Atada al Bebé del Alfa de la Mafia, novela · Capítulo 1 de 32
Capítulo 1: La clínica del Alfa
La doctora dijo «seis semanas» y luego dijo «de sangre pura» como si fuera un diagnóstico.
Mickey Corcoran estaba sentado sobre el papel de la camilla del consultorio cuatro, con el suéter subido hasta las costillas.
En la pantalla se veía una mancha gris con un diminuto parpadeo en el centro.
—Eso no puede estar bien —dijo—. Soy cerrajero.
Ella no se rio.
—Los omegas varones pueden gestar, señor Corcoran. Lo sabe.
—Lo sé. No sabía que me estaba pasando.
Ella le apartó el cuello del suéter y le tocó el hombro izquierdo.
La marca seguía ahí.
Llevaba seis semanas diciéndose que era un moretón.
Era una media luna oscura, del tamaño de la huella de un pulgar, y no había perdido ni un poco de color.
—¿Dónde estaba el diecisiete de septiembre? —preguntó ella.
No tuvo que pensarlo.
La gala de la Luna de Sangre en el hotel junto al lago.
Había estado de guardia como cerrajero en la sala de joyas, con una credencial colgada de un cordón y una máscara que alguien le entregó en la entrada.
Había conocido a un hombre en la azotea.
Mickey nunca supo su nombre, y el hombre tampoco supo el suyo.
Se había ido antes de que Mickey despertara.
—Estaba trabajando —dijo Mickey.
—Esa es una marca de luna de sangre. —Ella dio un golpecito en la pantalla—. El padre es un Alfa de sangre pura. En esta ciudad solo hay una línea de sangre pura.
Ella tomó su teléfono y salió al pasillo.
A través de la puerta, la oyó decir: —Sí, señor. Ya está aquí.
Su teléfono vibró en la silla.
Aoife, por tercera vez: «¿HICISTE PIS EN LA PRUEBA O NO?».
No le contestó.
Se quedó mirando las placas del techo.
Diez minutos después, la puerta se abrió y entró un hombre de cabello plateado como si fuera el dueño del edificio.
Probablemente lo era.
Traje azul marino, pañuelo blanco en el bolsillo, un pesado anillo de oro.
Detrás de él venía Shawn.
El exnovio de Mickey desde hacía dos años, con la chaqueta bomber verde que Mickey le había comprado.
—Hola, Mick —dijo Shawn.
El hombre mayor se sentó en el taburete de la doctora y le sonrió a Mickey.
—Pietro Bianchi —dijo.
Todo el mundo en Milwaukee Avenue conocía ese nombre.
En agosto, una empresa suya había comprado el edificio donde estaba el taller del padre de Mickey.
—Estás en una situación complicada, hijo —dijo Pietro—. Estoy aquí para solucionarlo.
Dejó un sobre grueso sobre el papel de la camilla, junto a la rodilla de Mickey.
—Cuarenta mil dólares. Y los dieciocho mil cuatrocientos que me debes de alquiler, olvidados.
—¿A cambio de qué?
—Lo terminas hoy. —Pietro asintió hacia el mostrador—. La doctora está lista.
La doctora estaba llenando una jeringa.
No miró a Mickey.
—¿Cómo supo siquiera que estaba aquí?
Shawn se encogió de hombros.
—Me preguntó quién había sido el cerrajero en la gala —dijo—. Se lo dije.
—¿Le dijiste que estaba embarazado?
—Le dije que llevabas un mes vomitando y que habías reservado una cita aquí. —Shawn sonrió un poco—. Me paga mejor que tu papá.
Lo dijo delante de todos.
Como si no fuera nada.
Como si no hubieran compartido cama durante dos años.
Mickey apoyó la mano sobre el vientre.
—No —dijo.
La sonrisa de Pietro no se movió.
—No entiendes lo que llevas dentro. Ese niño te costará la vida. Te estoy ofreciendo la salida fácil.
—Sé cuál es la salida fácil —dijo Mickey—. Se llama puerta.
Se deslizó de la camilla y se bajó el suéter.
Las llaves de la doctora estaban en el mostrador, junto a la jeringa.
Las recogió al pasar, como hacía con todas las llaves que veía.
Pietro se rio. —¿Adónde crees que vas?
—Al baño. ¿Quieres llevarme de la mano?
Salió al pasillo y cerró la puerta detrás de él.
Se había fijado en la cerradura al entrar.
Guardaban la nevera de los medicamentos en el consultorio cuatro, así que la puerta tenía un cerrojo con bocallave por ambos lados.
El código de incendios prohíbe hacer eso.
A alguien de ahí no le importaba.
Mickey giró la llave de la doctora y el cerrojo se corrió hasta encajar.
Luego sacó una llave en bruto de su propio llavero, la metió en la cerradura y la partió al ras.
La manija se sacudió.
—Mickey —dijo Shawn desde el otro lado de la puerta—. Ábrela.
—Llama a un cerrajero —dijo Mickey.
Se alejó con el corazón acelerado.
Llegó hasta el vestíbulo.
Todo eran paredes de vidrio y baldosas blancas, con una cabeza de lobo sobre el mostrador y la palabra ALFA en letras plateadas.
A mitad de camino, el suelo se inclinó.
El calor le subió por el cuello y se le agrió la boca.
Algo tibio le corrió por el labio.
Se lo tocó y los dedos se le mancharon de rojo.
La recepcionista se puso de pie y dijo algo que él no pudo oír.
Sus rodillas golpearon las baldosas.
Entonces, las puertas de vidrio se abrieron de golpe.
Un hombre alto con un abrigo largo negro entró deprisa.
Cabello negro sobre la frente, un tatuaje que le subía por un lado del cuello.
También le corría sangre de la nariz.
Se arrodilló junto a Mickey y le pasó los brazos por debajo de la espalda y las piernas.
Levantó a Mickey como si no pesara nada.
El calor enfermizo desapareció de Mickey de golpe.
—Bájame —dijo contra el abrigo del hombre—. No necesito que me carguen.
—Dijiste eso en la azotea —dijo el hombre—. Justo antes de decirme que mis gemelos eran falsos.
Mickey reconoció esa voz.
Lo había oído decir que su cuerpo era lo mejor del hotel.
Levantó la mirada.
Los ojos del hombre eran oscuros, y luego se volvieron dorados.
—¿Quién eres? —dijo Mickey.
—Vin Bianchi. —Empezó a caminar—. Iba por la Kennedy, a diez minutos de O'Hare. No veía la carretera. Le dije a mi chofer que diera la vuelta.
—Bianchi —dijo Mickey.
—Sí.
—Tu tío está en el consultorio cuatro con mi ex y una jeringa. Me ofreció cuarenta mil para deshacerme de tu bebé.
Vin se detuvo en medio del vestíbulo.
Lo rodeó con los brazos, sujetándolo con fuerza.
—Mi bebé —dijo en voz muy baja.
Al fondo del pasillo, la madera crujió.
La puerta del consultorio cuatro se estrelló contra la pared.
Pietro salió con el pañuelo de bolsillo todavía impecable.
Los miró a los dos y sonrió.
—Suéltalo, Vincenzo —gritó desde el otro lado del vestíbulo—. Es el hijo del cerrajero.