Reclamo de la Gemela Olvidada, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El velo
Cuatrocientas lobas me vieron cruzar el salón con el velo de novia de mi hermana.
Ninguna sabía que era yo.
El encaje me llegaba hasta la barbilla y, a través de él, el salón era un borrón de luz de fuego y hombros.
Su manada ocupaba el lado izquierdo del pasillo y la mía, el derecho.
La mía era más pequeña, más delgada y vestía su único conjunto de ropa decente.
Al fondo estaba el alfa, Dorran, con las manos entrelazadas a la espalda.
Era el hombre más grande del salón y no miró a la novia hasta que estuvo a diez pasos de él.
Esa mañana todavía creía que solo era la hermana que llevaba las flores.
Mi padre me había servido el té a las seis, como hacía todas las mañanas.
Era esa clase de té amargo y marrón que, según él, era bueno para mis pulmones, y mi gemela siempre me llevaba la taza a mi cuarto.
—Tómatelo todo, Til —dijo Rosalie, sentada en el borde de mi cama, en bata—. Papá está mirando.
Me lo tomé todo. Ella me robó una esquina de la tostada.
Al mediodía, ya se había ido.
Su vestido de novia colgaba de la puerta del clóset y su teléfono estaba sobre la almohada, con un mensaje abierto, ya enviado a mí.
Decía: «Demóralo hasta la medianoche. El voto no puede pronunciarse antes de la tercera campanada. Volveré antes de eso, te lo juro por mamá».
Debajo decía: «Ni siquiera te mirará. Nunca se dará cuenta. En el peor de los casos, te manda de vuelta a casa. Te quiero, te quiero, te quiero».
Bajé corriendo con el teléfono apretado en el puño.
Mi padre estaba en la cocina, con ambas manos apoyadas sobre la mesa y la cabeza gacha.
—Papá, se fue. Se escapó con ese chico de la tienda de alimentos para animales. Ya no está.
—Lo sé —dijo.
No preguntó adónde. No preguntó por qué.
—Si la novia no se presenta al Reclamo, perdemos las tierras del río —dijo—. Hierro las tomará por la fuerza, Tilda. Trescientas lobas. Ochenta son niñas.
—Entonces le decimos la verdad a Dorran.
—Lo tomará como un insulto, y tendrá razón. —Mi padre por fin levantó la cara; parecía diez años mayor que durante el desayuno—. Una noche. Caminas, te quedas ahí y no dices nada. Rosalie vuelve y lo arreglamos.
Pensé en las ochenta niñas.
Pensé en Rosalie, que nunca me había dejado sola en una habitación llena de desconocidos.
Así que me puse el velo.
Ahora estaba a diez pasos del alfa, y no me temblaban las rodillas, lo cual me sorprendió.
Dorran por fin miró.
Tenía los ojos grises y el rostro duro, cerrado, y una cicatriz le bajaba desde la mandíbula hasta el cuello de la camisa.
Inspiró por la nariz y su expresión se quedó completamente inmóvil.
La anciana a su lado, una mujer de trenza blanca, se inclinó y dijo algo que no alcancé a oír.
Dorran no le respondió.
Alargó la mano y levantó la parte delantera de mi velo con dos dedos.
El salón soltó un sonido que nunca había oído salir de cuatrocientas personas.
Fue un «oh» largo y grave.
—Esa no es Rosalie Médula —dijo Dorran.
Su voz llegó hasta cada pared.
Mi padre salió de la fila de Médula con las manos abiertas.
—Es mi hija, alfa. El tratado dice una hija de la línea Médula.
—Osmund Médula —dijo Dorran—. ¿Cuál de las dos hijas?
—La otra.
Alguien del lado de Hierro se rio.
—La de repuesto —dijo un hombre, sin molestarse en hablar bajo—. Mandaron a la de repuesto.
El pelirrojo junto a Dorran, Keegan, no se rio. Le dio un codazo al que lo había hecho.
Me ardió la cara, pero mantuve la expresión intacta.
Había sido la de repuesto durante veintitrés años. Sabía quedarme quieta mientras lo decían.
Dorran no apartaba la mirada de mí.
—¿Sabes delante de qué estás parada? —preguntó.
—Ante un Reclamo —dije—. El tuyo, si lo aceptas.
—Y si no lo acepto, tu manada pierde el río.
—Sí.
—¿Sabías que tu hermana se había ido?
—Desde el mediodía.
—Y aun así viniste.
—Hay ochenta niñas en esas tierras —dije—. Aun así, vine.
El salón se había quedado tan callado que podía oír el fuego.
Su abuela Hester, la anciana de la trenza, dijo en voz muy baja: —Dorran.
Él la ignoró. Sus ojos siguieron fijos en los míos y yo no bajé la mirada.
Podría haber agachado la cabeza y haber dejado que me mandara a casa, y Cold Creek habría ardido por eso.
Así que pronuncié el voto yo misma.
—Soy Tilda Médula, de la línea Médula. Estoy aquí sin reclamar y le pido al alfa de High Ridge que me tome.
La voz se me quebró en la última palabra.
Dorran no dijo nada durante un largo momento.
Entonces me tomó la barbilla con una mano enorme y me inclinó la cabeza hacia la izquierda, alejándola de mi hombro.
—Tilda Médula —dijo—. Te reclamo por un año y un día.
Sus dientes se hundieron en mi hombro.
Dolió más que cualquier cosa que hubiera sentido en la vida.
Luego el dolor se transformó en otra cosa: un calor profundo y ondulante que me recorrió la columna y las costillas.
En toda mi vida nunca había tenido una loba. Todos los demás niños de Cold Creek se habían transformado antes de cumplir dieciséis, pero yo nunca lo había hecho.
Algo dentro de mi pecho abrió los ojos.