Die falsche Bindung: Dein Omega macht mich wahnsinnig, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Der Verzicht
Osric Fenmore verzichtete bei ihrem Jubiläumsmahl vor dreihundert Wölfen auf Linden Whitby.
Linden hatte die Hälfte des Festmahls selbst gekocht.
Osric erhob sich mit seinem Becher, noch bevor der Hirschbraten aufgetragen wurde.
Im großen Saal von Blackmere wurde es still.
Wölfe spüren immer, wenn ihr Alpha gleich zubeißen wird.
„Vor drei Jahren nahm ich einen Fuchs, um einen Vertrag zu besiegeln“, sagte Osric. „Heute Abend beende ich das.“
Er legte Lucian die Hand auf die Schulter.
Lucian Sandell saß zu seiner Rechten, in weißer Seide, auf dem Stuhl, der früher Linden gehört hatte.
„Vor zwei Wintern lag ich mit einem Silberpfeil in der Brust im Sterben in der Wolfshöhle“, sagte Osric. „Lucian hat mich zurückgeholt.“
Lucian senkte den Blick.
Linden war in dieser Höhle gewesen.
In seiner Fuchsgestalt hatte er in Osrics Blut gekniet und ihm einen seiner neun Schwänze gegeben.
Eines seiner neun Leben.
Dann war er hinkend nach Hause zurückgekehrt, bevor Osric aufwachte, denn weiße Füchse, die heilen können, werden wegen ihrer Schwänze gehäutet.
Er hatte es keiner Menschenseele erzählt.
„Ich verzichte auf Linden Whitby“, sagte Osric. „Ich nehme Lucian zu meinem Gefährten.“
Das Bindungszeichen im Nacken brannte wie ein Brandmal.
Er umklammerte den Tisch, damit er es nicht berührte.
Die Hälfte des Saals jubelte.
Am niedrigen Tisch saßen die beiden Ältesten aus seinem Hollow stocksteif da.
Endlich sah Osric ihn an.
„Du bleibst hier“, sagte er. „Lucian braucht einen Diener, der sich im Haus auskennt.“
„Einen Diener.“
„Du weißt, wo die Bettwäsche liegt. Du weißt, wie ich meinen Wein trinke.“ Er zuckte mit den Schultern. „Das ist mehr, als die meisten verlassenen Omegas bekommen.“
„Und wenn ich Nein sage?“
„Dann stirbt der Vertrag mit der Bindung.“ Er trank. „Euer Hollow muss beim Tauwetter das Tal verlassen.“
Vierzig Füchse.
Lindens Schwester Primrose, die zwanzig war und immer noch glaubte, er könne alles wieder in Ordnung bringen.
Der Garten seiner Mutter.
Lucian lächelte ihn über die Kerzen hinweg an.
„Sieh nicht so erschüttert aus, Linden“, sagte er. „Du wirst trotzdem noch zu gebrauchen sein. Du bist sehr gut im Wäschewaschen.“
Die Wölfe lachten.
Linden stand auf.
Seine Hände zitterten, also gab er ihnen etwas zu tun.
Er hakte die silberne Blackmere-Kette von seinem Kragen, die jeder Gefährte der Fenmores trug.
Unter den Augen von dreihundert Wölfen ging er die Länge der hohen Tafel entlang.
Er ließ die Kette in Osrics Becher fallen.
Wein spritzte auf Osrics weißes Hemd, direkt über seinem Herzen.
„Behalt deinen Dienerposten“, sagte Linden. „Ich behalte mein Hollow.“
Jetzt lachte niemand mehr.
Osric wischte sich mit zwei Fingern über die Brust. „Draußen tobt ein Schneesturm, Fuchs.“
„Ist mir aufgefallen.“
„Du bist tot, bevor du den Bergrücken erreichst.“ Er lehnte sich wieder zurück. „Und kein Clan in der Nordmark nimmt einen verlassenen Omega auf. Keiner.“
„Dann gehe ich dorthin, wo es keinen Clan gibt.“
Linden ging durch die großen Türen hinaus.
Niemand hielt ihn auf.
Sie alle glaubten, er würde am Morgen auf den Knien zurück sein.
Der Schnee peitschte seitwärts über den Hof.
Bei jedem Schritt pochte sein Zeichen.
Er wusste, was ein Verzichtszeichen anrichtete.
Zuerst kam das Fieber. Dann eine unnatürliche, falsche Hitze. Dann starb man, meistens innerhalb von zwei Monaten.
Es sei denn, das Zeichen wurde restlos ausgebrannt.
Und nur ein einziges Feuer in der ganzen Nordmark konnte das.
Er ging in die Ställe.
Osrics schwarzer Hengst war das einzige Pferd, das schnell genug war, um vor der Morgendämmerung die Berge zu erreichen.
Linden sattelte ihn.
Der Stallbursche öffnete den Mund.
„Sag ihm, ich hätte ihn mir ausgeliehen“, sagte Linden und ritt durch das hintere Tor hinaus.
Jedes Kind in der Nordmark kennt die Geschichte vom Grayle-Gipfel.
Vor zehn Jahren marschierte der Winterhof mit einem Heer auf diesen Berg, um das Gold eines Drachen zu rauben.
Der Drache brannte sie bis hinunter zur Schneegrenze zurück.
Er hieß Ivor Grayle und lebte seitdem allein dort oben.
Mütter benutzten seinen Namen, um ihre Kleinen ins Bett zu schicken.
Doch jedes Kind kennt auch das älteste Gesetz der Nordmark.
Älter als Verträge. Älter als der Mondhof.
Alles, was aus freiem Willen in den Hort eines Drachen tritt, gehört dem Drachen.
Kein Clan kann es je wieder herausholen.
Seit zweihundert Jahren hatte niemand versucht, einen Menschen dort hineinzuschicken.
Linden ritt die ganze Nacht.
An der Baumgrenze gab der Hengst auf, schnaubte und stampfte mit den Hufen.
Linden drehte ihn in Richtung Heimat und schlug ihm auf die Kruppe.
Dann kletterte er weiter.
Als er das Tor erreichte, spürte er seine Füße nicht mehr.
Das Tor war nicht verschlossen.
Natürlich nicht. Wer sollte schon herkommen?
Er folgte dem Rauchgeruch einen langen, schwarzen Korridor hinunter.
Dann öffnete sich die Dunkelheit.
Gold.
Berge davon, die sein Laternenlicht einfingen. Kronen, Becher, Münzen, Schwerter, eine Harfe, ein ganzes Wagenrad.
Er ging mitten hinein.
Er legte sich auf den Rücken und bettete sich auf die Münzen.
Sie waren warm.
„Ich berufe mich auf das Hortgesetz“, sagte er zur Decke. „Ich bin aus freiem Willen gekommen. Ich gehöre dir.“
Am anderen Ende des Saals regte sich etwas.
Ein Mann saß auf einem Münzhaufen, ein Buch auf dem Schoß.
Er war riesig, silberhaarig und trug einen schwarzen Samtmantel, dessen Ellbogen durchgescheuert waren.
Zwei schwarze Hörner krümmten sich von seinen Schläfen nach hinten.
Seine Augen waren golden, die Pupillen schmale Schlitze.
„Runter von meinen Münzen“, sagte er.
„Ich bin jetzt ein Schatz.“
„Du bist nass.“ Er blätterte um. „Schätze sind nicht nass.“
„Ich bin gerade die ganze Nacht durch einen Schneesturm geritten, um mich auf deinen Boden zu legen.“
„Das sehe ich. Du tropfst auf eine Krone.“ Er klappte das Buch zu. „Geh nach Hause, kleiner Fuchs.“
„Ich habe keins.“
Der Mann stand auf.
Er blieb eine ganze Weile stehen. Er war der größte Mann, den Linden je gesehen hatte.
Lautlos ging er über das Gold auf Linden zu und hockte sich neben dessen Kopf.
Er atmete langsam ein.
Dann verengten sich seine Augen.
„Weiße Füchse werden mit neun Schwänzen geboren“, sagte er. „Du hast acht.“
Seine Stimme sank zu einem Flüstern.
„Wem hast du den neunten gegeben?“