Als ich meinen Biker-Mann am Unfallort retten wollte, trug seine Geliebte mein Geschenk zum zehnten Hochzeitstag, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Motorradhelm
Die Leitstelle meldete einen Motorradunfall auf der River Highway, zwei Fahrer, einer davon lief herum.
Ich saß mit einem kalten Kaffee auf dem Beifahrersitz des Rettungswagens, und als ich den Straßenkilometer sah, sackte mir der Magen ab.
Es war der Abschnitt, den mein Mann jeden Sonntagmorgen mit seiner Motorradgruppe fuhr.
Er war um sieben mit seiner Thermoskanne und seinem alten grauen Motorradhelm aus dem Haus gegangen.
„Kennst du die Straße?“, fragte mein Partner. Noch bevor ich antworten konnte, hatte er schon das Martinshorn eingeschaltet.
„Mein Mann fährt dort.“
„Dort fahren jede Menge Leute, Bree.“
Trotzdem rief ich Travis an.
Es klingelte durch und ging auf seine Mailbox, und seine Stimme bat mich, eine Nachricht zu hinterlassen.
Weniger als zehn Minuten später kamen wir um die lange Kurve, und ich sah das Motorrad im Graben liegen.
Es war eine schwarze Harley mit einem verbeulten Tank.
Im vergangenen Frühjahr hatte ich die Vorderradbremsen selbst erneuert.
Travis saß auf der Leitplanke und hielt seinen linken Arm an die Brust gedrückt.
Er war kreidebleich, aber bei Bewusstsein und redete.
Beinahe hätte ich dort auf dem Schotter losgeweint.
„Mir geht’s gut“, sagte er hastig. „Nur die Schulter. Geh ihr helfen, Bree, ihr geht es schlechter als mir.“
Als er das sagte, sah er mich nicht an.
Er sah auf die Straße.
Irgendwo im Gras schrie eine Frau, und ich rannte auf das Geräusch zu.
Sie lag dreißig Fuß von der Leitplanke entfernt. Ihr linkes Bein war unterhalb des Knies auf unnatürliche Weise abgeknickt.
Dann sah ich ihren Motorradhelm, und meine Beine versagten mir den Dienst.
Tiefblau, mit einem Ring aus kleinen goldenen Sternen um das Visier.
Ein dünner Riss zog sich über die kleine goldene Biene am Kinnriemen.
Ich hatte diese Biene gemalt.
Ich hatte jeden einzelnen dieser Sterne gemalt, neun Abende lang, nach Ladenschluss, hinten in der Werkstatt meines Vaters, damit Travis ihn nicht vor unserem Jahrestag entdeckte.
In neun Tagen sollte er auf seinem Kopf sitzen.
Stattdessen steckte eine Frau darin, und sie war hinten mitgefahren.
In zehn Jahren hatte Travis mich kein einziges Mal hinter sich sitzen lassen.
Der Rahmen sei zu kurz für eine Mitfahrerin, sagte er immer.
Meine Hände wussten, was zu tun war, noch bevor der Rest von mir es begriff.
Ich kniete mich ins Gras und legte die Hände an beide Seiten ihres Kopfes, um ihn ruhig zu halten.
„Hey, Süße“, sagte ich. „Ich bin Bree. Ich bin Rettungssanitäterin. Kannst du mir deinen Namen sagen?“
„Misty.“
Ihre Augen waren feucht und weit aufgerissen. Sie atmete schnell, aber gleichmäßig.
Ich beugte mich vor, um ihre Atemwege zu überprüfen, und unter ihrer Jacke stieg mir ein Geruch in die Nase.
Kirsche und Mandel.
Seit Februar hatte ich diesen Geruch an seinen Hemden wahrgenommen.
Er hatte mir erzählt, es sei die Barkeeperin im Clubhaus, die alle umarme.
Ich hatte ihm geglaubt.
„Bitte“, flüsterte Misty. „Ruf nicht seine Frau an. Sie glaubt, dass er heute allein gefahren ist.“
Auf meinem Namensschild stand CALLAHAN.
Mercer stand nur auf der Heiratsurkunde, und Misty hatte keinen Grund, mein Namensschild zu lesen.
„Bleib ganz still“, sagte ich, und meine Stimme klang ruhig. „Ich bin bei dir.“
Mein Partner Hank war schon mit der Halskrause und dem Spineboard neben mir.
„Wir nehmen ihr den Helm zu zweit ab“, sagte er leise. „Ich übernehme den Kopf.“
„Nein. Ich mache das.“
Ich nahm ihn selbst ab und hielt die Biene dabei die ganze Zeit in meiner Handfläche.
Ich tat meine Arbeit, denn sie war eine Patientin und ihr Bein blutete.
Wir schienten ihr Bein und luden sie hinten ein.
Im Krankenhaus erstattete ich den Bericht mit derselben Stimme wie bei jedem anderen Einsatz.
Eine Stunde später fand ich Travis auf dem Flur vor der Notaufnahme.
Sein Arm steckte in einer Schlinge, und er hatte einen Pappbecher mit Wasser in der Hand, aus dem er nicht trank.
„Bree.“ Er versuchte zu lächeln. „Gott sei Dank. Sie haben gesagt, du warst bei dem Einsatz dabei.“
„Wie lange schläfst du schon mit ihr?“
Er sah zu Boden.
Eine Krankenschwester schob einen Wagen an uns vorbei. Die Räder quietschten den ganzen Flur entlang.
„Acht Monate“, sagte er. „Es hat nichts bedeutet. Lass mich das erklären.“
Ich sah auf seine Hand, an der er seinen Ring trug.
Dann zog ich meinen ab und steckte ihn in die Tasche seiner Armschlinge.
„Erklär’s dann dem Laden“, sagte ich. „Denn der gehört mir.“
Ich ging zu Raum drei, weil ich noch eine Übergabe unterschreiben und einen Motorradhelm abholen musste.
Er lag in einer Plastiktüte auf einem Stuhl neben Mistys Bett.
Ich hob ihn auf.
Misty drehte den Kopf auf dem Kissen und lächelte mich unter Tränen an.
„Du bist diejenige, die ihn mir abgenommen hat“, sagte sie. „Geh vorsichtig damit um, ja? Er hat ihn selbst bemalt.“
„Ach ja?“
„Neun Abende“, sagte sie. „Jeden einzelnen Stern.“