Während ich bewusstlos bin, rettet er immer noch seine Geliebte, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Fünf Minuten zu spät
An dem Morgen, an dem mich ein Lastwagen anfuhr, stand ich in unserer Küche und flehte meinen Mann an, nicht zu gehen.
Dean hatte den Helm unter den Arm geklemmt und die Schlüssel in der Hand.
„Es ist nur eine Radtour, Carrie“, sagte er. „Brynn wartet schon am Ausgangspunkt.“
„Letzten Samstag bist du mit ihr gefahren. Und am Sonntag. Und am Mittwoch nach der Arbeit.“
„Weil sie Rad fährt. Du nicht.“
Er sagte es tonlos, ohne jede Schärfe.
Ich klammerte mich an die Arbeitsplatte. „Früher haben wir Dinge zusammen unternommen.“
„Wir essen zusammen zu Abend. Wir schauen Filme.“
„Das ist nicht dasselbe.“
„Ich muss raus, okay? Ich sitze zehn Stunden am Tag am Schreibtisch. Ich kann meine Wochenenden nicht auf dem Sofa verbringen.“
„Dann nimm mich mit.“
Dean atmete durch die Nase aus.
„Es würde dir keinen Spaß machen“, sagte er. „Beim letzten Mal musste ich jede Meile anhalten, damit du wieder zu Atem kommst. Du hast die ganze Strecke gejammert.“
Mir wurde heiß im Gesicht.
Es stimmte. Ich hatte gejammert. Ich war einunddreißig, hatte seit zwei Jahren keinen Sport mehr gemacht und wusste das.
Aber ich war auch diejenige gewesen, die in der Nacht nach seiner letzten Entlassung bei ihm geblieben war. Und früher hatte er mich immer als Erstes angerufen.
„Liebst du mich überhaupt noch?“, fragte ich. „Sei ehrlich. Verliebst du dich in sie?“
„Ach, komm schon.“
„Das ist keine Antwort.“
„Du bist meine Frau.“ Er klang angewidert. „Brynn ist eine Freundin. Ich werde mich gegen so eine Frage nicht verteidigen.“
Sein Handy vibrierte auf der Arbeitsplatte.
Wir sahen beide auf den Bildschirm.
Brynn: Schwerer Morgen. Bitte beeil dich, ich will nicht allein warten.
Dean nahm es in die Hand und tippte mit dem Daumen eine Antwort.
„So ist sie, wenn sie gestresst ist“, sagte er. „Sie schreibt mir, damit ich sie beruhige. Das ist nichts.“
„Warum schreibt sie dir und nicht ihren eigenen Freunden?“
„Weil ich derjenige bin, der antwortet.“
Ich ließ seine Worte zwischen uns im Raum stehen.
„Und während des Launchs nächste Woche“, fuhr Dean fort, „wird sie meine Anrufe annehmen, wie immer. Sie kennt meinen Zugangscode. Wenn ich mich konzentriere, nimmt sie mein Handy, damit mich nichts ablenkt. Das spart mir Stunden.“
„Das ist eine furchtbare Idee.“
„Es funktioniert einwandfrei.“
„Dean, eine Frau, die nicht deine Ehefrau ist, kennt das Passwort für dein Handy.“
„Eine Kollegin, die mein Handy aus dem Weg räumt“, sagte er. „Du hörst schon, wie das klingt, wenn du es so formulierst, oder?“
Er durchquerte die Küche und drückte mir einen Kuss auf die Stirn.
„Ich muss los. Heute Abend lade ich dich zum Essen ein. Wo immer du willst. Dann reden wir.“
Die Tür fiel hinter ihm ins Schloss.
Ich hörte, wie der SUV ansprang, rückwärts aus der Einfahrt fuhr und davonbrauste.
Ich stand da, die Hände zitternd und die Augen brennend, und wusste, dass ich nicht sechs Stunden in diesem Haus sitzen und aufs Abendessen warten konnte.
Also ging ich in die Garage.
Mein Mountainbike hing staubbedeckt am Wandhaken. Dean hatte es mir vor vier Jahren zum Geburtstag in einem kleinen Laden in der Stadt gekauft, und ich war vielleicht fünfmal damit gefahren.
Ich nahm es herunter und wischte den Sattel mit dem Ärmel ab.
Ich nahm weder mein Handy noch mein Portemonnaie mit. Ich setzte den Helm auf, stieß mich in der Einfahrt ab und fuhr mit aller Kraft Richtung Landstraße, während mir die Tränen übers Gesicht liefen.
Ich erinnere mich an die Straße. An die Pappeln und an einen Habicht auf einem Zaunpfahl.
Dann hörte ich hinter mir ein Dröhnen, und etwas traf mein Hinterrad.
An den Aufprall auf dem Boden erinnere ich mich nicht.
Das Erste, was ich viel später spürte, war eine Hand, die meine drückte.
„Da bist du ja“, sagte eine Frau. „Kannst du mich hören? Versuch noch nicht zu sprechen.“
Das Licht war weiß und viel zu hell. Mein Mund schmeckte nach Metall.
„Du bist im Poudre Valley Hospital“, sagte sie. „Du hattest einen Unfall. Du warst zwei Tage lang bewusstlos.“
Ich versuchte, meinen Namen zu sagen.
Es kam nur ein Krächzen heraus.
„Ganz ruhig. Du hattest keinen Ausweis dabei. Wir haben dich als unbekannte Patientin geführt.“ Sie war eine Krankenschwester mit rundem Gesicht und blauer Dienstkleidung. „Kannst du mir sagen, wen ich anrufen soll? Gibt es jemanden, der nach dir sucht?“
Drei Tage.
Drei Tage, und niemand war durch diese Tür gekommen, um meinen Namen zu sagen.
Deans Nummer kannte ich auswendig. Seit zehn Jahren.
Meine Lippen formten schon seinen Namen.
Ich schloss den Mund, schluckte und sagte einen anderen Namen.
„Faye“, flüsterte ich. „Meine Schwester. Faye Lamont.“
Ich gab der Krankenschwester ihre Nummer durch, Ziffer für Ziffer.
Die Krankenschwester schrieb sie auf und nickte langsam.
„Gut“, sagte sie. „Ich rufe sie gleich an. Und, meine Liebe, ich muss dir noch etwas sagen. Die Polizei hat dein Fahrrad über den Laden zurückverfolgt, in dem es verkauft wurde. In der ersten Nacht, in der du hierhergebracht wurdest, haben sie die Nummer angerufen, die auf dem Kaufbeleg stand.“
Auf dem Monitor begann mein Herz laut in dem stillen Zimmer zu rasen.
„Niemand hat uns je zurückgerufen“, sagte sie.
Ich sah zur Decke.
Sie musste mir nicht sagen, wessen Name auf dem Beleg stand.
Ich hatte Dean dabei zugesehen, wie er ihn unterschrieb.