schwarze Maske und brachte mich so sehr zum Lachen, dass ich ihm ein Getränk über das Hemd schüttete.
Ihrer sagte die ganze Nacht kaum zehn Worte.
Wir gingen beide, bevor unsere Typen aufwachten.
Und wir nahmen beide im Vorbeigehen eine Kleinigkeit mit, denn ein Mädchen muss schließlich Miete zahlen.
Bei mir war es ein goldener Manschettenknopf.
Bei ihr ein silbernes Feuerzeug.
„Also bekommen wir Babys“, sagte Lexie, „von zwei Männern, deren Namen wir nicht kennen, und unser Plan war, ihre Sachen zu versetzen.“
„Wir schämen uns nicht“, sagte ich. „Wir sind organisiert.“
Das war unser Spruch. Den sagten wir schon, seit wir neunzehn waren.
Wir waren Goldgräberinnen, und zwar ganz offen und mit Absicht.
Noch nie hatte uns jemand etwas gekauft, ohne dass ein Mann daran hing. Also planten wir, reich zu heiraten und nie wieder jemanden um irgendetwas bitten zu müssen.
Meistens gingen wir mit Männern aus, die geleaste Autos fuhren und darüber logen.
Im Wartezimmer hing in der Ecke ein Fernseher.
Auf dem Bildschirm liefen die lokalen Nachrichten, leise gestellt.
Die Einblendung lautete: WAFFENSTILLSTAND IM SEAVIEW GEBROCHEN.
Lexie packte mein Handgelenk.
Das Bild wechselte zu körnigen Fluraufnahmen von der Penthouse-Etage des Seaview.
Zwei maskierte Frauen gingen Hand in Hand lachend auf den Aufzug zu.
Eine in goldenen Pailletten.
Eine in Silber.
Der Nachrichtensprecher sagte, die Polizei wolle zwei Frauen identifizieren, die „mit einem Diebstahl aus dem Penthouse in der Nacht des Maskenballs im März in Verbindung stehen“.
„Trix“, flüsterte Lexie. „Das ist mein Hintern.“
„Das ist mein ganzer Körper.“
Dann zeigten sie zwei Fotos nebeneinander.
Ciro Vaccaro. Oberhaupt der Vaccaro-Familie, die die Etage des Seaview kontrollierte.
Cillian Whalen. Oberhaupt der Whalen-Familie, die für die Sicherheit im Seaview zuständig war.
Der Nachrichtensprecher sagte, die beiden Familien hätten das Casino dreißig Jahre lang geteilt, ohne dass es zum Krieg gekommen sei.
Jetzt machte jede die andere für alles verantwortlich, was fehlte.
Dann schaltete der Nachrichtensprecher zu einem silberhaarigen Mann vor dem Casino, der ein Mikrofon abwehrte und dabei breit und herzlich lächelte.
Rino Vaccaro. Der Onkel, der den Zählraum leitete und jede Kellnerin „Schatz“ nannte.
Einmal gab er mir Trinkgeld in Chips im Wert von hundert Dollar und fragte, ob ich einen Freund hätte.
Ich starrte auf Ciro Vaccaros Gesicht.
Dunkle Augen. Eine Narbe quer durch die linke Augenbraue.
Ich hatte diese Augenbraue geküsst.
Ich wühlte in meiner Handtasche und zog den Manschettenknopf heraus.
Auf dem Gold war ein V eingraviert.
Lexie holte ganz langsam das Feuerzeug aus ihrer Tasche.
C.W.
„Nein“, sagte sie.
„Doch.“
„Wir wollten reich“, sagte Lexie. „Von einer Anklage war nie die Rede.“
„Wir bekommen Mafia-Babys“, sagte ich. „Zwei davon. Von rivalisierenden Familien.“
Eine Frau auf der anderen Seite des Raums blickte von ihrer Zeitschrift auf.
Ich lächelte sie an, bis sie wieder nach unten sah.
Jede Familie in Atlantic City kannte jemanden, der den Vaccaros oder den Whalens etwas schuldete.
Wenn eine der beiden Familien uns fand, würde sie das haben wollen, was wir nicht gestohlen hatten.
Und wenn sie von den Babys erfuhren, würden sie auch die haben wollen.
Ich würde mein Kind nicht so großziehen, dass es die Waffe von irgendwem tragen musste.
„Steh auf“, sagte ich.
„Wohin gehen wir?“
„Zur Atlantic Avenue.“
Der Pfandleihshop roch nach Staub und altem Kölnisch Wasser.
Ich legte den Manschettenknopf als Erstes auf die Glasvitrine, denn Gold ist Gold.
Der Pfandleiher hob ihn auf, drehte ihn um und entdeckte das V.
Er legte ihn wieder hin.
„Nicht in dieser Stadt“, sagte er. „Ich fasse kein Vaccaro-Gold an.“
Mit einem Finger schob er ihn zu mir zurück.
Lexie und ich sahen einander an.
So viel Angst hatten die Leute also.
Ich ging nach Hause und zog den Schuhkarton unter meinem Bett hervor.
Mein Altersvorsorgefonds.
Sechs Jahre Tennisarmbänder von Männern, denen es leidt tat, Ohrringe von Männern, die mich verlassen wollten, und ein Ring von einem Mann, der sagte, er würde mich heiraten, und stattdessen eine zahnmedizinische Fachangestellte heiratete.
Ich hatte noch nie ein einziges Stück davon verkauft.
An schlechten Abenden machte ich den Karton einfach auf, nur um mir den Schmuck anzusehen.
Ich fuhr damit zurück zur Atlantic Avenue und kippte alles auf dieselbe Theke.
„Alles?“, fragte der Pfandleiher.
„Alles.“
Er gab mir elftausendvierhundert Dollar.
Lexie sah zu, wie ich das Geld im Auto zählte.
„Trix, das ist dein ganzer Karton.“
„Jetzt ist es unser ganzer Karton.“
Ich kaufte auf dem Parkplatz von Wawa mit meinem Handy zwei einfache Tickets nach Nizza.
„Frankreich?“, sagte Lexie. „Wir sprechen kein Französisch.“
„Die Mafia auch nicht.“
„Das ist keine echte Tatsache, Trixie.“
„In Frankreich leben reiche Männer, Lex. Nette. Ohne Anklagen.“
Sie betrachtete lange das Feuerzeug in ihrer Hand.
Dann steckte sie es in ihre Tasche statt in den Müll.
„Okay“, sagte sie. „Okay. Die Babys zuerst.“
„Beste Freundinnen für immer.“
Wir packten in vierzig Minuten und ließen in beiden Wohnungen das Licht an.
Am Flughafen von Philadelphia war es kalt und es roch nach Brezeln.
Unser Gate war das letzte ganz am Ende des Terminals.
Unsere Boardinggruppe wurde aufgerufen.
Lexie stand auf.
Dann vibrierten unsere Handys gleichzeitig.
Unbekannte Nummer.
Ich öffnete meine Nachricht.
„Du hast etwas von mir genommen, Miss Plum.“
Lexie hielt mir mit zitternder Hand ihr Display hin.
„Lexie. Mein Feuerzeug. Wir müssen reden. C.“
Ich las meine Nachricht noch einmal.
Auf dem Ball hatte ich ihm nie meinen Namen gesagt.
Nicht meinen Vornamen.
Nicht meinen Nachnamen.