Wir teilen uns einen Herzdämon und ein Bett, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das Tor bricht auf
Vierhundert Jahre lang hatte das Siegel gehalten, doch bei Fang Jinghans Gesang zerbrach es.
In der Nacht des Neumonds stand er am Tränentor, das Schwert vor sich in den Stein gerammt.
Er versuchte, nicht zu dem Mann auf der anderen Seite des schwarzen Beckens hinüberzusehen.
Luo Yanchen, Meister der Sekte des Scharlachroten Lotos, stand am gegenüberliegenden Ufer, sein eigenes Schwert in den Boden gerammt.
Die rechtschaffenen Sekten nannten ihn den Glutdämon.
Jinghan hatte in zehn Jahren neunzehnmal gegen ihn gekämpft und kannte die Fußarbeit des Mannes besser als die Gesänge seiner eigenen Sekte.
„Du bist spät dran, Schwertunsterblicher Fang“, rief Luo über das Wasser.
„Meinem Meister geht es schlecht“, sagte Jinghan. „Er hat mich geschickt.“
„Ihm geht es immer schlecht, wenn die Arbeit langweilig ist.“
„Ich dachte, deine Ältesten würden jemanden mit Manieren schicken.“
„Sie haben mich geschickt.“
Jinghan hätte beinahe gelächelt, und er hasste sich dafür, dass er es beinahe getan hätte.
Dann schlug die alte Torwächterin ihre Glocke, und die beiden Männer begannen den Gesang.
Es war das älteste Bannlied der Welt, von zwei Stimmen abwechselnd gesungen.
Eine Stimme sollte rechtschaffen, die andere dämonisch sein, damit das Wesen unter dem Tor beide hörte und weiterschlief.
Jinghans Stimme war kühl und Luos tief. Zwölf Zeilen lang flossen sie ineinander.
Bei der dreizehnten Zeile begann das schwarze Becken zu brodeln.
„Fang Jinghan“, sagte Luo ganz ruhig. „Mit deiner Hälfte stimmt etwas nicht.“
„Mit meiner Hälfte stimmt alles.“
„Dann liegt es an meiner.“
Die Steine des Tors rissen von oben nach unten auf.
Rotes Licht schoss feucht und wütend aus dem Becken empor.
Es fuhr nicht zum Himmel hinauf.
Es fuhr auf die beiden Männer los.
Etwas traf Jinghan mitten in die Brust, und er hörte sein Schwert zu Boden fallen.
Er kniete in den Trümmern und bekam keine Luft. In seinen Rippen spürte er ein zweites Herz schlagen.
Es schlug viel zu schnell, um seines zu sein.
Hände schlossen sich um sein Handgelenk.
Luo hatte das zerbrochene Becken mit zwei Schritten überquert und war vor ihm auf ein Knie gesunken. Sein Zopf schwang, sein Gesicht war aschfahl.
„Halt still“, sagte Luo.
Er legte die Handfläche flach auf Jinghans Brust.
Die Hand war groß und heiß und bedeckte durch die weiße Seide hindurch sein ganzes Brustbein.
Rotes Licht strömte zwischen ihnen hin und her, Luos Arm hinauf und in Jinghans Brust.
Der wilde Schlag in Jinghans Rippen verlangsamte sich, bis er im Takt mit dem Herzschlag unter Luos Hand war.
Jetzt schlugen beide Herzen im selben Rhythmus.
„Spürst du das?“, fragte Luo.
„Ja.“
„Ist es deins oder meins?“
„Ich weiß es nicht“, sagte Jinghan, und bei den letzten Worten versagte ihm die Stimme.
Luos Augen waren braun und ganz nah.
An seinem Kinn war eine Narbe, die Jinghan ihm im siebten Duell beigebracht hatte.
Jinghan war ihm noch nie so nahe gewesen, dass er sie so deutlich hätte sehen können.
Luos Hand bewegte sich nicht, und Jinghan wollte nicht, dass sie es tat.
Seit Jahren hatte ihn niemand mehr so berührt.
Auf dem Wolkengipfel verbeugten sich die Schüler und hielten die Hände bei sich. Lange hatte Jinghan sich eingeredet, dass es ihm nichts ausmachte.
Jetzt redete er sich das nicht ein.
Die alte Torwächterin humpelte mit ihrer Glocke in der Faust über die zerbrochenen Steine heran.
Sie sah die beiden Männer an.
„Zwei Herzen“, sagte sie. „Es wollte kein einzelnes. Es wollte ein Paar.“
„Was ist es?“, fragte Luo.
„Dasselbe wie immer. Ein Herzdämon. Er steckt jetzt in euch beiden.“
„Dann hol ihn heraus.“
„Geht nicht. Er ist eingenäht.“
Sie tippte mit ihrer Glocke gegen Luos Handgelenk und dann gegen Jinghans.
„Er schläft, wenn eure Herzen verbunden sind. So steht es in den alten Aufzeichnungen.“
„Wie verbunden?“, fragte Jinghan.
„Haut an Haut, Qi an Qi, von der Dämmerung bis zum ersten Hahnenschrei.“
Jinghan versteifte sich.
„Du meinst, gemeinsam kultivieren.“
„Ich meine Doppelkultivierung“, sagte die Torwächterin. „Jede Nacht.“
Jinghan hielt seine Miene unbewegt.
Auf dem Wolkengipfel lehrte man, die Doppelkultivierung sei ein Weg für Schwächlinge, den Menschen im Dunkeln einschlügen, wenn sie es nicht schafften, allein mit ihrem eigenen Qi zu sitzen.
Der Wolkengipfel hatte seinem Schwertunsterblichen auch nie vorgeschrieben, was er mit seinen Händen oder seinem Mund tun sollte.
Jinghan hatte jahrelang so getan, als würde er sich das nie fragen.
„Nein“, sagte Jinghan.
„Dann erwacht er beim Mondaufgang“, sagte die Torwächterin. „Und bis zum Morgengrauen seid ihr beide tot.“
Der Mond war noch nicht aufgegangen.
Wenig später schob sich ein schmaler weißer Rand über den Rotkliff, und das Ding in Jinghans Brust erwachte mit einem Brüllen.
Es war nicht die Stimme eines Dämons.
Es war nur Schmerz: alles umfassend, heiß und gierig, als würde jemand ihm jede Ader im Körper auswringen.
Neben ihm stieß Luo einen Laut aus und krümmte sich zusammen.
Eine rote Lotusblüte brannte sich durch Luos Robe über seinem Herzen.
Jinghan sah hinunter und entdeckte dieselbe Lotusblüte, die durch seine eigene weiße Seide leuchtete, dieselben Blütenblätter, dasselbe Licht.
„Schwertunsterblicher Fang“, sagte Luo mit zusammengebissenen Zähnen, „ich möchte lieber nicht, dass du stirbst.“
Er zitterte.
Seine Hand lag über Jinghans Hand auf Jinghans Brust, und er ließ nicht los.
Jinghan dachte an neunzehn Duelle und daran, dass er Luo nie gefragt hatte, warum dieser immer lächelte, wenn er gewann.
„Dann zieh deine Robe aus“, sagte er.