Zwei Erben unter falschem Namen – ein heißer Boden, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Zimmer sieben
Hyeon Tae-gang stieg neunhundert Steinstufen hinauf, einen falschen Namen im Ärmel.
Der Name lautete Park Dae-sik, ein Bauernjunge aus einem Dorf-Dojo, und stand auf einem Zettel, der nach frischer Tinte roch.
Sein Vater hatte ihm den Zettel am Fuß des Berges in die Hand gedrückt.
„Verlier gegen niemanden“, hatte Hyeon Gwang-ho gesagt. „Vor allem nicht gegen einen Kranich.“
Dann hatte ihm der Meister der Halle des Schwarzen Tigers eine kleine graue Pille in die andere Hand gelegt.
Es war eine Verschleierungspille, die das Qi eines Mannes sieben Tage lang verbarg.
Tae-gang hatte die erste bei Tagesanbruch geschluckt.
Jetzt fühlte er sich so leer wie ein ausgetrockneter Brunnen, und er hasste es.
Oben stand ein Tor offen. Darüber hing ein Banner mit der Aufschrift: Cheongun-Kampfkunstakademie.
Ein Schreiber prüfte den Zettel, warf einen Blick auf seine Schultern und winkte ihn ohne einen zweiten hinzusehen durch.
Tae-gang war eins neunzig groß und gebaut wie ein Scheunentor. Niemand zweifelte je daran, dass ein Bauernjunge von dieser Statur wirklich ein Bauernjunge war.
Unter seiner grauen Robe war ein Stoffband fest um seine Brust gewickelt.
Es verdeckte einen handtellergroßen schwarzen Tiger, der ihm an seinem achtzehnten Geburtstag eintätowiert worden war und den kein Erbe des Tiger-Clans je nicht trug.
Die Regeln der Akademie schlossen die Erben der Großen Clans aus.
Also blieb das Band an Ort und Stelle, und die Geschichte lautete: gebrochene Rippe.
Der erste Test war ein Einstufungskampf auf dem offenen Hof.
Jeder neue Schüler kämpfte mit einem anderen mit Holzstöcken, während drei Ausbilder zusahen.
„Park Dae-sik“, rief ein Ausbilder. „Gegen Mun Ju-an.“
Der Junge, der vortrat, war dünn und blass, mit einem langen schwarzen Pferdeschwanz und einer runden Brille, in der sich die Sonne spiegelte.
Er sah aus, als hätte er noch nie etwas Schwereres als ein Buch in der Hand gehalten.
Tae-gang tat er leid.
Vorsichtig hob er seinen Stock.
Mun Ju-an sah den Stock an, und ein Mundwinkel zuckte nach oben.
Dann schlug er zu.
Der Schlag war schnell, leicht und sauber und hielt einen Fingerbreit vor Tae-gangs Rippen an.
Tae-gangs Körper bewegte sich, bevor sein Verstand es tat.
Sein Stock schlug Ju-ans zur Seite und hakte ihn weg. Das Klacken hallte über den ganzen Hof.
Beide erstarrten.
Das war eine echte Parade gewesen, und das wussten sie beide.
Ju-ans Augen verengten sich hinter den Gläsern.
„Du bist ein Bauernjunge?“, sagte er leise.
„Und du ein Gelehrter?“, sagte Tae-gang.
„Kämpft oder verschwindet!“, bellte der Ausbilder. „Ich habe nicht den ganzen Tag Zeit!“
Also kämpften sie absichtlich schlecht.
Tae-gang stolperte über nichts, und Ju-an schwankte und fuchtelte mit einem Stock, der sich gerade erst bewegt hatte.
Die Schar der Erstsemester stöhnte.
Eine Minute lang ging es so weiter: Zwei Kämpfer stellten sich ungeschickt an. Da begriff Tae-gang, dass der Gelehrte genau dasselbe tat wie er.
Sich mit aller Kraft zurückhalten.
Schließlich stolperte Ju-an über Tae-gangs Stiefel, und beide landeten als Knäuel auf dem Boden.
Tae-gang landete auf dem Rücken, Ju-an auf ihm.
Ein schmales Knie lag zwischen seinen Beinen.
Eine feuchte, schweißklebrige Handfläche lag flach auf seinem nackten Bauch, dort, wo seine Robe hochgerutscht war.
Tae-gang hörte auf zu atmen.
Ju-ans Gesicht schwebte fünfzehn Zentimeter über seinem, und seine Brille war ihm auf die Nase gerutscht.
Seine Augen dahinter waren sehr dunkel und hellwach.
„Tut mir leid“, murmelte Ju-an, ohne die Hand zu bewegen.
„Schon gut“, sagte Tae-gang, dessen Bauch sich gerade in einen Ofen verwandelt hatte.
„Ihr beide runter vom Boden“, seufzte der Ausbilder. „Ostschlafsaal, Zimmer sieben. Das nächste Paar!“
Zimmer sieben war klein und schlicht, mit einer Schiebetür aus Papier und einem schmalen Fenster.
Der Boden bestand aus einer einzigen, geölten Papierschicht über warmem Stein.
In der Ecke ließ eine kleine Eisentür die Wärme des Küchenfeuers unter dem Schlafsaal herein.
Es war ein Ondol, und es war das einzig Warme im Zimmer.
Nur die Hälfte an der Ecke war warm.
Die andere Hälfte war so kalt wie der Hof.
Zwei dünne Steppdecken lagen zusammengefaltet an der Wand.
„Ein Zimmer“, sagte Tae-gang. „Ein Boden.“
„Zwei Decken“, sagte Ju-an.
Er schob seine Brille hoch und fing mit dem Rücken zu Tae-gang an, eine Tasche voller Bücher auszupacken.
Als er sich nach einem Buch bückte, rutschte seine Robe hoch. Ein dicker weißer Verband kam an seiner linken Hüfte zum Vorschein und reichte bis hinunter auf den Oberschenkel.
Ju-an bemerkte, dass Tae-gang hinsah, und seine Schultern versteiften sich.
„Eine alte Verbrennung“, sagte er kühl.
„Ich habe mir eine Rippe gebrochen“, sagte Tae-gang und berührte das Band an seiner Brust. „Vor Jahren.“
Sie sahen einander an.
Keiner von ihnen glaubte dem anderen auch nur eine Sekunde lang, doch keiner sagte es.
„Regel eins“, sagte Ju-an. „Niemand fragt nach dem Verband.“
„Regel eins“, stimmte Tae-gang erleichtert zu.
Ju-an lächelte beinahe.
Bis Mitternacht war das Küchenfeuer im Schlafsaal fast heruntergebrannt.
Die warme Hälfte des Bodens war auf eine Fläche geschrumpft, die so groß war wie eine Tür.
Tae-gang lag unter seiner Decke darauf und starrte an die Decke.
Auf der anderen Seite des Zimmers lag Ju-an am kalten Rand zusammengerollt und vollkommen still.
Seine Zähne klapperten.
Er versuchte, es zu verbergen.
Tae-gang hielt es drei Minuten aus.
„Ju-an.“
„Schlaf.“
„Du frierst.“
„Mir geht’s gut.“
„Deine Zähne reden.“
Eine Pause.
Tae-gang hob den Rand seiner Decke an.
„Komm her, Gelehrter.“
„Dae-sik, ich warne dich“, sagte Ju-an steif. „Ich bin kein netter Mensch.“
„Ich habe dich nicht gebeten, nett zu sein. Ich habe dich gebeten, herzukommen.“
Es folgte langes, dunkles Schweigen.
Dann knarrte der Boden, und ein eiskalter Körper schlüpfte zitternd unter die Decke.
Ju-ans Nase drückte sich an seinen Hals, kalt wie ein Flusskiesel.
Ein dünnes Bein verschränkte sich mit seinem.
Tae-gangs ganzer Körper spannte sich an und wurde heiß.
Und gegen seine Hüfte gedrückt, hart und unverkennbar, war Ju-an.
Ju-an erstarrte völlig.
„Das ist die Kälte“, sagte er mit einer Stimme wie ein knackender Zweig. „Es ist nur die Kälte.“
Tae-gang schluckte.
„Bei mir auch“, sagte er.