Destinada a mi vampiro prohibido, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El vidrio roto
El vidrio se rompió en mi mano porque mi hermana me golpeó el codo a propósito.
Sé que fue a propósito porque sonrió primero.
Pippa me había estado sonriendo toda la noche, lo cual debería haberme servido de advertencia.
Me había encontrado en la cafetería el martes con una historia sobre una gala benéfica en el Hotel Marlow.
Al servicio de catering le faltaban dos meseros.
Pagaban trescientos dólares en efectivo por una noche.
—Eres muy trabajadora, Clem —dijo—. Y te debo una.
Tenía veinticinco años, tenía antecedentes penales, y limpiaba oficinas antes del amanecer para pagar la renta.
Acepté los trescientos dólares.
Así que ahí estaba yo, con un chaleco negro un sábado por la noche, llevando una bandeja de champaña por el salón de baile.
Los invitados eran extraños de una manera que no podía nombrar.
Todos eran pálidos y hermosos, y nadie comía.
La bandeja de quesos no la habían tocado.
Mi muñeca izquierda empezó a picarme bajo la manga.
Esa cicatriz tenía seis años, y ningún médico me había dicho jamás qué la causaba.
Rodeaba el hueso, y solo picaba cuando tenía miedo.
—¿Nerviosa? —dijo Pippa, pasando cerca detrás de mí en su traje de pantalón color crema.
—Estoy bien —dije.
—Estás temblando.
Entonces su cadera golpeó mi codo, fuerte, justo cuando me giré.
La bandeja se inclinó.
Atrapé una copa que caía por instinto y estalló en mi puño.
El dolor llegó tarde, una línea brillante a través de mi palma, y luego la sangre.
Corrió por mi muñeca y goteó de mis dedos sobre el mármol blanco.
Tres gotas, cuatro.
La música no se detuvo tanto como murió.
Doscientas cabezas se giraron hacia mí a la vez.
Nadie jadeó, y nadie gritó.
Se quedaron quietos como se queda quieto un perro cuando oye abrir una lata.
Vi aletas nasales dilatarse en todas direcciones.
Vi a una mujer de seda verde lamerse el labio sin darse cuenta.
Al otro lado del salón, un hombre dejó caer su copa de vino.
Golpeó el suelo y se hizo añicos, y él no miró hacia abajo.
Era alto y delgado, con un abrigo oscuro, y su cabello era blanco, blanco puro, recogido en la nuca.
Parecía de unos treinta años.
Estaba mirando fijamente la sangre en mi mano.
Mi cicatriz se encendió.
Se puso caliente como un alambre y brilló en plata bajo mi manga, y juro que la luz atravesó la tela.
Al otro lado del salón, el mismo anillo plateado ardía en su muñeca desnuda donde el puño se le había deslizado hacia atrás.
—Vaya —dijo una voz cálida junto a las escaleras—. Vaya, vaya.
Un anciano con un traje color marfil bajó los escalones con un bastón de puño plateado.
Tenía un bigote blanco y el porte de alguien que era dueño de cada habitación en la que entraba.
—Thaddeus Manigault —susurró Pippa, como si yo debiera saberlo.
—Regente de esta Corte —anunció el anciano, dirigiéndose a todos—. Y lamento decir, amigos míos, que nuestro joven heredero ha esclavizado a una humana.
Un murmullo recorrió el salón.
—Esclavizado —dijo alguien—. Contra el Pacto.
Miré al hombre del cabello blanco.
No se había movido.
Le temblaban las manos a los costados.
—Aprehendan a la muchacha —dijo Manigault con suavidad—. Llévenla al sótano.
Dos guardias de negro salieron de la pared.
Uno de ellos me tomó del brazo por encima del codo y sus dedos se cerraron.
Hice lo que mi cuerpo había aprendido en el condado.
Le clavé el codo hacia atrás en la cara.
Algo crujió, y él soltó un improperio, y me soltó.
El segundo guardia agarró mi trenza y tiró, y yo pateé hacia atrás contra su rodilla.
De todos modos habría perdido.
Así que hice lo único que se me ocurrió.
Miré directamente al hombre del cabello blanco al otro lado del salón y grité.
—¡Haz algo!
No lo conocía.
No tenía idea de por qué lo elegí.
Pero él se estremeció, y luego se movió.
Nunca había visto a nadie moverse así.
Un momento estaba junto a la pared del fondo, y al siguiente el guardia que sujetaba mi trenza estaba al otro lado del salón, doblado sobre una mesa.
El primer guardia cayó bajo una mano que parecía apenas haberlo tocado.
Entonces hubo un brazo bajo mis rodillas y otro detrás de mi espalda, y yo estaba fuera del suelo.
—¡Deténganlo! —rugió Manigault, y por primera vez su voz se elevó.
El hombre me llevó por una puerta de servicio, bajó una escalera, y salió a un callejón frío que olía a lluvia.
Un auto negro esperaba con el motor encendido en la acera.
Me puso en el asiento trasero y se sentó a mi lado.
La sangre de mi palma empapaba mi manga, y él apartó el rostro de ella y aferró la manija de la puerta hasta que el metal se dobló.
—Conduce —le dijo al chofer, y luego, a mí, ronco—: Presiona la tela contra la herida. Por favor.
Presioné.
Me temblaban las manos.
—¿Quién eres? —dije—. ¿Qué quiso decir ese anciano con esclavizado? ¿Qué me hiciste?
Cerró los ojos.
Cuando los abrió, eran marrón oscuro, húmedos y terribles.
—Emeric Rutledge —dijo—. Y no te hice nada, te lo juro.
La cicatriz en mi muñeca latía contra la tela, al compás de la que tenía él.
—Lo tienen al revés —dijo—. Tú no eres mía.
Me miró.
—Yo soy tuyo.