Unsportliches Verhalten: Der Eishockey-Gott des Rivalen beansprucht mich, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Rückhalt
Dario Marchetti hob vor neunhundert Menschen ein Champagnerglas und nannte mich seinen Rückhalt.
Es war der Wohltätigkeitsabend der Boston Harbormen, im Ballsaal des Harbor Hotels.
Er stand im Smoking auf der Bühne, einen Arm um eine Frau im silbernen Kleid gelegt.
Sie hieß Brielle, und er kannte sie seit sechs Wochen.
„Alle mal hergehört: Das ist die zukünftige Mrs. Marchetti!“, rief er.
Der ganze Saal brüllte, und überall gingen Handys hoch.
In seinem Namen hatte ich achtzehn Abschiedsblumensträuße verschickt, und Brielle war auf dem besten Weg, Nummer neunzehn zu werden.
Ich stand mit meinem iPad an der Bar. Darauf war die Spielaufzeichnung für morgen.
Um 18.40 Uhr hatte er mir geschrieben: „Was ich heute Abend auch sage, es ist für die Sponsoren. Du weißt, dass du mein Mensch bist.“
Ich hatte die Nachricht an der Garderobe gelesen und auf mein Handy gelächelt.
Jetzt entdeckte er mich in der Menge und zeigte auf mich.
„Und da hinten ist Annette, mit dem iPad.“
Alle Köpfe drehten sich zu mir, und ein Scheinwerfer schwenkte herüber und blendete mich.
„Zehn Jahre, und sie ist mich immer noch nicht los. Den besten Rückhalt, den ein Typ je hatte!“
Der Saal lachte.
Jemand pfiff.
Ein Mann neben mir hielt sein Handy hoch und filmte mein Gesicht.
Gianna, Darios Mutter, stand in roter Seide neben mir und nahm meine Hand.
„Zieh nicht so ein Gesicht, bella“, flüsterte sie. „Er ist nervös. Für dich ändert sich nichts, versprochen.“
Gianna nahm mich seit der Woche der Beerdigung immer wieder in den Arm.
Seit jener Woche kümmerte sie sich auch um das Versicherungsgeld meiner Eltern. Ich hatte deshalb noch nie einen Kontoauszug geöffnet.
In ihrer Küchenschublade lagen alle Papiere, die ich je unterschrieben hatte, und ich vertraute ihr mehr als jedem anderen Menschen auf der Welt.
„Er macht doch alles mit mir, wisst ihr!“, rief Dario grinsend. „Videoanalyse, Essensplan, Steuern. Annette, verbeug dich!“
Er wartete tatsächlich darauf, dass ich es tat.
Ich war achtzehn, als meine Eltern und mein kleiner Bruder bei dem Brand ums Leben kamen, und das Haus der Marchettis war die einzige Tür, die sich mir öffnete.
Ich schlug ein Graduiertenprogramm in Colorado aus, um in Boston und in der Nähe dieser Tür zu bleiben.
Zehn Jahre lang machte ich mir Notizen zu jedem Spiel, das Dario bestritt, denn er hatte in seinem Leben noch nie einen Spielzug gelesen.
Ich presste das iPad an meine Brust.
Dann ging ich durch die neunhundert Menschen, die drei Stufen zur Bühne hinauf, und niemand lachte mehr.
Darios Lächeln geriet ins Wanken. „Nettie, jetzt komm schon.“
Ich zog mir das Mitarbeiterausweisband der Harbormen vom Hals.
Ich hielt es Brielle hin.
Sie sah mich mit großen, feuchten Augen an. „Ich verstehe das nicht.“
„Seine Spindkombination ist 0719“, sagte ich. „Er vergisst sie jeden Monat. Das wirst du brauchen.“
Sie nahm das Band.
„Und du solltest wissen, dass ich nach der Trennung Blumen schicke“, sagte ich. „Der Blumenladen hat deine Adresse schon.“
Eine Frau in der ersten Reihe japste auf.
Dario trat näher und senkte die Stimme. „Mach das nicht hier. Du blamierst mich.“
„Such dir einen anderen Rückhalt“, sagte ich.
Also ging ich.
Ich ging die Stufen hinunter, an den Kameras vorbei, an Gianna vorbei, die sich die Hand vor den Mund hielt, und hinaus durch die Eingangstüren.
Draußen schüttete es.
Mein Handy vibrierte in meiner Hand.
Gianna: „Komm nach Hause, bella. Wir bringen das heute Abend wieder in Ordnung. Alles bleibt, wie es ist.“
Die Wohnung, in der ich lebte, lag im dritten Stock des Marchetti-Gebäudes, und ich hatte noch nie Miete dafür bezahlt.
Ich stand zitternd unter dem Vordach des Hotels und wusste nicht, wohin ich sollte.
„Du hast gutes Timing“, sagte ein Mann hinter mir.
Ich drehte mich um.
Cillian Cahill, der Kapitän der New York Ironclads, lehnte mit seiner Krawatte in der Hand an einer Säule.
Er war der größte Mann in der Lobby und der eine, den Darios Team am meisten hasste.
Seine Nase war mindestens zweimal gebrochen worden, und er sah mich an.
„Willst du mir jetzt auch sagen, dass ich dein Rückhalt bin?“, sagte ich.
„Nein.“
Er griff in seine Jacke und zog eine Karte heraus.
„Das Whiteboard in der Gästekabine, letzten März“, sagte er. „Das Diagramm für den Spielaufbau mit den kleinen Pfeilen. Das ist deine Handschrift.“
Ich sagte nichts.
„Deine Pfeile haben mein Team sechsmal geschlagen“, sagte er. „Seit einem Jahr versuche ich, deinen Namen herauszufinden.“
Er legte die Karte in meine Hand. Seine Finger waren warm und rau.
Auf der Rückseite hatte er mit blauem Kugelschreiber einen Flug nach New York um sechs Uhr morgens notiert.
„Komm mit mir, und wir schlagen ihn“, sagte Cillian.
Ich sah auf die Karte und dann zu den Türen, durch die Dario sich gerade durch die Menge drängte und meinen Namen rief.
Ich schloss die Finger darum.