Enjaulada por su retorcido amor, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: Lote 14
Maté a un hombre hace tres años, y esta noche estaba pujando por un cuadro de un velero.
Estaba trabajando en la gala de Harbor Lights con un chaleco negro, llevando una bandeja de copas de champán por el salón.
El subastador acababa de abrir el Lote 14.
Un hombre en la segunda fila levantó un dedo, y toda la sala se giró para mirarlo.
Primero vi la parte de atrás de su cabeza.
Cabello negro, una mecha gris en la sien izquierda, hombros que habría reconocido en la oscuridad.
La última vez que vi esos hombros fue cuando caían por la barandilla del muelle 9.
Me detuve.
La mujer detrás de mí dijo: «Disculpe», y luego: «Oiga», y luego algo más cortante.
No la escuché.
El hombre giró la cabeza para ver quién pujaba contra él.
Ojos azules fríos, nariz recta, una boca que nunca revelaba nada.
Ronan Kavanagh.
La bandeja se me escapó de las manos.
Veinte copas cayeron al mármol en un solo estrépito, y cuatrocientas personas en traje de gala se quedaron en silencio.
Nadie miró el vidrio.
Todos me miraron a mí, y él también.
No parecía sorprendido.
Me miró.
«Perdón», dije a nadie, y salí corriendo.
Crucé la puerta lateral junto al bar, pasé por un perchero, bajé por un pasillo que olía a aceite de fritura y a limpiador de pisos.
El corazón me golpeaba las costillas.
Estaba muerto.
Declan me había dicho que estaba muerto, en el muelle, con el agua aún escurriéndome de las mangas.
Dijo que la familia se encargaría de eso, y que yo nunca debía hablar del tema, y no lo hice.
Durante tres años no había dormido una noche completa.
Cada vez que un coche aminoraba frente a mi edificio, contaba las puertas.
Golpeé la salida de servicio con las dos manos y la barra de alarma chilló.
El muelle de carga estaba mojado por la lluvia.
Un coche negro esperaba con el motor encendido al pie de la rampa.
Me giré hacia el callejón, y un hombre salió de la oscuridad y lo bloqueó.
No era Ronan.
Un hombre grande con un abrigo oscuro, las manos sueltas a los costados, que simplemente se quedó allí y me hizo entender.
Me volví hacia la puerta.
Se abrió antes de que yo llegara.
Ronan Kavanagh salió al muelle con un esmoquin negro, sin prisa.
La lluvia aún no lo había alcanzado.
Retrocedí hasta que la barandilla me golpeó la parte de atrás de las rodillas.
«Estás muerto», dije.
La voz se me quebró al decirlo.
«Me dijeron eso», dijo él. «No era cierto».
Su voz era baja y serena, con un dejo irlandés suavizado por años en Boston.
Miré su pecho, y luego sus manos.
Las dos estaban vacías, y eso me asustó más que una pistola.
«Te vi hundirte», dije.
«Sé que lo hiciste».
Bajó los escalones, uno a uno, y se detuvo a un brazo de distancia.
De cerca, tenía la cara más delgada de lo que recordaba, y la mecha gris no estaba antes.
«Golpeas fuerte», dijo. «He pensado en eso más de lo que debería».
Empezó a llover, gotas grandes y frías sobre el concreto.
Detrás de él, las puertas del salón retumbaron cuando alguien intentó ver qué pasaba.
No se dio la vuelta.
«Puedo llamar a la policía ahora mismo», dijo.
«Una mujer que metió a un hombre al puerto con un bichero tiene mucho que explicar».
«Nunca llamarías a la policía».
«No», dijo. «Tengo una idea mejor».
Se quitó el abrigo y me lo puso sobre los hombros, y yo lo dejé, porque me temblaban demasiado las manos para impedirlo.
Estaba caliente por su cuerpo y olía a cedro y a lluvia.
«Neve Tierney», dijo, y era la primera vez que lo oía decir mi nombre.
«Me debes un cadáver».