La novia asesina del heredero de la mafia, novela · Capítulo 1 de 9
Capítulo 1: La última noche antes
Celia se deslizó por la ventana de la escalera de incendios como aceite por una grieta, las botas silenciosas sobre la madera, el aire húmedo de la primavera urbana colándose detrás de ella.
El penthouse estaba a oscuras, salvo por una fina cuchilla de luz bajo una puerta al final del pasillo.
Su cuchillo ya estaba fuera. El peso descansaba en su palma como si hubiera crecido ahí a lo largo de doce años.
La voz del intermediario era un rasguño en su auricular, la misma voz que le había entregado la dirección, el plano, la fotografía de un hombre de cabello negro azabache y ojos avellana.
—Dos de la mañana —había dicho el intermediario—. Estará dormido. Que quede limpio.
Se movió por la sala sin hacer ruido, pasando junto a un sofá de cuero y un tablero de ajedrez a mitad de partida, las piezas talladas en algo pálido que atrapaba la luz de la calle.
Su corazón era un tambor lento y constante. Siempre lo era antes de una muerte.
Esa era la parte de ella que había sobrevivido a doce años de entrenamiento. La parte que nunca dudaba.
Llegó a la puerta del dormitorio y la encontró ya abierta.
Él estaba sentado en la oscuridad, en una silla junto a la ventana, sin camisa, mirándola.
—Llegaste temprano —dijo James Ray.
Cruzó la habitación antes de que terminara la palabra, su cuerpo moviéndose por puro entrenamiento, y lo tenía por el hombro, la silla volcándose, el cuchillo subiendo bajo su mandíbula en un solo movimiento que terminó con ella a horcajadas sobre él en el suelo.
Su espalda golpeó la alfombra y ella quedó encima, las rodillas inmovilizándole los brazos, la hoja besando la piel suave sobre su pulso.
Él no luchó.
Él no se estremeció.
La miró hacia arriba con ojos avellana que retenían la luz de la ventana, y no había nada de miedo en ellos.
—No estás sorprendido —dijo ella.
—No lo estoy —dijo él.
Su voz era baja y uniforme, como la de un hombre que pide café, no la de un hombre con un cuchillo en la garganta.
El auricular crepitó. —Estado.
Lo ignoró. Su pulgar encontró el punto de presión bajo su mandíbula y presionó lo justo para que lo sintiera.
—Sabes por qué estoy aquí.
—Sé por qué crees que estás aquí —dijo él.
Algo frío se movió dentro de ella. No era miedo. Era el primer pinchazo de una trampa que no había visto.
Había revisado el edificio. Había contado a los guardias. Había trazado cada salida.
—¿Quién lo ordenó? —preguntó.
—No te van a pagar por esta —dijo él—. El intermediario se quedó callado. Tu cliente está impaciente. Te enviaron a hacer un trabajo que ya estaba comprometido.
Su agarre sobre el cuchillo no vaciló.
—Mientes.
—No miento —dijo él—. Es ineficiente.
Se movió bajo ella, apenas un poco, y ella sintió su calor a través del equipo táctico, el músculo duro de su pecho contra sus muslos.
Presionó la hoja con más fuerza. Una fina línea roja floreció en su piel.
Él no parpadeó.
—Llevas mucho tiempo huyendo, Celia Hargrove —dijo él.
Su nombre real.
Su mano se quedó inmóvil.
El mundo se inclinó, solo por un segundo, y ella lo forzó a volver a su lugar.
Nadie conocía ese nombre. Lo había enterrado a los diecinueve, junto con el imperio de su padre y la familia que la había repudiado para salvar su propio pellejo.
—¿Cómo sabes ese nombre?
—Lo sé desde hace siete años —dijo él.
Siete años.
Hace siete años ella entrenaba en un sótano en Queens, aprendiendo a romperle el brazo a un hombre en tres partes. No era nadie. No era nadie.
—Te he estado cuidando —dijo él—. Desde la distancia. En silencio. Nunca debías ver mi cara.
El cuchillo tembló en su mano.
—Mientes —dijo ella otra vez, pero su voz se quebró en la segunda palabra.
—No —dijo él—. Sé lo del gato de la escalera de incendios al que no le pones nombre. Sé que tomas café negro. Sé que corres antes del amanecer.
Cada detalle la golpeó como un puñetazo en el esternón.
—Has estado en mi vida.
—He estado en los espacios alrededor de ella —dijo él—. Manteniéndote a salvo. Manteniéndote fuera del fuego cruzado.
—¿Por qué?
—Porque no eres solo otra asesina a sueldo —dijo él—. Eres la heredera exiliada de una dinastía empresarial que mi familia ayudó a destruir. Y he pasado siete años intentando reparar eso.
El imperio de su padre. El rival que lo había aplastado. La familia que la había echado a la calle para proteger lo que quedaba.
Ray.
—Tu familia me hizo esto —dijo ella.
—Mi tío te hizo esto —dijo él—. Prentice Ray. El mismo hombre que tiene una orden de muerte permanente contra mí. El mismo hombre que te contrató esta noche.
El auricular crepitó de nuevo. —Estado. ¿Tienes al objetivo?
Ella alzó la mano libre y se sacó el auricular. Rodó por el suelo y se quedó quieto.
—Me estás diciendo que el hombre que me pagó para matarte es el mismo hombre que destruyó a mi familia.
—Te estoy diciendo que tenemos el mismo enemigo —dijo él—. Y he estado esperando la noche en que por fin vinieras a mí.
—Esperando.
—Esperando —repitió él—. Porque sabía que en el momento en que supieras la verdad, dejarías de verme como un blanco y empezarías a verme como un camino de regreso.
Ella apretó la mandíbula. —¿Crees que voy a confiar en ti?
—Creo que vas a dejarme mostrarte algo —dijo él—. Hay un tramo de cuerda roja en la mesa junto a la ventana. Cuerda de aparejo de un equipo de escalada que llevo conmigo. El mismo equipo que usé para trepar por la escalera de incendios de un sótano en Queens hace siete años para asegurarme de que llegaras a casa a salvo.
Ella miró la mesa de reojo. La cuerda estaba ahí, delgada y roja, enrollada como una serpiente dormida.
—Trepaste por mi escalera de incendios.
—Todas las noches durante un mes —dijo él—. Hasta que estuve seguro de que los hombres que te seguían se habían rendido.
Su respiración era superficial. Tenía el pecho apretado.
Él no le tenía miedo. Nunca le había tenido miedo.
Había estado esperando esta noche exacta.
El cuchillo se sentía equivocado en su mano ahora. Pesado. Estúpido.
—Debiste dejarlos matarme —dijo ella.
—No pude —dijo él—. Ya había visto tu cara. Ya había visto la forma en que peleas. Nunca estuviste destinada a ser un fantasma, Celia. Estabas destinada a ser una reina.
Su mano se abrió.
El cuchillo cayó.
Repiqueteó contra la madera, giró una vez y quedó quieto entre los dos.
Él no lo miró. La miró a ella.
Entonces se movió, lento y deliberado, y ella no lo detuvo.
Se incorporó, con el peso de ella desplazándose sobre sus muslos, y le buscó la muñeca.
Sus dedos se cerraron alrededor del tatuaje de la serpiente, cálidos y seguros, y ella no se apartó.
Detrás de él, la puerta del dormitorio seguía abierta, la oscuridad de adentro esperando.
Se puso de pie, levantándola con él, la mano todavía en su muñeca.
—Quédate —dijo—. Déjame mostrarte lo que podríamos ser.
Ella no respondió.
No se movió.
Y él dio un paso más cerca, la mano extendiéndose hacia su otra muñeca, sin apartar los ojos de los suyos.