Linaje de venganza: la prodigio repudiada, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El brindis de cumpleaños
Me puse de pie en mi propia cena de cumpleaños y golpeé mi copa con un tenedor.
Sesenta invitados se volvieron hacia mí a lo largo de la extensa mesa en la casa de Adelaide.
La sopa ya estaba servida frente a mi lugar. El vino ya estaba servido.
La última vez que me senté en esta silla, bebí ese vino.
Estaba muerta antes de que llegara el pastel.
Esa mañana había despertado en mi propia cama, con el sol en la pared, y era mi cumpleaños otra vez.
No sabía por qué. Solo sabía que no iba a desperdiciarlo.
—Lena, cariño. —Adelaide me sonrió desde la cabecera de la mesa—. Siéntate. Has estado trabajando hasta agotarte. Nadie necesita un discurso.
Lo dijo con amabilidad. Siempre había dicho todo con amabilidad.
El asiento a su izquierda no tenía tarjeta con un nombre. Me había fijado al entrar.
—Esa silla es para un invitado que llegará tarde —me había dicho, apretándome la mano.
No me senté.
—Tengo algo que decir antes de que comamos —dije.
—Hoy cumplo veinticinco años y no soy la hija de Adelaide Ashgrove.
Nadie se rio. Un tenedor tintineó contra un plato y se detuvo.
—Cariño, estás cansada —dijo Adelaide—. Que alguien le traiga agua.
—Tomé esto de tu estudio a las seis de la mañana. —Levanté las páginas dobladas.
—Es del especialista en riñones. Te hicieron pruebas la primavera pasada, y a mí también.
Adelaide mantuvo la sonrisa en su sitio.
Leí la línea en voz alta—. «Evaluación de donante, hija, Lena Ashgrove: parentesco biológico excluido».
El tesorero de la fundación dejó su copa sobre la mesa.
—Un error del laboratorio —dijo Adelaide—. Mañana llamaré a la clínica.
—Hay una segunda página. —Le di la vuelta.
—St. Brendan's, hace veinticinco años. Dos bebés nacidos con una hora de diferencia la noche en que se cortó la luz.
—Les pusieron las pulseras a oscuras.
Mi voz se mantuvo firme. Eso me sorprendió.
—El otro bebé se fue a casa con una familia de apellido Donnelly en Bridgeport. Yo me fui a casa contigo.
Una mujer cerca del centro de la mesa susurró algo, y su esposo la hizo callar.
Adelaide dejó la servilleta y la dobló hasta formar un cuadrado.
—El hospital fue descuidado —dijo—. Estas cosas son tristes y privadas. Lo hablaremos en familia.
—Lo estamos hablando en familia —dije—. Somos sesenta.
Tomé mi copa de vino.
Todos me vieron levantarla. Adelaide fue quien más tiempo la observó.
Vertí el vino sobre el mantel blanco y vi cómo el rojo se extendía hacia la sopa.
—Lena —dijo, y ahora su voz era más baja—. Deja eso.
—No.
Dejé la copa vacía de lado. Luego me volví hacia el tesorero de la fundación, que había estado mirando sus manos.
—Todos los artículos que escribí en el laboratorio Ashgrove llevan el nombre del fondo de Adelaide en la portada y mi trabajo adentro.
—Voy a pedir que me los devuelvan.
Adelaide se puso de pie.
La sonrisa había desaparecido y, sin ella, su rostro era más delgado de lo que recordaba.
—Niña desagradecida —dijo, lo bastante alto para que la oyeran todos los invitados—. Te di de comer. Pagué tus estudios. Nunca fuiste más que un préstamo.
—Lo sé. Me voy.
—Entonces vete. No eres hija mía y jamás volverás a firmar con mi apellido.
—Está bien.
—Pero no te vas sin tu contrato. —Lo dijo en voz baja y se inclinó hacia mí sobre el mantel arruinado.
—Te pinchaste el pulgar con los documentos de Kincaid a los dieciocho años. A la sangre no le importa quién fue tu madre.
La habitación quedó en silencio de una forma distinta.
—Keir Kincaid no puede levantarse para venir a recogerte, cariño. Pero sus hombres sí.
Alguien al fondo pronunció el nombre Kincaid en voz muy baja.
Había leído esos documentos como si fueran un acuerdo de fideicomiso.
Había firmado donde ella me indicó, y ella me había sujetado la mano mientras entraba la aguja.
No había vuelto a pensar en ellos desde entonces.
Miré a Adelaide y luego la silla vacía a su izquierda.
Había hecho lo que había venido a hacer.
Así que salí.
No recogí mi abrigo de manos de la empleada.
No miré atrás, ni a la larga mesa ni a los invitados que alzaban sus teléfonos.
Me llevé el informe y mis llaves, nada más.
El frío de Lake Shore Drive me golpeó los brazos desnudos. Un auto negro estaba detenido junto a la acera, con el motor encendido.
Un hombre con un abrigo oscuro salió del lado del conductor y abrió la puerta trasera.
—Señorita Ashgrove.
—Donnelly —dije—. Desde hace diez minutos.
—Señorita Donnelly. —No sonrió—. El señor Kincaid me pidió que le dijera una cosa antes de que decida.
El viento me lanzó el cabello sobre la cara.
—La hipoteca de Ken Donnelly en Bridgeport cambió de manos hoy a las cinco de la tarde —dijo el conductor.
—Ahora le pertenece al señor Kincaid. Su firma vino incluida.