Saga del campus: El adolescente con superpoderes, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: La fuente
La nota estaba doblada en el bolsillo de mi delantal de lavaplatos cuando terminé mi turno.
Estaba escrita con pluma morada en un bloc de notas de una hermandad.
«La fuente, a las nueve. Tengo algo que decirte. Ven solo. Kendra».
La leí cuatro veces, de pie junto a los basureros detrás del comedor.
Kendra Barnwell nunca me había dirigido la palabra en el año y un mes que llevaba en Whitlock.
La había visto cruzar el patio todas las mañanas desde la orientación para los estudiantes de primer año.
Tenía diecinueve años, cuarenta y un dólares en mi cuenta y creía que una nota morada significaba algo.
Volví a mi cuarto y me quité el delantal.
Mi compañero de cuarto levantó la vista de su placa de circuitos. —¿Adónde vas?
—Kendra Barnwell quiere hablar conmigo.
Se quitó los audífonos. —Wes. Es una trampa.
—Tal vez sea amable.
—Nadie en ese patio es amable.
De todos modos, me puse mi única camisa limpia.
La fiesta de otoño estaba en pleno apogeo alrededor de la gran fuente de piedra en el centro del campus.
Un centenar de estudiantes sostenía vasos de plástico, mientras la música retumbaba desde un parlante en los escalones.
En el centro de la fuente había una estatua de bronce: un fundador con un abrigo largo y un libro en las manos.
Kendra estaba de pie sobre el borde de la fuente, con un vestido blanco corto, sonriéndome.
A mi corazón se le ocurrió hacer una estupidez.
—Viniste —dijo.
—Me lo pediste.
Inclinó la cabeza. —Quería preguntarte algo. Delante de todos, porque es importante.
Todavía nadie se había reído.
En algún lugar detrás de mí, alguien activó la cámara de un teléfono.
—¿Quieres ir conmigo al baile de bienvenida, Wesley?
Me oí decir: —Sí.
Entonces toda la multitud se echó a reír al mismo tiempo.
Fue una risa fuerte y alegre, el sonido de gente a la que ya le habían dicho lo que iba a pasar.
Kendra saltó del borde y se alejó de mí sin mirar atrás.
Dos manos me agarraron de los brazos.
Brock Merrick salió de detrás de la estatua. Medía un metro noventa, llevaba la chaqueta del equipo de lacrosse y sonreía de oreja a oreja.
—El lavaplatos cree que tiene una cita —anunció.
—Suéltenme —dije.
—Sujétenlo —les ordenó Brock a los chicos.
Un jugador de línea, a quien solo conocía por el cuello, me retorció los brazos detrás de la espalda.
Otro me subió la camisa por la cabeza y los botones salieron disparados por la piedra.
Alguien me bajó los jeans de un tirón hasta los tobillos.
El frío me golpeó.
Un balde de agua de la fuente me cayó encima, y luego un segundo.
Mis lentes salieron volando y se estrellaron contra el suelo.
A través de la borrosa visión, vi las luces rojas de una docena de teléfonos.
—La transmisión en vivo ya empezó, chicos —gritó alguien—. Ya somos cuatrocientos.
Me arrastraron por los escalones de la fuente, en calzoncillos mojados, y me ataron las muñecas al libro de bronce de la estatua con un cordón.
La multitud coreó mi nombre.
Brock se inclinó hasta quedar a un centímetro de mi cara.
—Dilo. Di que lamentas haber acosado a Kendra y te soltamos.
Nunca había hablado con ella antes de esa noche.
Todo el campus lo sabía.
—No —dije.
Su sonrisa titubeó. —¿No?
—No le hice nada. Lo sabes.
—Tienes el teléfono lleno de fotos de ella.
—No tengo teléfono. El mío se rompió en agosto.
Eso provocó algunas risas, pero menos.
Brock acercó la cámara a mi cara. —Dilo, Gilligan.
El agua me corría por la nariz y me entraba en la boca.
Tenía las manos entumecidas y el pecho me temblaba.
Miré directo al lente.
—Voy a recordar cada cara de aquí —dije—. Cada una.
Brock me dio una bofetada en la cabeza, no lo bastante fuerte para hacerme daño, solo lo suficiente para que la multitud vitoreara.
—Qué tierno —dijo—. Nadie va a recordarte.
En ese momento, un hombre de traje gris se abrió paso por el frente de la multitud.
Tenía unos sesenta años, el cabello plateado y un maletín de cuero apretado contra el pecho.
Desentonaba por completo entre los vasos de plástico.
Me miró, atado a la estatua y con el agua de la fuente chorreándome por la barbilla, y palideció.
—Desátenlo —dijo.
Nadie se movió.
—Dije que lo desaten.
Brock se rio. —¿Quién diablos eres?
El hombre sacó una navaja de su bolsillo y subió los escalones de la fuente con sus zapatos elegantes, sin responder.
Cortó el cordón y caí hacia adelante en sus brazos.
Se quitó la chaqueta del traje y me la puso sobre los hombros.
—¿Wesley Gilligan? —dijo en voz baja.
—Sí, señor.
—Soy el abogado de Josiah Lowry. Te estoy buscando desde el martes.
Nunca en mi vida había oído ese nombre.
—El señor Lowry falleció hace tres días —dijo—. En su testamento te nombra como su único heredero.
Brock dejó de reírse.
El abogado se volvió hacia la multitud, y todos los teléfonos del patio quedaron en silencio.
—El señor Gilligan es dueño del sesenta y uno por ciento de Lowry Holdings —dijo—. Eso equivale a unos cuatro mil doscientos millones de dólares.