Una manada propia, novela · Capítulo 1 de 32
Capítulo 1: Excluida
Mamá llamó a cuatro personas desde los escalones de entrada de la casa de la manada de mi tío, frente a trescientos lobos, y mi nombre no fue uno de ellos.
—¡Gemelos mayores, gemelos menores, vengan! ¡El fotógrafo quiere a toda la familia Alfa!
Yo estaba a un paso de ella, sosteniéndole el bolso.
Mi hermano y mi hermana pasaron junto a mí con sus elegantes trajes, y los dos menores subieron corriendo los escalones, compitiendo entre sí.
Mamá me quitó el bolso de la mano sin mirarme.
—Gracias, cariño. Ve a buscar a mi primo, seguro querrá hablar con alguien.
Soy Winona, tengo diecinueve años y soy la hija del medio de la familia Alfa, atrapada entre dos pares de gemelos.
El viaje desde nuestra manada había durado dos horas y media, en tres camionetas negras. Mamá me había puesto en la tercera, con las sillas plegables y la hielera.
Hoy mi primo iba a hacerse cargo de la manada Moon Rise, de manos de sus padres, porque había encontrado a su pareja.
Seis manadas se habían reunido en el césped para verlo hacer su juramento.
Papá estaba al pie de los escalones, estrechándoles la mano a Alfas que nunca me habían presentado.
Cada vez que otro Alfa llegaba en auto al estacionamiento, papá me encontraba una tarea en el extremo más alejado.
De todos modos, volví a los escalones.
El fotógrafo levantó la cámara y se detuvo.
—¿Están todos? —preguntó.
—Esa es toda la familia —dijo mamá.
—¿Y la chica de la chaqueta gris?
Mamá se rio con calidez y naturalidad.
—Ah, Winona detesta que le tomen fotos. ¿Verdad, cariño? Me lo dijiste.
Yo nunca le había dicho eso.
Todos los que estaban en los escalones se volvieron hacia mí, esperando que estuviera de acuerdo.
—Me salto esta —dije.
Era más fácil que verla dejar de sonreír.
Mi primo Dale bajó corriendo del porche con su traje oscuro y me abrazó tan fuerte que me levantó del suelo.
—Te guardé un asiento en la primera fila —dijo—. Justo a mi lado. No dejes que nadie te mueva.
—Tu pareja va a querer ese asiento.
—Mi pareja puede ocupar el otro.
Era la única persona de mi familia que alguna vez me guardaba una silla.
Me senté en la primera fila y vi a mi familia sonreír para la cámara.
El padre de Dale levantó las manos, y el césped quedó en silencio.
—Estamos aquí reunidos hoy —comenzó.
Entonces algo gris salió de la línea de árboles.
Era un lobo, un errante, tan flaco que podía contarle las costillas, y no aminoraba el paso.
Corría directo hacia los escalones, donde los gemelos menores estaban al borde de la foto familiar.
Tenían catorce años.
Nadie cerca de ellos se movió. Todos estaban demasiado lejos o reaccionaron demasiado lento.
Yo era la más cercana.
No recuerdo haberlo decidido. Recuerdo que la silla se volcó y que tenía el césped bajo las manos.
El errante me golpeó en el hombro en vez de a los gemelos.
Sus mandíbulas se cerraron y sentí cómo cedía el hueso. Luego volé por los aires y me estrellé de espaldas contra el poste de piedra de la entrada.
Cuando pude volver a ver, estaba tendida en el césped y el errante estaba muerto. Dos guardias de Dale estaban de pie sobre él.
Tenía el hombro abierto. La chaqueta estaba empapada de sangre.
Oí a mi familia correr.
Corrieron hacia los escalones, hacia los gemelos menores, y mamá gritaba sus nombres.
—¿Están heridos? ¿Mis bebés, están heridos?
Los gemelos mayores los rodearon, revisándoles los brazos y la cara.
Papá puso una mano sobre la cabeza de cada uno de los menores.
Ninguno me miró.
Me quedé tendida, sangrando, y conté. Uno. Dos. Tres. Cuatro.
Dale cayó de rodillas a mi lado.
—¡Sanador! —gritó—. ¡Necesito un sanador ahora!
Por fin, papá miró hacia mí, por encima de toda esa gente y todo ese césped.
—Está bien —dijo—. Es una Hargrove. Winona, deja de sangrar sobre el césped, estás armando un escándalo.
Dale lo miró fijamente.
—Tío, tiene el hombro abierto.
—Entonces puede sentarse en la tercera camioneta hasta que terminemos aquí —dijo papá—. Nos iremos a casa después de la ceremonia.
Mamá ni siquiera se dio vuelta.
Me incorporé apoyándome en un brazo.
Trescientos lobos me observaban, y mi propia familia miraba a los gemelos.
—No voy a subir —dije.
Me tembló la voz, pero salió clara.
Papá volvió la cabeza.
Entonces algo dentro de mi pecho se puso de pie.
No era un sentimiento. Era alguien, y era enorme, y estaba despierto, y me dijo una sola palabra, en voz muy baja.
Mía.
El calor me atravesó la espalda. Se me encogieron los dedos contra la tierra, y las uñas que me salieron eran negras, gruesas y tan largas como mis pulgares.
La herida del hombro se cerró sola mientras todo el césped observaba.
Alguien soltó una exclamación ahogada. La sanadora, que por fin había llegado corriendo, se detuvo en seco a tres metros.
—Eso es imposible —susurró—. Los lobos no despiertan antes de los veinte.
Me puse de pie. Nadie me ofreció una mano.
Al otro lado del césped, junto a la entrada abierta, un hombre al que nunca había visto aferraba los barrotes de hierro con tanta fuerza que los doblaba.
Era alto, de cabello oscuro, tenía una cicatriz en la barbilla y no miraba a nadie más que a mí.
Movió los labios.
Incluso desde allí, lo oí.
—Pareja.