Als er sie endlich fand, war sie längst verheiratet, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Hafenkuchentag
„Drei Jahre in Folge“, sagte die Frau vom Hafenkomitee ins Mikrofon. „Mrs. Stevie Ferris und ihr Blaubeer-Zitronen-Kuchen.“
Vierhundert Menschen applaudierten auf dem Pier.
Ich stieg die Stufen zur Bühne hinauf, noch Mehl an den Unterarmen und meine fünfjährige Tochter auf der Hüfte.
Posy hatte allen in der Schlange erzählt, der Siegerkuchen gehöre auch ihr.
„Mama Steph, wink“, flüsterte Posy.
Ich winkte.
Mein Mann stand am Fuß der Stufen, mit seiner tintenverschmierten Strickjacke und der Brille auf dem Kopf.
Er zeigte mir den Daumen hoch, den er jedem Jurymitglied, jedem Kunden und jedem Parkwächter zeigte.
Auf dem Papier war er mein Mann, und schon viel länger mein Freund.
Die Frau überreichte mir ein blaues Band und einen Scheck über zweihundert Dollar.
„Mrs. Ferris“, sagte sie lächelnd, „verraten Sie der Menge Ihr Geheimnis.“
„Kalte Butter“, sagte ich. „Und ich lüge immer, wenn es um die Zitrone geht.“
Die Leute lachten.
Da sah ich ihn hinten in der Menge.
Er war der Einzige, der sich nicht bewegte.
Er war groß, trug einen langen, vom Morgenregen durchnässten Wollmantel und hatte weder Kuchen noch Pappteller in der Hand.
An seinen Schläfen waren die Haare grau geworden. Vor sieben Jahren waren sie das noch nicht gewesen.
Seine Augen hatten sich nicht verändert.
„Steph“, sagte er.
Über dem Lärm der Menge konnte ich ihn nicht hören, aber ich sah, wie sein Mund das Wort formte.
Hier nannte mich niemand Steph.
Für den ganzen Hafen war ich Stevie, für ein kleines Mädchen Mama Steph, und der Name, mit dem ich geboren worden war, lag seit meinem zweiundzwanzigsten Lebensjahr in einer Schachtel.
Posys Arm schlang sich fester um meinen Hals.
„Mama Steph, du drückst mich.“
„Tut mir leid, Käferchen.“
Ich ging die Stufen hinunter und legte sie in Davis’ Arme.
„Wer ist das?“, fragte er leise.
Er war meinem Blick gefolgt.
„Jemand aus Boston“, sagte ich.
Davis sah den Mann an. Dann sah er mich an.
„Ich bin gleich hier“, sagte er. „Wer auch immer er ist, Steph, er kann dir nichts wegnehmen. Alles ist geregelt. Seit Jahren schon.“
Ich nickte.
Ich berührte die Vorderseite meines Shirts, dort, wo ein schlichter Stahlring an einer Kordel auf meiner Haut lag.
Dann ging ich über den Pier.
Die Menge machte mir Platz, weil sie stolz auf mich war, und jeder gratulierte mir, als ich vorbeiging.
Ich antwortete keinem von ihnen.
Er rührte sich nicht, bis ich im Abstand einer Armlänge vor ihm stehen blieb.
Aus der Nähe wirkte er dünner. Zwischen seinen Augenbrauen lag eine Falte, die vorher nicht da gewesen war.
„Declan“, sagte ich.
„Du siehst noch genauso aus.“
„Tue ich nicht.“
„Doch“, sagte er. „Du hast Mehl am Kinn.“
Ich wischte es nicht weg.
Meine Hände zitterten, also nahm ich sie hinter den Rücken, wo er sie nicht sehen konnte.
„Wie hast du mich gefunden?“
„Eine Zeitschrift hat ein Foto von der Gewinnerin veröffentlicht. Diese Narbe würde ich überall erkennen.“
Er hob die Hand zu meiner Augenbraue und hielt inne, bevor er mich berührte.
„Sechs Jahre, Steph. Ich hatte vier Privatdetektive. Einer von ihnen hat hingeschmissen.“
„Das Geld hättest du dir sparen können.“
„Warum?“
„Weil du mir deine Antwort schon gegeben hast“, sagte ich. „Du hast sie mir mit der Post geschickt.“
Er runzelte die Stirn.
Ich hielt ihm meine linke Hand hin.
Der goldene Ring, den Davis mir vor drei Jahren angesteckt hatte, fing das Licht ein.
„Ich bin verheiratet, Declan. Der Mann dort drüben ist mein Ehemann, und das kleine Mädchen ist unsere Tochter. Fahr zurück nach Boston.“
Diesen Satz hatte ich jahrelang geübt: unter der Dusche, im Dunkeln, beim Kneten des Brotteigs.
Er klang gefasster, als ich mich fühlte.
Declan betrachtete den Ring lange.
Etwas huschte über sein Gesicht und verschwand wieder. Was blieb, war Vorsicht.
„Okay“, sagte er.
„Okay?“
„Ich glaube dir.“ Seine Stimme wurde leiser. „Darf ich dich noch etwas fragen, bevor ich gehe?“
Ich hätte Nein sagen sollen.
„Eine Sache.“
„Hast du meine Briefe jemals bekommen?“
Um uns herum ging der Lärm auf dem Pier weiter: Die Band stimmte ihre Instrumente, ein Kind kreischte, jemand frittierte Teig.
„Welche Briefe?“, fragte ich.
„Ich habe dir vierzig geschrieben. An deine alte Wohnung, dann an jede Adresse, die ich finden konnte.“
„Ich habe nie einen Brief von dir bekommen.“
„Keinen einzigen?“
„Keinen einzigen. Keine Nachricht, keinen Anruf, keine Karte. Sieben Jahre lang nichts von dir, außer einem Umschlag von den Anwälten deiner Familie.“
Sein Gesicht veränderte sich.
Es wurde ganz unbeweglich.
Er sah zum Hafen, dann auf den Ring an meiner Hand und schließlich wieder mich an.
„Dann hat jemand dafür gesorgt“, sagte er.