Embarázame, Alfa papi, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: La cocina
Mi loba despertó en la cocina de Kellan MacAskill, y eligió al peor hombre posible.
Tenía veintidós años y hacía poco que había vuelto a casa.
Todavía llevaba el bolso de viaje al hombro y tenía Chicago en los zapatos.
Marlee me arrastró directamente de la estación de autobuses a su casa.
—Vas a comer antes de desempacar —dijo—. Papá preparó el estofado que te gusta.
Marlee MacAskill había sido mi mejor amiga desde que teníamos seis años.
Ahora medía un metro ochenta, tenía el pelo decolorado y cortado bien pegado al cráneo, y un aro en el labio.
Me abrazó tan fuerte que me levantó del suelo.
—Cuatro años —dijo contra mi cuello—. Cuatro años de videollamadas. No voy a dejar que te vayas nunca más.
—Empiezo en Seattle el primero de septiembre —dije.
—No voy a dejar que te vayas nunca más, y ya veremos lo de Seattle después.
La cocina de los MacAskill olía a humo de leña, cebollas y pino viejo.
Siempre había olido así.
Había cenado unas mil veces en esa mesa.
Entonces el padre de Marlee entró desde el porche trasero, agachándose para pasar por el marco de la puerta, y todo el cuarto se inclinó.
Kellan MacAskill tenía cuarenta y un años.
Era el Alfa de la manada Pinegate y dueño del aserradero.
Medía un metro noventa y tres y tenía una complexión enorme, como la pared de un granero; llevaba el pelo castaño oscuro hasta el cuello y la barba se le estaba encaneciendo en la barbilla.
Lo había visto cientos de veces mientras crecía.
Pero nunca lo había visto de verdad.
—Everly —dijo—. Bienvenida a casa.
Su voz me atravesó.
Me quedé ahí, con la boca abierta.
Algo que había estado dormido en mi pecho durante veintidós años abrió los ojos.
Era una loba.
Era mía.
Y lo estaba mirando a él.
—Siéntense —dijo Marlee—. Los dos. Papá, pásale el pan.
Él tomó la canasta y me la tendió.
Extendí la mano para agarrarla.
Sus dedos se cerraron sobre los míos por un segundo.
El calor me subió por el brazo y se me instaló en lo bajo del vientre.
Las rodillas se me aflojaron.
Entonces lo olí, todo él: cedro, hierro y piel cálida; cada célula de mi cuerpo pronunció la misma palabra.
Mío.
La canasta de pan cayó al suelo.
Nadie se movió.
—¿Ev? —dijo Marlee—. ¿Estás bien?
No estaba bien.
Sentía la piel demasiado tirante.
Tenía el pulso en la garganta y, entre las piernas, estaba empapada y dolorida frente a mi mejor amiga y su padre.
Levanté la mirada hacia Kellan.
Sus ojos color avellana se habían vuelto dorados.
Todo su cuerpo se había quedado inmóvil.
Sus fosas nasales se dilataron una vez.
Un músculo le saltó en la mandíbula.
Lo dije en voz alta, porque nunca en la vida he podido quedarme callada.
—Eres tú.
Marlee soltó una risa confundida. —¿Quién es ella?
—Everly —dijo Kellan, en voz muy baja.
—Eres tú —repetí—. Puedo olerlo. Tú también puedes olerlo.
La sonrisa de Marlee desapareció.
Me miró.
Miró a su padre.
Dijo: —¿Papá?
Kellan dejó el cucharón.
Lo hizo con cuidado, como si pudiera explotar.
—Marlee —dijo—. Come sin mí.
—¿Qué está pasando?
—No está pasando nada.
Salió de su propia cocina.
La puerta mosquitera se cerró de golpe detrás de él.
Por la ventana lo vi cruzar el patio en dirección al aserradero, con zancadas largas y decididas.
Mi loba se lanzó contra mis costillas y quiso correr tras él.
Marlee me agarró de la muñeca.
—Ev. Tienes los ojos plateados.
—¿Sí?
—Eran grises. Ahora son plateados. Y estás temblando.
—Creo —dije, y la voz se me quebró—, creo que estoy a punto de entrar en celo.
Se me quedó mirando.
—No tienes una loba —dijo—. Tu loba nunca despertó.
—Acaba de hacerlo.
—¿Por quién?
No contesté.
No podía obligarme a decírselo dos veces mirándola a la cara.
Me soltó la muñeca.
Se quedó inmóvil de una forma que me dijo que ya lo sabía.
Recogí del suelo el bolso de viaje, porque tenía que hacer algo con las manos, y salí por la puerta principal al anochecer.
El aire estaba frío y olía a pino.
De repente, todos los olores del valle se percibían con intensidad.
Alguien estaba friendo pescado a tres casas de distancia.
Alguien había cortado el césped.
Y había un hombre al pie de los escalones del porche, con las manos en los bolsillos, respirando hondo.
Ridley Crowe.
El Beta de la manada Pinegate tenía treinta y cinco años, era delgado y de ojos pálidos; llevaba rapados los lados de la cabeza y arriba, un largo mechón oscuro atado en un nudo.
En la escuela había sido ese chico que les arrancaba las alas a las cosas y luego lloraba cuando lo descubrían.
Me sonrió.
—Vaya —dijo—. Mira quién por fin despertó.
Inspiró otra vez por la nariz, despacio y con descaro.
—Hueles a temporada de caza abierta, Everly.