Hals über Kopf mit einem Milliardär verheiratet, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Zimmer 614
Der Lippenstift steckte in der Innentasche von Dexters Jackett. Ich fand ihn, weil er mich bat, seinen Mantel zu halten.
Es war der Abend vor meiner Hochzeit, und wir waren bei unserem Probeessen.
Vierzig Leute saßen im Hinterzimmer eines Steakhauses am Public Square, und mein Verlobter wollte gerade eine Rede halten.
„Halt das mal, Babe“, sagte Dexter und streifte sein marineblaues Jackett ab, das in meine Arme fiel.
Er küsste mich auf die Stirn, und ich roch sein Eau de Cologne.
Dann roch ich noch etwas anderes darunter, süßlich und billig.
Ich schob die Hand in die Tasche, um seine Rede zu suchen.
Da war keine Rede.
Darin lagen eine goldene Lippenstifthülse und eine weiße Papierhülle vom Marlow Hotel.
In der Hülle steckte eine Schlüsselkarte, und jemand hatte mit Kugelschreiber „614“ daraufgeschrieben.
Ich erkannte die Handschrift, denn ich hatte mich mein ganzes Leben lang mit ihr um die letzte Schublade in unserem Badezimmer gestritten.
Sie gehörte meiner Halbschwester.
Ottilies Stuhl auf der anderen Seite des Tisches war leer.
Sie war meine Trauzeugin und vor zwanzig Minuten telefonieren gegangen.
Ich sah Dexter an, der am Kopfende des Raums stand, sein Glas erhoben, die Zähne weiß und die Hand ruhig.
„Auf Briony“, sagte er. „Das Beste, was mir je passiert ist.“
Alle klatschten.
Mein Vater weinte ein bisschen, wie er es bei Abendessen tat, wenn der Wein gut war.
Ich lächelte, legte mir das Jackett über den Arm und sagte, ich müsse auf die Toilette.
Niemand sah zweimal hin.
Wenn man schnell über den Square ging, war das Marlow vier Minuten entfernt.
Ich ging schnell.
Der Aufzug roch nach Teppichreiniger, und ich fuhr allein in den sechsten Stock, die Schlüsselkarte fest in der Faust.
Ich benutzte sie nicht.
Die Tür von Zimmer 614 schloss nicht richtig; man musste sie mit der Schulter zudrücken.
Sie stand einen Spalt offen.
Als Erstes hörte ich den Fernseher, eine Quizshow, die über sich selbst lachte.
Dann hörte ich Ottilie kichern, dieses hohe, kindliche Kichern, das sie bei Kellnern, Vermietern und Männern einsetzte.
Ich holte mein Handy heraus und drückte auf Aufnahme.
Ich hatte mich nicht dazu entschlossen.
Mein Daumen wusste einfach, was zu tun war.
Ich legte mein Auge an den Türspalt.
Dexters Krawatte lag auf dem Boden.
Ottilie saß auf dem Bett, in dem rosa Brautjungfernkleid, das sie mir letzten Sonntag vorgeführt hatte.
Seine Hände lagen in ihrem Haar.
„Sag es noch mal“, sagte Dexter.
„Sie schreitet morgen mit dem Schleier ihrer toten Mutter zum Altar“, sagte Ottilie lachend, „und ich hatte dich zuerst.“
„Morgen heirate ich ihr Vermögen, Babe.“
Sein Mund lag an ihrer Kehle.
„Dieses Gänseflügeldach bringt mir bis zum Frühling eine Partnerschaft ein. An den Wochenenden hast du mich für dich.“
„An den Wochenenden habe ich dich, und du hast sie wegen des Geldes“, sagte sie. „Daddy wird das lieben.“
Ich filmte ein vierzig Sekunden langes Video.
Danach überprüfte ich den Zeitstempel auf dem Bildschirm, denn ich bin jemand, der Dinge misst.
Dann beendete ich die Aufnahme, speicherte sie zweimal und schickte sie an meine eigene E-Mail-Adresse und an Jories.
Ich trat die Tür nicht ein.
Ich schrie nicht und warf ihm die Schlüsselkarte nicht an den Kopf.
Ich dachte daran, bis sich die Aufzugtüren öffneten.
Dann ließ ich den Gedanken los.
Wenn ich schrie, würden sie sagen, ich sei hysterisch.
Wenn ich absagte, würden sie sagen, Briony Falk sei sitzen gelassen worden und versuche, es zu verheimlichen.
Ich war schon einmal das Mädchen gewesen, dessen Mutter gestorben war und dessen Vater die andere Tochter vorgezogen hatte.
Ich würde nicht auch noch auf einem Kirchenparkplatz dieses Mädchen sein.
Ich ging zurück ins Steakhaus und gab Dexter sein Jackett.
„Wo warst du?“, fragte er.
„Ich habe die Toilette gesucht“, sagte ich. „Deine Tasche war so schwer. Ich habe den Lippenstift auf den Dessertwagen gelegt.“
Sein Lächeln hielt eine Sekunde zu lange.
Eine Minute später kam Ottilie zurück, mit geröteten Wangen und hochrotem Gesicht, und küsste mich auf die Wange.
„Morgen ist der große Tag, Schwesterherz“, sagte sie.
„Riesig“, sagte ich.
Um zwei Uhr morgens schlief Dexter, den Arm quer über das Bett gelegt.
Ich saß mit meinem Sitzplan und einem Bleistift auf dem Badezimmerboden und strich seinen Namen durch.
Auf die Rückseite schrieb ich in kleinen, sauberen Großbuchstaben einen neuen Plan, so wie ich zeichne.
Ganz unten stand eine Zeile mit einem Fragezeichen.
EHEMANN?
Ich öffnete mein Portemonnaie, ohne nach etwas Bestimmtem zu suchen, und ein zerknitterter Beleg fiel heraus.
Er war drei Wochen alt und stammte von einem Kaffeewagen in der Nähe der Station West 25th Street.
Auf der Rückseite standen in zittriger, fremder Handschrift eine Telefonnummer, vier Wörter und ein Vorname.
„Ich schulde dir was. Egal was. Ewan.“
Ich sah auf die blasse Narbe an meinem linken Unterarm, wo mich die Schiene erwischt hatte.
In jener Nacht hatte ich einen Mann von den U-Bahn-Gleisen gezogen.
Ich hatte nie angerufen.
Es war 3:12 Uhr morgens.
Ich wählte, bevor ich es mir anders überlegen konnte.
Es klingelte nicht zweimal.
„Briony“, sagte eine tiefe Stimme, hellwach, als hätte er neben dem Telefon gesessen. „Du hast dir drei Wochen Zeit gelassen.“