Una segunda oportunidad para amar, novela · Capítulo 1 de 12
Capítulo 1: Tercera fila
El dibujo en la pantalla grande era mío.
Lo supe desde el otro lado del auditorio.
El intercambiador de calor estaba escondido detrás del motor como una lonchera, porque así lo había dibujado yo a las dos de la mañana en la mesa de la cocina de Prescott.
Debajo, en letras blancas grandes, decía: "Líder de diseño: Prescott Hallworth. Colaboradora: Sigrid Engstrom."
Mi nombre no estaba en ninguna parte.
Estaba sentada en la tercera fila con la sudadera gris de Prescott.
Me había pedido que viniera. Dijo que quería que estuviera ahí cuando ganara.
Todos en el campus me conocían como la admiradora sin esperanza de Prescott Hallworth.
Durante tres años le había llevado su café, reescrito sus prácticas de laboratorio y esperado fuera de sus clases.
La gente pensaba que era gracioso.
También pensaban que tenía sentido, por la historia.
En primer año, caí a través del hielo del puerto, y Prescott me sacó.
Salió en el periódico estudiantil. Era lo primero que cualquiera le contaba a un alumno nuevo sobre él.
En el escenario, pasó por mis números.
Tres hombres con chaquetas de Engstrom Fleet asintieron en la mesa de los jueces.
El señor Engstrom es dueño de siete barcos mineraleros y de la mitad del puerto, y su hija Sigrid estaba en la primera fila con lana blanca.
Prescott terminó. Los jueces apenas hablaron.
El señor Engstrom subió con un cheque gigante de cartón por veinticinco mil dólares y una oferta de trabajo en una carpeta azul.
Todos se pusieron de pie y aplaudieron.
Yo también aplaudí.
Todavía creía que iba a decir mi nombre.
Prescott tomó el micrófono de nuevo.
"Una cosa más", dijo, y sonrió.
La pantalla cambió.
Era una foto de Sigrid riendo en un velero, y encima, en letras rosadas: "¿SIGRID, QUIERES SER MÍA?"
La sala gritó.
Sigrid se cubrió la boca con ambas manos y asintió, y Prescott saltó del escenario y la besó frente a su padre.
Luego subió los escalones de nuevo, todavía con el micrófono en la mano, y me miró directo.
"Y Keira", dijo. "Gracias por venir. Ya puedes dejar de seguirme a todas partes. En serio. Vete a casa."
Trescientas personas se rieron.
Los teléfonos se levantaron a mi alrededor.
Detrás de mí, una chica susurró: "Dios mío, va a llorar."
"Grábalo", dijo alguien.
Tenía la cara ardiendo. Las manos me temblaban en el regazo.
Miré el dibujo en la pantalla detrás de él.
Seguía siendo mío.
Me puse de pie.
"Ese diseño es mío", dije.
Salió más fuerte de lo que quería. La risa se detuvo en partes.
"Dibujé cada página. Pregúntenle de dónde salieron los números del motor en la tabla tres."
Prescott se rió en el micrófono.
"¿Ven? Esto es con lo que he estado lidiando."
La gente volvió a reírse, pero esta vez fueron menos.
El señor Engstrom ni siquiera me miró.
"Señorita, siéntese o váyase."
Me quité la sudadera de Prescott por la cabeza.
Mi cabello se enganchó en el cierre y lo jalé para soltarlo.
Doblé la sudadera por la mitad, luego otra vez por la mitad, y la dejé en mi asiento.
Luego caminé por el pasillo en mi camiseta con doscientos teléfonos girando para seguirme.
Afuera nevaba de lado desde el lago.
Me quedé sola en los escalones del edificio de ingeniería sin abrigo, y el frío se sintió limpio.
Abajo de la colina, el puerto estaba negro, y las luces del puente levadizo parpadeaban.
Había un número en mi teléfono al que nunca había devuelto la llamada.
En enero, el ingeniero jefe del Astrid Engstrom me había ofrecido un puesto de cadete para la temporada de navegación.
Nueve meses en un barco mineralero de mil pies. Horas en la sala de máquinas para una licencia. Ciento noventa dólares al día.
Había dicho que no.
Prescott quería que me quedara en Duluth para su último semestre.
Era el barco del padre de Sigrid.
También era el barco de donde salieron los números de la tabla tres, porque el ingeniero jefe me los había enviado por correo ella misma.
Llamé a las 11:48 p.m.
Contestó al segundo timbre.
"Mullane", dijo. "¿Cambiaste de opinión?"
"¿Sigue abierto el puesto?"
"Firma en la oficina el sábado. Zarpamos el martes a las seis de la mañana. Lars Holm es el segundo oficial, él te registrará a bordo. Yo no espero a nadie."
"Ahí estaré."
"Ya sé que sí", dijo, y colgó.
Kat estaba despierta cuando volví a nuestra habitación.
Ya había visto el video. Todos lo habían visto.
Me abrazó tan fuerte que me dolió la costilla, y luego me sostuvo a la distancia del brazo.
"Dime que estás a punto de hacer algo descabellado."
"Me voy."
"¿Dejarlo a él? Gracias a Dios. ¿Irte a dónde?"
"A todas partes", dije. "Por nueve meses."
Me miró fijo. Luego bajó mi bolso de lona de arriba del clóset y lo tiró sobre la cama.
"Empaca tus calcetines buenos", dijo. "No los lindos."
En el fondo de mi clóset estaba el abrigo.
Lona negra pesada, desgastada en los puños, una marca de quemadura en el izquierdo.
Era el abrigo con el que Prescott me había envuelto en el hielo.
Intenté devolvérselo una vez. Él dijo: "Quédate con él", y cambió de tema.
Había dormido debajo de él todas las noches durante tres años.
Casi lo dejé.
Luego me lo puse.
Mi teléfono vibró mientras empacaba.
Prescott: "¿Dónde estás? Necesito los archivos CAD de tu laptop para la gente de Engstrom el lunes."
Prescott: "No seas dramática, Keira."
Prescott: "Sabes que soy el que te salvó, ¿verdad? Me debes esto."
Apagué el teléfono y lo metí en el fondo del bolso de lona.
El martes, a las seis menos cuarto, bajé al muelle del mineral en la oscuridad.
El Astrid Engstrom era más largo que tres campos de fútbol.
Su casco rojo se elevaba y se elevaba hacia la nieve, y su nombre estaba pintado en la proa con letras blancas más altas que yo.
Una pasarela de acero iba desde el muelle hasta la cubierta.
La subí con el bolso golpeándome contra las piernas.
Un hombre estaba en la parte de arriba con una tabla sujetapapeles.
Era alto, de unos veintiséis años, con una chaqueta de trabajo negra y el pelo oscuro y rizado lleno de nieve.
—¿Nombre?
—Keira Mullane. Cadete de máquinas.
Lo encontró en la lista y lo marcó.
Luego miró mi abrigo, y no apartó la vista.
—¿Puedo ver tu cuello?
Antes de que pudiera responder, extendió la mano y dobló el cuello hacia atrás.
Adentro, bajo el doblez, en marcador negro desvaído, había un nombre que nunca había doblado el cuello lo suficiente como para ver.
HOLM.
Tocó las letras con el pulgar.
—Ese es mi abrigo —dijo.