Corrompiendo el corazón de mi jefe multimillonario, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: La chica del carrito
Había una hoja con reglas pegada al volante del carrito de bebidas, y la primera regla estaba subrayada dos veces.
—Nunca entres en un tee de salida cuando un socio esté preparándose para golpear la pelota.
La leí a las 5:58 de mi primera mañana, con un polo verde que olía al plástico de la tintorería.
Tenía veinticuatro años y llevaba unos minutos trabajando en el club de campo Cardinal Ridge.
Mi papá llevaba cinco semanas muerto.
Su última nota estaba doblada en el bolsillo trasero de mi pantalón.
Decía: «Ve a ver a Birdie Fenn, en Cardinal Ridge. Dile que yo te mandé por el trabajo del carrito».
Así que fui, y Birdie me entregó las llaves sin hacerme una sola pregunta.
Solo me tomó la cara entre las manos y dijo: —Tienes sus ojos.
Ahora ella se había ido, y yo estaba sola en una colina al amanecer, con cuarenta botellas de agua y un carrito sin frenos.
Pisé el pedal en la pendiente que quedaba sobre el hoyo 4.
El carrito siguió avanzando.
Avanzó en silencio y con toda educación, directo por el sendero para carritos y hasta el tee de salida.
Un hombre estaba allí, con un polo gris y un palo de salida sobre el hombro; acababa de iniciar el movimiento hacia atrás.
El carrito golpeó el soporte de su bolsa.
La bolsa cayó.
Cuarenta palos de golf golpearon el césped en una larga y costosa estruendosa caída.
Bajó el palo y se dio la vuelta.
Era alto, de cabello oscuro encanecido en las sienes y un rostro que no había cambiado en años.
Tenía los ojos del color de la pizarra mojada, y su mirada pasó de la bolsa al carrito y luego a mí.
—Son las 6:01 —dijo.
—Lo siento. El freno está flojo.
—Los martes y viernes, de 6:00 a 8:30, este campo le pertenece a una sola persona.
—Entonces alguien debió habérselo dicho al carrito.
Algo cruzó su rostro que no llegó a ser una sonrisa.
Desapareció antes de que pudiera estar segura.
—Recoge la bolsa —dijo.
Recogí la bolsa.
Estaba acomodando el último palo cuando un carrito de golf zumbó al pasar la elevación detrás de mí.
Bajaron cuatro mujeres con faldas blancas de tenis, riéndose; una de ellas llevaba un vaso de plástico con café helado.
Era rubia, tenía treinta años y era impecable. Me miró.
—Ramsay, querido, ¿esta es la empleada que contrataste para arruinarte la mañana?
—Zara —dijo él.
Eso fue todo. Solo su nombre, tan plano como una mesa.
—Lleva el polo de la temporada pasada —les dijo Zara a sus amigas.
—Tiene las manos asquerosas. Mira esas uñas.
Miré mis uñas.
Eran cortas y estaban limpias, con un poco de grasa del carrito porque yo misma había revisado el freno.
—Están limpias —dije.
—¿Disculpa?
—Mis uñas. Arreglé la línea del freno con un clip para que las bebidas de tu amiga no acabaran en el estanque.
Una de sus amigas soltó una risita.
Zara inclinó el vaso muy despacio y el café se derramó por delante de mi polo, formando una capa fría y marrón.
—Uy —dijo.
Nadie respiró.
El café estaba helado, y el corazón me retumbaba en los oídos.
No lloré, porque mi papá me había enseñado que nunca se llora frente a alguien que quiere verte llorar.
Así que le quité de la mano el vaso de café helado, lo llené con el agua del tanque de mi carrito y se la eché encima de la falda blanca.
—Uy —dije.
Zara gritó.
Una de sus amigas dijo: —Ay, Dios mío —con verdadero deleite.
A Ramsay Branwell, me enteraría más tarde, nadie le había hablado así en ese campo en once años.
Se quedó allí, con el palo apretado en el puño, y miró la falda empapada y luego a mí.
—Señorita —dijo con una voz tranquila que hizo que sus amigas dejaran de reír—. Está despedida.
La palabra me atravesó.
—¿Por qué?
—Por todo. Por la hora. Por el carrito. —Apretó la mandíbula—. Deje las llaves en la bandeja.
Estaba temblando, pero me quité el llavero del dedo y lo dejé en el portavasos.
Luego me di la vuelta, porque era lo único de dignidad que me quedaba.
—Espera.
Había leído la placa con mi nombre sobre el bolsillo izquierdo.
Decía MARA K, porque el club solo imprimía los nombres y la inicial del apellido.
Pero había recogido el comprobante de pago que se agitaba en la bandeja de mi carrito, y allí decía Mara Ketterman en letras negras.
Lo leyó dos veces.
Vi cómo se le iba el color del rostro, hasta que quedó inmóvil.
—¿Quién te envió aquí? —susurró.
—Nadie me envió.
El palo se le resbaló de la mano y cayó sobre el césped.
—Desdíganla —dijo, sin dirigirse a nadie en particular, como si se lo dijera a toda la mañana.
Luego salió del tee de salida, directo hacia el edificio tapiado de la calle nueve, y no volvió la vista atrás.