Quince días para el divorcio, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: La novena boda
En la novena boda en seis días, Portia Holloway se sentó en una mesa al fondo y observó a dos desconocidos intercambiar anillos.
La novia lloraba. Al novio le temblaban las manos. Doscientos invitados aplaudieron.
Nadie irrumpió por las puertas para detenerlo.
Portia hizo girar la sencilla alianza de oro en su propio dedo y miró el plato.
Esta semana había comido nueve porciones de pastel de boda y no había disfrutado ninguna.
Seis días atrás había leído una publicación en un foro de chismes.
Decía que el matrimonio de Malachi Branigan estaba acabado en todo sentido, salvo en el papeleo.
Decía que la mujer a quien él amaba de verdad se casaba esa semana, y que él estaría allí.
Malachi Branigan era su esposo.
Lo había sido durante trescientos cincuenta días, bajo un contrato de un año que terminaba en quince.
Había creído la publicación por culpa de la terraza.
Todas las noches, Malachi susurraba por teléfono allá afuera, y la única palabra que se alcanzaba a oír a través de la puerta era el nombre de una mujer: «Ellie».
Cada vez que ella abría la puerta, él dejaba de hablar.
Margo Preminger, su publicista, había incluido a Portia en todas las listas de invitados sin preguntarle por qué.
—Los favores son lo mío, querida —le había dicho Margo, y le había enviado un auto.
Margo había sido amable desde el primer día, cuando había llevado a Portia en su propio auto a firmar el contrato, afuera de una lavandería.
La página de Malachi ya estaba firmada, y Portia nunca se había detenido a pensarlo.
Su teléfono vibró sobre el mantel.
«Deja de revisar ese foro, querida. Vete a casa a descansar. Yo me encargué de todo».
Portia escribió: «Gracias», y lo decía en serio.
—Dios mío —dijo una mujer en la mesa de al lado.
Sostenía el teléfono en alto.
—Eres tú. Eres la esposa.
—Soy amiga de la novia —dijo Portia.
La mujer giró la pantalla hacia ella.
Mostraba a Portia con un vestido verde, parada junto a un pastel en la boda del día anterior.
El pie de foto decía: «La esposa de Malachi Branigan está colándose en bodas. ¿Está bien?»
Debajo había una cifra con un montón de ceros.
Varias cabezas se volvieron.
Un hombre de la mesa de al lado dijo: —Es ella.
Alguien más lo dijo, y luego la noticia se extendió por todo el salón.
El padre del novio se acercó acompañado de dos hombres con chaquetas negras.
—¿Quién la invitó?
—El primo de la novia me puso en la lista —dijo Portia.
—Sé quién es usted.
Señaló la puerta.
—Fuera.
—Ya me voy.
—Ahora.
Las puertas se abrieron.
Malachi entró con un traje gris carbón, sin corbata y el cabello revuelto.
Todas las cabezas de la sala se volvieron hacia él.
No miró a nadie. Cruzó la pista de baile y miró solo a Portia.
La publicación había tenido razón, pensó. Él había aparecido en una boda. Solo que no había ido por ninguna otra mujer.
—Señor Branigan —dijo el padre del novio—. Su esposa ha estado siguiendo a mi familia toda la semana.
Malachi dijo: —Es mi esposa.
Se detuvo. Nunca decía más de lo necesario frente a otras personas.
Luego dijo: —Por quince días más.
El salón quedó en silencio.
A su alrededor, se alzaron teléfonos, cien pequeñas ventanas negras.
Portia se puso de pie.
Se quitó la alianza de oro del dedo. Le dejó una marca pálida en la piel.
Caminó hasta la mesa del pastel y dejó el anillo en un plato blanco junto al cuchillo.
—Esa es la cláusula nueve —dijo—. Ninguno de los dos le dice a nadie qué es esto. Tú acabas de decírselo a doscientas personas.
Malachi apretó la mandíbula.
—Tú lo vendiste primero —dijo en voz baja, para que solo ella pudiera oírlo.
—¿Qué hice?
—Margo me mostró el correo. Vendiste todo el contrato a un tabloide por cuarenta mil dólares.
Portia lo miró durante un largo segundo.
En su vida le había escrito a un tabloide.
Así que dejó el anillo donde estaba.
Salió caminando por el centro del salón, pasando junto a todos los teléfonos, y él no la detuvo.
En el estacionamiento, su teléfono volvió a vibrar.
«No le digas nada a nadie. Voy para allá».