El contrato prohibía enamorarse. Sus labios rompieron las reglas., novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: Abogada, miente
El helicóptero negro aterrizó en la terraza del piso cuarenta y siete, y la mitad del departamento legal se apretujó contra el vidrio para mirar.
Me quedé afuera con mi carpeta, sujetándome el cabello con una mano.
Weston Stratton bajó con traje oscuro y gafas de sol, hablando por encima del ruido de las aspas.
—¡Abogada! Parece que el viento te está ganando.
—Pareceré abogada, Weston. La delegación llega a las once.
—Después, después.
Pasó junto a mí, entró en la oficina de la esquina y dejó caer la chaqueta sobre el sofá.
Antes de que aterrizara el helicóptero, había encontrado vacío el escritorio de su asistente. Ella me había escrito que tenía fiebre y que se moriría en casa.
Leland Stratton estaba allí con dos vasos de cartón, sonriéndome.
—Ella no está, así que me toca hacer las entregas —dijo—. Leche de avena, un poco de azúcar. Sí presto atención.
Leland era el tío de Weston y el vicepresidente de la junta. Era la única persona de ese piso que alguna vez le llevaba café a alguien.
—Gracias, Leland. No tenías que hacerlo.
—Quise hacerlo. Te propuse para el puesto de abogada general, Delaney. La junta votará pronto.
Abrí la boca, pero no me salió nada.
—Te lo has ganado. No dejes que nadie te diga lo contrario. —Golpeó la tapa de mi vaso y se alejó silbando.
Llevaba cuatro años trabajando como abogada en ese edificio, y nadie me había dicho eso en voz alta.
Ahora estaba en la oficina de Weston con el café de Leland en la mano y el teléfono de Weston frente a mí.
—Mira esto —dijo Weston—. El Post lo publicó a las seis de la mañana.
Era una foto de una noche benéfica. Tenía la mano debajo del dobladillo del vestido color crema de una rubia, que se reía con la boca bien abierta.
—Vaya —dije—. No te andas con rodeos con esas manos, grandote.
Me quitó el teléfono de un rápido movimiento—. Dime que no es tan grave.
—Está en la página seis, en inglés. La presidenta de la junta lee inglés.
—Viene volando desde Shanghái para firmar. No le importará una foto.
—Dos mil cuatrocientos millones de dólares dicen que sí le importará.
Se sentó en el borde del escritorio y apoyó los codos en las rodillas. Por un segundo pareció cansado.
Luego miró mi café.
—Abogada. ¿Me traes uno de esos? Hannah está enferma.
—No soy tu secretaria, Weston. Ya tengo un café, y es mío.
—Claro. —Extendió la mano, me quitó el vaso y se tomó la mitad—. Leche de avena. Uf. Sigue con el informe.
Me tomó cinco minutos explicarle la delegación, las condiciones y los tres puntos en los que insistirían sus abogados.
Asintió en cada punto. No anotó nada.
A las once, la presidenta entró en la sala de conferencias con su intérprete y cuatro personas vestidas con trajes oscuros.
Tenía sesenta y siete años y no era más alta que mi hombro. Se sentó frente a Weston sin quitarse el abrigo.
El intérprete dejó sobre la mesa una página de periódico doblada. Era la foto.
—La señora desea decir algo antes de hablar de las cifras —dijo el intérprete.
La presidenta habló un rato con voz tranquila y pareja.
—La señora dice que su familia lleva sesenta años haciendo negocios —dijo el intérprete—. Nunca ha puesto su nombre junto al de un hombre que no sabe mantener las manos quietas. Pregunta si el señor Stratton es un hombre que sabe ser fiel.
Weston le sonrió. Era la sonrisa de las portadas de revista.
—Señora, una fotografía captura un segundo de una noche. Soy un hombre de hábitos muy estables.
El intérprete tradujo.
La presidenta miró la foto, luego a Weston y después a la puerta.
Uno de los suyos ya estaba recogiendo las carpetas.
Conocía esa sonrisa. La había visto cerrar cien negocios, y esta vez no iba a cerrar ninguno.
Dos mil cuatrocientos millones de dólares estaban a punto de salir de esa sala porque él no sabía mantener las manos quietas y yo había dejado un vacío en mi informe.
Así que me puse de pie.
—El señor Stratton no está soltero —dije—. Lleva meses saliendo con alguien.
El intérprete se quedó con la boca abierta.
—Díselo —dije—. Está conmigo.
La sala no se movió. Weston giró la cabeza y me miró, y no logré descifrarlo en absoluto.
El intérprete tradujo.
La presidenta me estudió durante un largo momento. Luego hizo una pregunta.
—Pregunta: ¿desde hace cuánto? —dijo el intérprete.
—Desde hace el tiempo suficiente para leerle los contratos —dije.
La presidenta dijo algo breve. Los suyos volvieron a sentarse.
—Esta noche, cenarán juntos —dijo el intérprete—. La señora decidirá entonces.
Se fue seguida por una fila de trajes oscuros. La puerta se cerró detrás de ellos.
Weston se quedó completamente quieto y luego cerró la puerta con un clic.
Metió ambas manos en los bolsillos y me miró por primera vez en toda la mañana; no sonrió.
—Acabas de mentirle a un socio de mil millones de dólares.
—Lo sé.
—Frente a toda su delegación.
—Lo sé. Despídeme.
—No. —No apartó los ojos de mi rostro—. Redáctalo.