Perseguida por la sombra del motociclista, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El cuarto de atrás
A las nueve cuarenta de la noche del sábado, con sesenta motociclistas bebiendo a mi alrededor, mi teléfono se iluminó con un mensaje de un número que no conocía.
Cuarto de atrás. Ahora.
Supuse que era una broma de uno de los prospectos.
Casi no fui.
Bronco me había besado veinte minutos antes, con fuerza, frente a todo el bar.
—Misty no es nada, cariño —me había dicho contra la boca—. Es una groupie. ¿Crees que perdería una noche con ella?
Le había dicho que le creía.
Llevaba su collar, el de plata con una pequeña letra D en el broche, y todos en los Iron Saints sabían lo que significaba.
Roz Burnside, la vieja de Bronco, catorce meses y contando.
El mensaje vibró otra vez.
Cuarto de atrás. Ahora.
Así que caminé por el pasillo, pasando por la pista doce de la vieja bolera, con una botella en la mano y una sonrisa que no sentía.
La puerta del cuarto de atrás estaba abierta unos cinco centímetros.
La empujé con un dedo.
Misty estaba encima de él, desnuda, con el cabello decolorado cayéndole por la espalda.
Bronco tenía las manos aferradas a sus caderas.
—Más fuerte —dijo—. Vamos, más fuerte.
El chasquido de la piel llenaba el cuarto.
Me quedé allí, con la botella sudando en mi mano, incapaz de hacer que mis pies se movieran.
Bronco giró la cabeza y me vio.
Abrió mucho los ojos.
No se detuvo.
No la apartó.
Ni siquiera dijo mi nombre.
Misty miró por encima del hombro y me dedicó una sonrisa lenta y satisfecha.
Luego siguió, y él se lo permitió.
A mis espaldas, la música del bar seguía retumbando.
Catorce meses, y eso era lo que yo valía para él.
Todo mi cuerpo se enfrió y luego ardió.
Dejé la botella sobre la mesa del pasillo con mucho cuidado, porque la alternativa era lanzarla.
Alcé la mano y me desabroché el collar.
El broche era tan pequeño que tuve que intentarlo dos veces.
Lo sostuve frente a mí, y se balanceó bajo la luz roja.
—Se acabó —dije.
Por fin, Bronco apartó de un empujón la cadera de Misty, y ella se bajó de él entre risas.
—Roz, espera. No es lo que parece.
—Parece exactamente lo que es.
Dejé caer el collar al suelo, entre nosotros.
Cayó con un sonido diminuto y se quedó allí.
—No soy la amante de nadie —dije.
Fue entonces cuando me di cuenta de que el pasillo a mis espaldas se había llenado.
La mitad del bar había seguido la música hasta la puerta, y todos estaban mirando.
Nadie dijo una palabra.
Al fondo del pasillo, junto a la vieja máquina colocadora de bolos, estaba el único hombre del club que nunca hablaba.
Ronan, el capitán de ruta.
Todos lo llamaban Shadow, porque siempre iba al final de cada fila y nadie lo había oído decir más que un asentimiento.
No me miraba.
Tampoco miraba a Bronco.
Miraba el collar en el suelo.
Tenía la mandíbula tan tensa que pude ver cómo se le contraía un músculo.
No tuve tiempo de pensar en eso.
Bronco ya se había bajado de la cama y se estaba subiendo los jeans a tirones.
—No vas a salir de esta sede —dijo, lo bastante fuerte para que lo oyera todo el mundo—. Eres mía, Roz. Conoces las reglas.
—Mírame.
Atravesé la multitud, y los motociclistas se apartaron para dejarme pasar, uno por uno.
Misty me llamó con voz melosa—. Adiós, Roz. Lo cuidaré muy bien.
No me di vuelta.
Afuera, en el estacionamiento, el aire nocturno estaba frío contra mi rostro húmedo.
Mi Sportster estaba al final de la fila, donde siempre la estacionaba: negra, baja y mía.
Había reconstruido ese motor con mis propias manos el año en que murió mi padre.
Nadie me había regalado jamás algo que amara más.
Pasé la pierna por encima y apreté el arranque.
El motor encendió al primer intento.
A mis espaldas, Bronco gritaba desde la entrada, y podía oír a la mitad del club riéndose y a la otra mitad, no.
No miré atrás.
Salí del estacionamiento con el acelerador a fondo y tomé la carretera del norte hacia la frontera estatal.
Las lágrimas se me metían en los oídos bajo el casco.
Las dejé correr.
Veinte millas después, en la autopista, noté el faro.
Un único haz de luz, fijo en mi espejo, sin acercarse ni quedarse atrás.
Aceleré, y la otra moto aceleró.
Reduje la velocidad, y la otra moto también.
Cuarenta millas, y seguía allí.
Al llegar a la milla cincuenta, me temblaban las manos sobre los puños.
Bronco nunca vendría por mí solo, lo que significaba que había enviado a alguien.
Me desvié hacia una parada de camiones oscura, apagué el motor y saqué una llave inglesa de la alforja.
La otra moto entró detrás de mí y se detuvo.
Un hombre corpulento se bajó: casco negro, una Road King negra, sin colores del club a la vista.
Se quitó el casco.
Barba oscura, una cicatriz que le cruzaba la ceja derecha, ojos grises que no parpadeaban.
Ronan, el capitán de ruta, el hombre que nunca hablaba.
Levanté la llave inglesa.
—¿Te mandó a arrastrarme de vuelta?
Miró la llave inglesa y luego a mí.
Su voz era grave y áspera, tras años sin usarla.
—No tomes la salida nueve —dijo—. Bronco envió a dos hombres a esperarte allí.