Un gobernante disfrazado, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: La entrada de servicio
Los Harlow encargaron cuatrocientas peonías blancas, y para las seis ya las había entregado todas.
Estaba de pie en el césped de Magnolia Hall con un portapapeles y una factura de treinta y ocho mil dólares.
La semana de bodas de Weston Harlow empezaba esa noche con una gala para seiscientos invitados.
Mi floristería había dedicado tres meses a ese pedido.
El hombre que había contratado esa mañana para cargar las cajas estaba dejando la última junto a la fuente.
Se hacía llamar Dev y había dicho tal vez diez palabras en todo el día.
Era alto, llevaba una gorra de béisbol bien calada y un chaleco de Broadnax and Dina para repartidores que le quedaba demasiado pequeño de hombros.
Trabajaba como alguien a quien no hacía falta darle una orden dos veces.
—Eso es todo —dijo.
—Bien —dije—. Ahora nos pagan y nos vamos a casa.
Marguerite Harlow bajó los escalones de la terraza con un traje color crema y perlas.
Tenía sesenta y un años, presidía Harlow Holdings y nunca me había mirado al hablarme.
En cambio, miró las flores.
Tomó una peonía y la sostuvo entre dos dedos.
—Están magulladas —dijo.
—No están magulladas, señora Harlow —dije—. Vienen de una granja en Tifton; las cortaron ayer.
—¿Me estás contradiciendo delante de mis invitados?
Algunos invitados se habían acercado con sus copas de champán.
Marguerite dejó caer la peonía sobre el césped y la aplastó con el tacón.
—Recógelas todas —dijo—. Cada pétalo. No permitiré que la boda de mi hijo empiece con basura.
Dev se quedó completamente inmóvil a mi lado.
Lo sentí más de lo que lo vi.
—Señora —dije—, mi factura vence al momento de la entrega.
—Tu factura —dijo Marguerite— vence cuando yo diga que el trabajo es aceptable.
Weston Harlow se acercó entonces, paseándose con una bebida en la mano y el padre de su prometida junto a él.
Tenía treinta años, era rubio y estaba tan satisfecho de sí mismo que daban ganas de revisar sus bolsillos.
—Madre, ¿hay algún problema con el personal?
—El personal está discutiendo por dinero.
Weston me miró de arriba abajo y luego miró a Dev.
—Tú —dijo—. El repartidor. Ve a mover esa camioneta, está bloqueando el acceso de los valet.
Dev no se movió.
Weston metió la mano en la chaqueta, sacó un billete de veinte y se lo tendió entre dos dedos.
—Toma. Por las molestias. Anda, muchacho.
Alguien entre la gente se rio.
Dev se quedó mirando el billete de veinte durante un largo momento.
Luego lo tomó, lo dobló una vez y se lo guardó en el bolsillo del chaleco.
—Gracias, señor —dijo con una voz tan queda que me erizó la nuca.
Yo había contratado a un hombre para cargar flores.
No sabía por qué se me erizaba la piel, pero lo sentía.
—Señor Harlow —dije—, quiero que me paguen y poder irme.
—Entonces recoge los pétalos —dijo Weston, sonriendo a sus amigos.
Así que me arrodillé en ese césped mojado, con mis buenos pantalones negros.
Empecé a recoger los pétalos y a echarlos en mi delantal.
Me repetí que eran treinta y ocho mil dólares.
Me repetí que el alquiler de la floristería vencía el viernes.
Dev se agachó a mi lado sin decir una palabra y empezó a recoger pétalos con sus grandes manos llenas de cicatrices.
Cuando lo miré de reojo, tenía la mandíbula tensa y la vista fija en la espalda de Marguerite mientras ella se alejaba.
Tenía los ojos grises, y no eran los de un repartidor.
Estaba a punto de decir algo cuando una chica con vestido de dama de honor gritó desde la terraza.
—¡El collar! ¡Las perlas de Imogen desaparecieron!
Todo el césped quedó en silencio.
La expresión de Weston cambió, y recordaré lo rápido que lo hizo.
—La florista estuvo en la casa esta tarde —dijo en voz alta—. Ella y su muchacho llevaron cajas por la suite nupcial.
—Llevamos cajas por el pasillo de servicio —dije, poniéndome de pie—. No por la suite.
—Registren la camioneta —dijo Marguerite desde la terraza.
Dos agentes uniformados ya cruzaban el césped.
No me había dado cuenta de que estaban ahí.
Debería haberme preguntado por qué una gala necesitaba agentes del sheriff apostados en la entrada.
Abrieron la puerta corrediza de mi camioneta y uno de ellos salió con un collar de perlas en la mano.
Las perlas colgaban de su mano bajo la luz de los faroles.
Las habían envuelto en uno de los retazos de cinta que yo usaba.
—No —dije—. Eso no es mío. Nunca lo había visto.
—Dese la vuelta, señora —dijo el agente.
El metal frío se cerró alrededor de mis muñecas.
Weston me sonrió por encima de su copa de champán.
Y a mi lado, con las manos todavía llenas de pétalos, Dev dijo en voz muy baja—: Él lo puso ahí.
Me di la vuelta y lo miré fijamente.
—Lo vi hacerlo —dijo Dev—. A través de la ventana de la camioneta, hace una hora.
El agente me empujó hacia el auto.
La sonrisa de Weston vaciló por medio segundo.
Entonces Marguerite dijo: —Llévense también al muchacho. Es cómplice.