Carter Reed, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: La llave de cruz
A las dos de la mañana, encontré a un hombre apuntándole con un arma a la cabeza de mi mejor amiga.
Acababa de terminar un turno de doce horas en la sala de emergencias de St. Anselm.
Me dolían los pies, la parte de arriba del uniforme quirúrgico se me pegaba a la espalda y lo único que quería era llegar a mi auto.
El estacionamiento del hospital estaba casi vacío en el tercer nivel.
La risa de Tori resonó contra el concreto antes de que la viera.
No era una risa de verdad.
Era esa risa débil y asustada que usaba con los borrachos del bar.
Me detuve detrás de una columna y escuché.
—Nico, vamos —dijo—. Has tomado unas copas. Déjame pedirte un auto.
Me asomé y vi a Nico Ferraro, con Tori acorralada contra la baranda de la escalera y una mano en su pelo.
En la otra mano sostenía una pistola negra, apoyada contra su sien.
Llevaba un traje gris que costaba más que mi auto, y sonreía.
En todo el sur de Filadelfia conocían esa sonrisa, y todos sabían de quién era hijo.
Tori atendía la barra en el club de su padre, el Lantern Room.
Desde hacía cuatro meses, él le decía que le pertenecía.
—Me hiciste esperar —dijo Nico—. Eso es de mala educación, Victoria.
—No soy Victoria. Soy Tori. Mañana trabajo doble turno.
—No vas a trabajar en ningún lugar que no sea mío.
No había tiempo para buscar el teléfono.
Mi baúl estaba a cinco metros, y dentro estaba la llave de cruz.
Wyatt la había puesto ahí la semana en que saqué mi licencia.
Me había dicho: «Las chicas siempre deberían tener un trozo largo de metal».
Caminé en silencio, con mis zuecos de trabajo, hasta el baúl y saqué la llave sin hacer ruido.
Estaba fría y pesada en mis manos.
Rodeé la columna y dije: —Nico.
Volvió la cabeza, pero no apartó el arma.
Me miró de arriba abajo, el uniforme, la credencial, todo, y se rio.
—Una enfermera. Genial. Vete a casa, cariño. Esta es una conversación privada.
—Suéltala.
—¿O qué? —Miró la llave de cruz—. ¿Después me vas a curar?
—Calla —susurró Tori—. Vete. Por favor, vete.
No me fui.
Di un paso hacia él y luego otro.
—Hay una cámara en cada nivel —dije—. Seguridad ya viene.
Era mentira, pero mi voz no tembló.
La sonrisa de Nico se desvaneció apenas.
Empujó a Tori con fuerza hacia un lado; ella chocó contra la baranda y se deslizó hasta el suelo.
Entonces me apuntó con el arma.
—Elegiste una mala noche para hacerte la heroína —dijo.
Lo golpeé antes de que terminara la frase.
La llave le dio en el antebrazo con un chasquido que sentí hasta en los dientes.
El arma se disparó.
El estruendo fue enorme, y una bala abrió un agujero en el concreto detrás de mi cabeza.
Nico gritó, la pistola cayó al suelo y se deslizó.
Se me fue encima con la mano sana, me agarró de la parka y me estampó contra un auto.
Olía a whisky y colonia.
Sus dedos se cerraron alrededor de mi garganta, y los bordes de mi visión se volvieron blancos.
Oí a Tori gritar mi nombre.
Volví a blandir la llave con toda la fuerza de mi hombro.
Le dio en un costado de la cabeza y me soltó.
Retrocedió tambaleándose, y la baranda lo detuvo a la altura de la cadera.
Cayó por encima sin decir una palabra.
Oí la caída: tres pisos de silencio y luego un solo sonido sordo y húmedo.
Me quedé ahí, con la llave de cruz en la mano.
Me ardía la garganta y Tori lloraba a mi lado.
Me acerqué a la baranda y miré hacia abajo.
Nico yacía sobre el concreto, con el cuello en un ángulo que reconocía de la sala de trauma.
Por la forma en que nada en él se movía, supe que ya nadie podría traerlo de vuelta.
—¿Está…? —dijo Tori—. ¿Está…?
—Sí.
—Ay, Dios. Calla. Ay, Dios.
Le tomé la cara entre las manos, como hacía con los pacientes asustados.
—Mírame —dije—. Tenía un arma apuntándote. También me apuntó a mí. ¿Me oyes?
Asintió y tembló.
Abajo se cerró de golpe la puerta de un auto y unos hombres empezaron a gritar en italiano.
Nico nunca iba a ningún lado solo.
Recogí su pistola del suelo y llevé a Tori por la escalera del lado opuesto.
No tenía ningún plan, salvo seguir avanzando.
Subimos a mi auto y salí por la salida con las luces apagadas.
No podía dejar de temblarme las manos.
Había algo duro en el bolsillo de mi parka que antes no estaba ahí.
Era un teléfono negro, con la pantalla atravesada por una grieta.
El de Nico.
Debió de caerse en mi bolsillo cuando me agarró.
No di la vuelta para devolvérselo.
En un semáforo en rojo, tres calles más adelante, abrí mi billetera con la mano temblorosa.
Detrás de mi licencia había una tarjeta blanca que llevaba conmigo desde hacía dos años.
La letra de mi hermano.
Tres palabras y un número.
Carter Reed. Solo él.
Wyatt me la había puesto en la palma meses antes de morir y me había hecho prometer.
—Si alguna vez todo se va al demonio, Cal —me había dicho—, llámalo a él y no llames a nadie más.
Marqué.
Sonó una vez.
—¿Dónde estás? —dijo una voz grave, serena y despierta, como si hubiera estado sentado esperando.
—No te conozco —dije—. Soy la hermana de Wyatt Swire y creo que acabo de iniciar una guerra.
Hubo un largo silencio al otro lado de la línea.
—Quédate donde estás. No llames a nadie. Wyatt dijo que algún día llamarías.