Mi padre me vendió a un Alfa, así que firmé con el nombre de mi hermana, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El nombre en la línea
Mi padre deslizó el contrato de vínculo por su escritorio por cuarta vez y puso encima una pluma, la buena que guardaba para mis cumpleaños.
—Por favor, Linnea —dijo—. Léelo una vez más.
Era la misma hoja color crema que las otras tres.
El nombre del Alfa de la manada Blackmere ya estaba escrito con tinta en la línea de arriba.
La línea de la novia estaba en blanco.
Ya había partido esa hoja por la mitad delante de él dos veces.
La semana pasada le había dado a la vieja partera treinta días para que dejara su cabaña, hasta que yo cambiara de opinión.
Ella me había traído al mundo.
Había sido la única persona de esta casa que me había abrazado la noche en que murió mi madre.
Mi padre es Roderick Hartwell, Alfa de Greywater, y nadie se atreve a decirle que no dos veces.
Tomé la pluma.
Mi padre dejó de respirar por un segundo y luego sonrió.
No me sonreía así desde que yo era una niña.
Llevó la mano al llavero de su cinturón y lo hizo girar una vez.
Lo hacía cada vez que salía el tema de Blackmere.
—Buena chica —dijo—. Sabía que entrarías en razón.
Me incliné sobre el escritorio y escribí el nombre de la novia con letras lentas y prolijas.
La tinta de Greywater es de un rojo oscuro y se seca en un minuto.
Después de eso, nadie puede retirar el nombre.
Dejé la pluma y observé cómo se oscurecían las letras.
Mi padre se inclinó para leer.
La sonrisa se le quedó en la cara mientras sus ojos recorrían la línea, y luego desapareció.
—Ese es el nombre de tu hermana.
—Sí.
—Dije que eras tú. Lo he dicho durante tres años.
—La hoja dice «novia» —dije—. No dice «hija mayor». La leí dos veces.
Agarró el papel con ambos puños.
—Conrad Mallory te pidió por tu nombre.
—Entonces Conrad puede pedírselo a Daphne. Ella nos dijo durante la cena que se casaría con él mañana mismo.
—¡Estaba bromeando!
—Se rio después de decirlo —dije—. Usted también.
La cara de mi padre se puso de un rojo oscuro, del mismo tono que la tinta.
Golpeó el escritorio con tanta fuerza que la pluma saltó.
—No me harás esto. Haré que Nan Whitaker salga de esa cabaña antes del amanecer.
—Entonces hágalo —dije—. Puede venir a vivir conmigo.
—No tienes dónde vivir.
—Encontraré dónde.
La puerta del estudio se abrió.
Daphne entró de lado con una bandeja, porque nunca aprendió a tocar la puerta cuando tenía las manos ocupadas.
Tenía veintiún años, era menuda y de piel clara, y llevaba un cárdigan amarillo con un agujero en un codo.
—Lin, tienes un aspecto terrible —dijo—. Hice té. Le puse miel, como te gusta.
Me puso la taza en la mano; tenía los dedos tibios.
—Papá, no le grites. Sea lo que sea, lo arreglaré. Siempre lo hago.
Ya había arreglado cosas por mí antes.
Me había cubierto cuando llegué tarde a casa a los dieciséis.
Me había llevado al hospital el invierno en que me rompí la muñeca al resbalar en el hielo.
También llevaba puesto el dije de plata en forma de media luna de mi madre desde el día en que cumplí quince años.
Decía que solo lo tenía prestado.
Dejé de pedírselo.
Mi padre le tendió la hoja sin decir una palabra.
Daphne la leyó.
Sus ojos fueron a mi nombre, que no estaba allí, y luego al suyo, que sí estaba.
No dejó escapar un jadeo.
No lloró.
Dejó la bandeja sobre el escritorio de él con mucho cuidado, entre la taza y la tinta.
—Ay, Lin —dijo en voz baja—. No lo hiciste.
—Sí, lo hice.
Esperé a que me la devolviera y me dijera que no aceptaría.
En cambio, tomó la pluma.
Escribió su propio nombre en la segunda línea, la del Alfa de la hija, y su firma quedó tan prolija como la mía.
La tinta se oscureció.
Sopló sobre ella, luego levantó la vista y me sonrió.
Fue una sonrisa auténtica, amplia y radiante, y nunca se la había visto antes.
—Gracias —dijo—. Lo he querido durante todo un año.
—Dijiste durante la cena que estabas bromeando —dije.
—Digo eso cuando papá está escuchando.
El té se me enfrió en la mano.
Esperaba que me gritara por haber firmado con su nombre.
En cambio, me había dado las gracias, y no sabía por qué eso me asustaba.
No extendí la mano hacia la hoja.
Había firmado, ya estaba hecho, y yo había terminado con esta casa.
Mi padre soltó una risa breve, aliviada, dobló la hoja y se la guardó en la chaqueta.
—Bueno —dijo—. Entonces ya está arreglado.
Miró por la ventana hacia el camino, más allá, donde una larga fila de autos negros había entrado por la reja.
—Y justo a tiempo. Blackmere ya llegó.