Renegué de mi familia mafiosa cuando eligió a una mentirosa, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El arma equivocada
En el banquete de bienvenida que ofrecieron en mi honor, frente a cuarenta invitados, mi padre deslizó una pistola por la mesa y me dijo que era mía.
A la familia Brancato le había tomado un año organizar esta cena.
Un año atrás, una coincidencia de ADN me había sacado de mi vida como huérfana y abogada, y me había dado una madre, un padre y tres hermanos.
Esa noche por fin le anunciarían al mundo que yo era una de ellos.
Mi hermana adoptiva, Delfina, había venido a mi habitación esa tarde para recogerme el cabello.
Me dijo que parecía pertenecer a este lugar, y le creí.
La araña iluminaba la larga mesa del comedor, y todos los lugares estaban ocupados menos uno.
En una silla al fondo había un plato, una copa y una tarjeta doblada, pero nadie se sentaba allí.
Papá miró hacia la puerta dos veces mientras servían la sopa.
Cuando retiraron los platos, el viejo mayordomo llevó un estuche de madera y lo puso frente a mi padre.
—Cada hijo de esta familia recibe una —dijo papá—. Una 1911 personalizada, con el escudo de los Brancato en la empuñadura.
Mis tres hermanos sacaron las suyas de sus chaquetas para mostrármelas.
Delfina tocó la empuñadura de la suya y sonrió.
Papá abrió el estuche, sacó mi pistola y disparó una vez contra un jarrón en la pared del fondo.
El jarrón estalló, y los invitados rieron y aplaudieron.
Luego deslizó el arma por el mantel hasta mí. —Es tuya.
La tomé, pero mi mano no alcanzaba a rodearla.
Quedaba un espacio entre mis dedos y la empuñadura, y el botón para liberar el cargador estaba demasiado lejos de mi pulgar.
Me volví hacia él. —Papá, ¿la hicieron para mí?
—Por supuesto.
Levanté la pistola para que viera el espacio entre mi palma y la madera. —Entonces, ¿por qué la hicieron para una mano más pequeña?
La base del cargador tenía una esquina afilada y, en una pelea, esa esquina se engancharía al recargar.
En una pelea necesitaría recargar sin contratiempos, y no podría hacerlo.
Di vuelta el arma y miré dentro de la recámara abierta.
Había dos letras grabadas en el acero, pequeñas y prolijas: D.B.
Miré al otro lado de la mesa, hacia mi hermana. —¿Ustedes dos las cambiaron?
Toda la mesa quedó en silencio.
Delfina se mordió el labio. —Nerina, tú eres la hija de sangre de papá. Pensé que la pistola debía ser tuya, así que te di la mía.
—Me diste la tuya —dije— porque no eres de la familia de sangre y querías deshacerte de ella.
Se le puso el rostro pálido.
Mi hermano del medio me frunció el ceño. —Es una pistola, Nerina. ¿Y qué si las cambió?
—Papá nos dijo que cada una se hizo para su dueña —dije—. Entonces, ¿por qué la mía es el arma vieja de otra persona?
Nadie respondió, así que seguí.
—Si se atasca mientras recargo durante un trabajo y muero, ¿qué pierde la familia? ¿A mí o el apellido Brancato?
Mi hermano mayor, Tullio, miró su plato.
Mi madre dejó la servilleta sobre la mesa. —Ya basta. Delfina quiso ser amable. Deja de buscarle problemas a cada detalle.
—No estoy buscando problemas. —La miré—. Papá dijo que cada hijo tiene una hecha para sí. ¿Es verdad?
Mamá asintió una vez.
—Entonces, ¿dónde está la mía?
A Delfina se le llenaron los ojos de lágrimas. —Es mi culpa. Me arrodillaré en el patio hasta que estés satisfecha.
Apartó la silla de un empujón, y una pata se enganchó en la alfombra.
Cayó con fuerza sobre una rodilla y soltó un grito.
Mamá se levantó antes de que pudiera parpadear y abrazó a Delfina. —Cariño, tu corazón. No te alteres.
Mi hermano del medio se puso delante de las dos.
Mi hermano menor se volvió hacia mí. —¿Estás contenta? Arruinaste toda la noche.
—Pedí lo que me corresponde —dije—. ¿Cómo puede eso arruinar nada?
—Sabes lo sensible que es con el tema de no ser de sangre. ¿Por qué echárselo en cara?
—No lo hice —dije—. Ella lo dijo primero. ¿Por qué me meten en problemas a mí por lo que dijo ella?
Abrió la boca y volvió a cerrarla.
Delfina se sujetó la rodilla y sollozó. —Lo siento, a todos. No soy su verdadera hija. No tenía derecho a venir esta noche. Me voy.
Salió cojeando, despacio, y mamá y mis tres hermanos la siguieron.
Los invitados miraban sus platos, y nadie me miraba a mí.
Papá se quedó en la cabecera de la mesa, con los ojos fijos en mí.
—Haré que fabriquen otra pistola —dijo—. Delfina no es de mi sangre, pero la he criado durante veinte años. Aprenderás a llevarte bien con ella en vez de avergonzarla delante de mis invitados.
—Solo quería saber la verdad.
Golpeó la mesa con tanta fuerza que las copas saltaron. —¡Basta!
Dejé el arma equivocada sobre el mantel.
—Está bien —dije.
Parpadeó, sorprendido.
En todo el año que llevaba en esa casa, era la primera vez que dejaba de insistir antes de obtener una respuesta.
El mayordomo recorrió la mesa y levantó el plato y la tarjeta doblada de la silla vacía, y papá le hizo un leve gesto para que lo hiciera.
Los invitados se fueron de dos en dos y de tres en tres, y yo me quedé sola junto al jarrón roto.
Media hora después, el teléfono de papá sonó en el vestíbulo.
Escuchó, y su rostro se quedó inexpresivo.
Habían allanado el almacén del norte en Queens, y todas las cajas que había dentro habían desaparecido.