Atada por el honor, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: Página seis
Mi padre puso el contrato sobre el escritorio y dijo que la decisión era mía.
Tenía dieciocho años, y era la primera vez que alguien en aquella habitación lo decía.
El estudio de nuestra casa en Oak Park olía a cuero viejo y a humo de cigarro, aunque ya nadie tenía permitido encenderlos.
Una docena de personas estaba de pie junto a las paredes.
Los hombres de mi padre estaban a la izquierda, con trajes oscuros y las manos juntas.
Los hombres de los Castellane, llegados de Nueva York, estaban a la derecha y me miraban.
Orazio Castellane estaba sentado en la silla de invitados de mi padre, con un bastón sobre las rodillas.
Tenía sesenta y un años, el cabello plateado y una voz que llenaba una habitación sin esfuerzo.
—Bianca, querida —dijo—, tu padre me cuenta que lees todo.
—Así es.
—Entonces léelo. No tenemos prisa.
Su hijo estaba de pie detrás de él, junto a la ventana.
Dario Castellane tenía veinticinco años, era alto, tenía el cabello negro recogido detrás de las orejas y los ojos de un gris pálido.
No había sonreído ni una sola vez desde que entró.
Tampoco me había mirado como si yo fuera un auto.
Me miraba a mí.
Me senté al escritorio de mi padre y acerqué las páginas.
Mi padre se quedó de pie junto a mí.
—Nadie firma por ti, Bee —dijo en voz baja—. ¿Me oyes? Si dices que no, nos damos la mano y nada se rompe.
—Nada se rompe —concordó Orazio—. La paz se mantiene. Ustedes pierden los muelles de Brooklyn, nosotros perdemos la ruta de los Grandes Lagos y todos seguimos con vida.
—¿Y si digo que sí?
—Entonces te casas con mi hijo en tres meses y compartimos los muelles.
Leí la primera página.
Sobre el papel, el reparto era justo.
Los Castellane nos darían el cuarenta por ciento del contrato del muelle de Red Hook.
Nosotros les daríamos la ruta de suministro de los Grandes Lagos que la empresa de mi padre había construido durante veinte años.
Pasé a la página dos y luego a la tres.
Conozco los números como algunas chicas conocen las canciones.
Llevo los libros de Roselli Provisions desde los quince años, porque mi padre confiaba en que me aburrieran.
En la página cuatro encontré una cláusula escrita con letra demasiado pequeña.
En la página cinco encontré otra.
En la página seis no encontré nada, solo un espacio para las firmas con dos nombres y una línea en blanco para el mío.
—Faltan mis condiciones —dije.
La habitación quedó en silencio.
—¿Condiciones? —dijo Orazio, y se rio, aunque solo con la boca.
—El acuerdo tiene condiciones para las familias —dije—. No tiene ninguna para mí. Quisiera proponer tres.
Mi padre no se movió.
—Adelante —dijo Dario.
Fue lo primero que dijo.
Su voz era grave y serena, y me miraba directamente.
Levanté un dedo.
—Primero, firmo con mi propio nombre. No con el de mi padre, ni con el tuyo, ni en una línea para testigos.
—De acuerdo —dijo Dario.
—Segundo, sigo en los libros de Roselli Provisions. Mi nombre se queda en la puerta en Chicago y nadie me cambia de puesto.
—De acuerdo.
—Tercero, cuando se hable de los muelles, estoy en la sala. En la mesa, con una silla, no junto a la pared.
La sonrisa de Orazio se desvaneció.
—Las mujeres no se sientan a esa mesa, querida.
—Sí se sientan si son ellas quienes encontraron el cuarenta por ciento que ocultaste en la página cuatro —dije.
Nadie respiró.
Deslicé la página por el escritorio y señalé la línea con el dedo.
—Escribiste que nos corresponde el cuarenta por ciento del contrato. Pero el contrato se define como «neto de tasas portuarias». Eso reduce la cifra en un once por ciento cada trimestre, para siempre.
Mi padre dejó escapar un sonido que pudo haber sido una tos.
Orazio miró la página.
Miró a su hijo.
Y Dario, que no había sonreído desde que llegó, bajó la cabeza y soltó una risa por la nariz.
—Lo encontró en cuatro minutos —dijo—. Los abogados de mi padre no lo vieron en un mes.
—Dario —dijo Orazio.
—Ella se queda con la silla, papá.
Orazio apretó la mano alrededor del bastón.
Luego abrió los dedos y sonrió.
—La silla —dijo—. Y se elimina la cláusula de las tasas.
Miré a Dario.
Todavía podía levantarme, devolver el bolígrafo y decir que no.
Pero quería la silla.
Y quería saber por qué un hombre con ese aspecto estaba dispuesto a concedérmela sin discutir.
Escribí mi nombre con tinta azul, despacio, para que todos pudieran mirar.
Bianca Marie Roselli.
Todos dejaron escapar el aire al mismo tiempo.
Cuando terminé, Dario me quitó el bolígrafo de los dedos y, por un instante, su mano estuvo tibia contra la mía.
—Gracias por leerlo —dijo en voz muy baja.
Era lo más extraño que alguien me había dicho sobre un contrato.
En el armario del pasillo, estaba tomando mi chal cuando una voz habló detrás de mí.
—Felicidades.
Silvio Castellane estaba apoyado en el marco de la puerta, con una bebida en una mano.
Era primo de Dario, tendría unos treinta años, llevaba el cabello negro engominado hacia atrás y un reloj de oro que reflejaba la luz.
Me había fijado en él en el estudio porque me había observado firmar con la expresión de un hombre que me contaba los dientes.
—Gracias —dije.
—Eres inteligente. Más que la última.
Me detuve con la mano sobre el chal.
—¿La última qué?
Alzó la copa como si brindara conmigo.
—La última prometida de Dario también firmó. Muy feliz. Está enterrada en Queens.
Bebió, sonrió y se alejó.