Wofür wir uns entscheiden, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Seit der Biopsie
„Ich habe mit Sienna geschlafen.“
Nash sagte es zum Lenkrad.
Wir standen immer noch im dritten Stock des Parkhauses am Krebszentrum.
Mein Terminplaner lag offen auf meinen Knien, und ich hatte gerade zwölf Dienstage rot eingekreist.
Zehn Minuten zuvor hatte mir eine Terminplanerin mit Strickjacke und freundlicher Stimme die nächsten sechs Monate vorgelesen.
Zuerst der Port. Zwölf Wochen lang jeden Dienstag Chemotherapie. Die Woche nach Weihnachten beide Brüste abnehmen. Drainagen. Bestrahlung, fünf Tage pro Woche, vier bis sechs Wochen lang.
Ich hatte alles aufgeschrieben.
Nash hatte die ganze Zeit die Wand angestarrt.
Ich dachte, er hätte Angst.
„Sienna“, sagte ich. „Von der Arbeit.“
Sienna war die Frau, die er dreimal die Woche beim Abendessen erwähnte. Sienna findet das Hafenprojekt genial. Sienna hat mir einen besseren Parkplatz besorgt. Sienna ist nur eine Kollegin, Dess.
Mein roter Stift war noch nicht zugeschraubt in meiner Hand.
„Wie lange schon?“
Er rieb sich mit beiden Händen das Gesicht.
„Es hat an dem Tag angefangen, an dem du deine Biopsie hattest.“
Ich blickte auf den Terminplaner hinunter.
Der dritte August lag zwei Seiten zurück. Ich hatte aus Spaß eine kleine Nadel daneben gezeichnet, weil ich versuchte, tapfer zu sein.
Er hatte an dem Tag eine Baustellenbesprechung.
Ich war selbst gefahren.
„Du warst bei ihr“, sagte ich. „Während sie mir eine Nadel in den Körper gestochen haben.“
„Dessa, ich hatte solche Angst.“ Jetzt sprudelten die Worte nur so aus ihm heraus, als hätte er sie geübt. „Deine Mom und dann du, und ich bekam keine Luft. Sienna hat mir geholfen, wieder zu atmen. Nur für eine Sekunde. Sie hat mir zugehört.“
„Ich habe dir zugehört“, sagte ich. „Jeden Abend, seit zwei Jahren.“
„Das meine ich nicht.“
„Hast du ihr von meinem Krebs erzählt?“
Er schwieg so lange, dass zwei Reihen weiter eine Autoalarmanlage losging und wieder verstummte.
„Ja.“
Etwas Kaltes lief mir den Rücken hinunter und immer weiter.
„Habt ihr beide euch darüber lustig gemacht?“, fragte ich. „Über die kahle Freundin? Die, die bis Neujahr keine Brüste mehr hat?“
„Nein!“ Es war viel zu laut für das Auto. „Nein. Gott, Dessa, ich liebe dich. Ich würde niemals …“
„Du liebst mich.“
Ein Laut kam aus mir heraus, der weder Lachen noch Weinen war.
„Und du hast mit ihr geschlafen.“
Er sagte nichts.
Stattdessen sah er auf die Uhr am Armaturenbrett.
17:21 Uhr.
Da begriff ich, warum er während des ganzen Gesprächs mit dem Knie gewippt hatte.
Um sechs durchschnitt Bayline das Band bei den Wharf Lofts.
Sein Projekt. Sein großer Abend. Die ganze Stadt würde auf dem Platz sein.
Sienna auch. Sie leitete die Öffentlichkeitsarbeit. Sie würde das Mikrofon in der Hand halten.
„Du wolltest es noch zur Eröffnungsfeier mit Banddurchschnitt schaffen“, sagte ich.
„Dess.“
„Du wolltest mich nach Hause fahren, mich mit meinen Broschüren absetzen und dich dann neben sie stellen.“
„Ich wollte es dir danach sagen.“
„Das hast du. Du hast es mir nach dem Termin beim Onkologen gesagt.“
Ich sah auf meine linke Hand.
Der Ring seiner Großmutter. Ein Karat. Er hatte ihn mir in meinem Wohnheimzimmer angesteckt, in der Woche vor dem Abschluss. Drei Monate später hatte ich mein ganzes Leben zusammengepackt und war ihm nach Larkhaven gefolgt.
Meine Mom sagte immer, eine Frau sollte wissen, wohin jeder Dollar und jedes Versprechen ging.
Sie war an demselben Krebs gestorben, als ich fünfzehn war.
Ich drehte den Ring vom Finger.
Er glitt ganz leicht ab. Seit Juli hatte ich fünf Pfund abgenommen.
Ich legte ihn in den Getränkehalter neben seinen Eiskaffee.
„Fahr“, sagte ich.
Er blinzelte mich an. „Nach Hause?“
„Zu den Wharf Lofts. Du willst doch nicht zu spät kommen.“
„Dessa, du bist aufgewühlt. Du hast gerade …“
„Ich weiß, was ich gerade bekommen habe. Ich habe es schriftlich.“ Ich tippte auf den Terminplaner. „Fahr, Nash.“
Er fuhr los.
Vierzig Minuten die Küste hinauf, und keiner von uns sagte ein Wort.
Über den Platz waren weiße Lichterketten gespannt.
Da war ein Jazztrio, ein Tisch voller Champagnergläser und die halbe Stadt Larkhaven in Bootsschuhen.
Über den Glastüren des neuen Gebäudes hing ein breites blaues Band.
Nash parkte schief und griff nach meinem Arm.
Ich stieg aus, bevor er mich berühren konnte.
Eine Frau, die ich einmal im Yachtclub getroffen hatte, kam mit ausgestreckten Händen direkt auf mich zu.
„Ach, Liebes.“
Sie drückte meinen Unterarm.
„Es tut mir so leid wegen des Krebses. Wir beten alle für dich. Nash war so tapfer.“
Ich hatte es ihr nicht erzählt.
Ich hatte es niemandem in dieser Stadt erzählt. Nicht einmal seiner Mutter.
Hinter ihr sahen mich zwei weitere Frauen mit demselben sanften, mitleidigen Blick an.
Sie wussten es alle.
Oben auf der kleinen Bühne lachte eine große Blonde in weißen Jeans ins Mikrofon.
„Danke, dass ihr alle gekommen seid! Bayline liebt Larkhaven, und Larkhaven liebt uns zurück!“
Sienna.
Ich kannte sie von der Firmenwebsite und von einer Weihnachtsfeier, bei der sie mich Süße genannt hatte.
Zuerst sah sie Nash.
Ihr Lächeln wurde noch strahlender.
Dann sah sie mich, und ihr Lächeln veränderte sich kein bisschen.
Ich ging durch die Menge.
Die Leute machten mir Platz. Das kranke Mädchen. Die Arme.
Nash sagte hinter mir zweimal meinen Namen.
Ich stieg die drei Stufen zur Bühne hinauf.
Sienna hielt das Mikrofon an ihre Brust.
„Dessa! Liebes, du solltest nicht auf den Beinen sein.“
„Wer hat dir gesagt, dass ich krank bin?“
Sie legte den Kopf schief. „Alle machen sich einfach solche Sorgen um dich.“
Ich nahm ihr das Mikrofon aus der Hand.
Das Jazztrio verstummte.
„Hallo“, sagte ich. „Die meisten von euch kennen meinen Namen, weil Nash Sienna von meiner Diagnose erzählt hat und Sienna es euch allen erzählt hat.“
Ein Raunen ging über den Platz.
„Und hier kommt der Rest. Nash schläft seit dem Tag meiner Biopsie mit ihr.“
Jemandem fiel das Champagnerglas auf die Pflastersteine.
Nash stand unten an der Treppe, weiß wie die Schleife am Band.
Sienna lachte. Ein helles, hübsches Lachen, genau das, das sie bei der Weihnachtsfeier aufgesetzt hatte.
„Ach, Schatz.“ Sie wandte sich der Menge zu und legte sich die Hand aufs Herz. „Sie hatte eine schreckliche Woche. Die Medikamente, der Schock. Wir verstehen das. Niemand ist böse.“
„Ich nehme noch gar keine Medikamente“, sagte ich ins Mikrofon.
Am Bühnenrand stand ein großer Mann im grauen Anzug und hielt eine übergroße zeremonielle Schere in der Hand.
Er hatte nicht gelacht. Er hatte sich überhaupt nicht bewegt.
Er sah aus wie der Einzige hier, der tatsächlich irgendetwas zu sagen hatte.
Also wandte ich mich an ihn.
„Sind Sie der Chef?“
Er sah mich mit ruhigen grauen Augen an.
„Das bin ich.“
„Dann sollten Sie wissen, dass Ihre Leiterin für Community Relations mit Ihrem Projektmanager schläft.“
Auf dem ganzen Platz herrschte Stille.
Der große Mann senkte die Schere.
Er sah Nash nicht an.
Er sah Sienna an.
„Sienna ist meine Frau“, sagte er.