Wenn die Liebe ihren Kummer noch einmal spielt, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Schnitt
Der Umschlag lag auf meinem Notenpult, noch bevor ich mich hingesetzt hatte.
Er war aus cremefarbenem Papier, trug das Wappen der North Star Philharmonic, und vorne stand mein Name.
Leona Hartwell, zweite Geige, vierter Pultplatz innen.
Sieben Spielzeiten lang hatte ich auf diesem Platz gesessen.
Trotzdem öffnete ich ihn, während um mich herum vierzig Musiker ihre Instrumente stimmten.
„Ihre Stelle wurde im Zuge einer Umstrukturierung gestrichen. Die Entscheidung tritt mit sofortiger Wirkung in Kraft.“
Der Kammerton A ging durch den Saal, zuerst vom Oboisten angestimmt, und ich stand da und hielt das Schreiben in der Hand.
Agatha saß in der zweiten Reihe der Holzbläser, die Oboe halb an den Lippen.
Sie formte lautlos einen Fluch.
„Leona.“
Roderick Blomqvist kam im anthrazitfarbenen Anzug den Mittelgang entlang.
Er war der Intendant und lächelte jeden an.
„Liebe Freundin“, sagte er. „Ich wollte es dir persönlich sagen.“
„Du wolltest es mir vor der ganzen Stimmgruppe sagen.“
„Hier ist es besser als auf dem Flur. Für alle weniger unangenehm.“
Mein Pultnachbar starrte auf seine Schuhe.
Der Mann hinter mir hatte aufgehört zu stimmen.
„Im Juni wurde ich beurteilt“, sagte ich. „Du hast geschrieben, ich sei die verlässlichste Spielerin in den zweiten Geigen.“
„Und das bist du. Es geht ums Budget, nicht um dein Talent.“
„Haben vier Spieler denselben Brief bekommen?“
Sein Lächeln blieb genau dort, wo es war.
„Die Stelle wird gestrichen.“
Also traf es nur mich.
Er zog ein zweites Blatt aus seiner Jacke und hielt es mir hin.
„Zwölf Wochen Abfindung. Es gibt nur eine kleine Bedingung: eine standardmäßige Vertraulichkeitsvereinbarung.“
Ich nahm sie und las den ersten Absatz.
Darin stand, dass ich nie über mein Arbeitsverhältnis, meine Geschichte mit dem Orchester oder meine Beziehung zu irgendeinem Mitglied der Familie Blomqvist sprechen dürfe.
Den letzten Teil las ich zweimal.
„Zu irgendeinem Mitglied der Familie Blomqvist“, sagte ich. „Warum sollte ich eine Beziehung zu deiner Familie haben?“
Hinter seinen Augen bewegte sich etwas und verschwand wieder.
„Standardklausel. Unsere Anwälte fassen sich gern möglichst weit.“
„Deine Anwälte haben noch nie von mir gehört.“
„Leona.“ Er senkte die Stimme, was den Saal nur noch stiller machte. „Unterschreib, nimm die zwölf Wochen, und lass uns das nicht hässlich werden lassen.“
Ich sah zur zweiten Geigenreihe.
Niemand sah zurück.
Ich sah zu meiner Geige, die noch in ihrem Kasten zu meinen Füßen lag: der schlichten alten deutschen Geige meiner Großmutter, mit einem Flicken auf der Schulter.
Dann riss ich die Vereinbarung in der Mitte durch.
Langsam, damit es der ganze Saal hören konnte.
„Nein.“
„Du machst einen Fehler.“
„Meinen Fehler habe ich vor sieben Jahren gemacht, Roderick. Einen weiteren brauche ich nicht.“
Er blinzelte.
Es war kaum zu bemerken, aber ich sah es.
Ich klappte meinen Geigenkasten zu, hob ihn am Griff hoch und ging den Mittelgang hinauf, an vierzig schweigenden Musikern vorbei.
Agatha stand auf, als ich an ihr vorbeikam.
„Ich komme mit.“
„Bleib“, sagte ich. „Eine von uns braucht den Gehaltsscheck.“
„Dann kündige ich eben in der Mittagspause.“
„Tu das nicht.“
Sie setzte sich ganz langsam wieder hin, wütend.
Bis zur Lobby schaffte ich es, bevor meine Hände zu zittern anfingen.
Draußen schlug mir der Oktoberwind ins Gesicht, und ich ließ ihn gewähren.
Die Miete betrug eintausenddreihundertfünfzig Dollar.
Auf der Bank hatte ich zweitausendeinhundert, das andere Konto nicht mitgerechnet.
Das andere Konto rechnete ich nie mit.
Um drei Uhr fünfzehn holte ich Ellery von der Schule ab, denn das war meine Aufgabe, und die hatte mir niemand gestrichen.
Sie kam mit dem Geigenkasten, der gegen ihre Knie stieß, und sich lösenden Zöpfen aus der Tür der ersten Klasse.
„Mama! Mama, ich muss dir etwas sagen, und du darfst nicht böse sein.“
„Das ist ein schrecklicher Anfang.“
„Der beste überhaupt.“
Sie war sechs Jahre alt und hatte damit noch nie recht behalten.
Ich kniete mich hin und richtete einen Zopf.
„Wie war dein Tag?“
„Gut. Mir ist ein Zahn ausgefallen, ein Junge hat geweint, und meine Lehrerin hat gesagt, ich wäre eine Anführerin.“
„Das gehört alles zu einer Geschichte, stimmt’s?“
„Nein.“ Sie sah auf ihre Schuhe hinunter, wie immer, wenn sie gerade mutig sein wollte. „Du kennst doch das Plakat im Supermarkt?“
Ja, das kannte ich.
Es hing im Schaufenster des Cub Foods an der Central. Die neue Spielzeit, ein Mann in einem grauen Pullover, der seine Hand hob, um ein Symphonieorchester anzuführen.
WILLKOMMEN, MAESTRO JULIUS BLOMQVIST.
Diese Woche war ich dreimal daran vorbeigegangen, den Blick auf den Boden gerichtet.
„Was ist damit?“
„Das ist mein Papa.“
Der Wind wich aus dem Nachmittag.
„Ellery.“
„Ich habe das Foto in deinem Geigenkasten gesehen. Das unter dem Deckel. Es ist derselbe Mann. Er trägt auch eine Brille und alles.“
Vor acht Jahren hatte ich dieses Foto innen an den Deckel geklebt und nie wieder abgenommen.
Ich hatte ihr nie gesagt, wer darauf zu sehen war.
„Schatz, das ist …“, sagte ich, und dann kam nichts mehr.
„Und ich habe ihm einen Brief geschrieben“, sagte sie sehr schnell. „Mit meinen guten Filzstiften. Hinten habe ich unsere Adresse draufgeschrieben, damit er weiß, wo er hinkommen soll.“
„Hast du ihn abgeschickt?“
„An den Konzertsaal. Am Montag. Die Postfrau hat gesagt, er geht direkt zum Chef.“
Ich stand auf.
Der Schulhof geriet ins Schwanken.
„Was stand darin?“
Ellery lächelte mich an, mit ihrer Zahnlücke und dem ganzen Selbstvertrauen eines Generals.
„Da stand: Lieber Papa, meine Mama ist traurig und du solltest zum Abendessen kommen.“
Ich brachte kein Wort heraus.
Sie tätschelte meinen Arm.
„Er ist heute Morgen aus Wien angekommen. Es kam im Radio. Also glaube ich, dass es heute Abend ist.“