De técnica sin un peso a Luna, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: Un encuentro al anochecer
Estaba perdiendo una batalla contra una rejilla de la acera cuando sonó mi teléfono.
Llevaba tres semanas practicando con esos tacones, y las rejillas seguían ganando.
Mi teléfono plegable vibró en algún lugar dentro de mi abrigo.
Uso un teléfono plegable porque nadie puede rastrearlo.
El número era desconocido, pero después del anochecer, los números desconocidos suelen ser clientes.
—Servicio de reparación de computadoras Night Owl, habla J. Larkin —dije con mi mejor voz profesional—. ¿En qué puedo ayudarle?
—Una computadora de la empresa está fallando —dijo un hombre, ya irritado—. ¿Puede venir esta noche a la Torre Regent?
La Torre Regent era donde me había dejado el taxi diez minutos antes.
De día era técnica de TI y estaba terminando una maestría, con sesenta y un mil dólares en préstamos estudiantiles.
Las llamadas nocturnas pagaban los intereses.
—Puedo estar ahí en quince minutos. Envíeme por mensaje el número de la habitación.
Dijo «Gracias» como si le costara dinero y colgó.
La fiesta de cumpleaños de Roxy tendría que esperar una hora.
El portero estaba en su puesto junto a la entrada y se animó al verme.
—¡Stevie! ¿Otro trabajo esta noche?
—Sí. No repartiste mi tarjeta, ¿verdad?
Me guiñó un ojo, y eso respondió la pregunta.
En el bolsillo de mi abrigo llevaba un montón de esas tarjetas y la tarjeta de cumpleaños que había llegado esa mañana.
No tenía remitente y estaba firmada A. R.; dentro había un billete de cien dólares.
Llegaba una todos los años, tres días antes de mi cumpleaños, y nunca me había gastado ninguna.
—El hombre que llamó es decente —dijo el portero—. Pregunté.
Subí al último piso y llamé a la puerta de la suite 4100.
El hombre que abrió la puerta rondaba los veinticinco años y medía un metro noventa y cinco; tenía el pelo oscuro, los ojos oscuros y la barba de un día.
Llenaba el marco de la puerta, y se le endureció el rostro al verme.
—¿Quién eres? No pedimos una acompañante y no vamos a pagarle a una niña.
Empezó a cerrar la puerta y metí el pie en el hueco.
Fue un error.
—¡Ay! Soy J. Larkin y me llamaste para arreglar una computadora.
—Pareces de dieciséis.
—Tengo veintidós. Terminé la secundaria a los catorce y entré directamente a la universidad.
—Tu ropa no es de técnica.
—Iba camino a una fiesta de cumpleaños. Pregúntale a recepción.
Me volví hacia el ascensor, y su mano se cerró alrededor de mi brazo.
—Espera. Lo siento. —Me soltó y se limpió la frente—. La gente está buscando cualquier cosa sobre mi jefe. Que una chica con aspecto de niña entre en su suite sería el titular.
—Entiendo —dije—. Pero la puerta se queda abierta. Nunca trabajo a puerta cerrada, y tengo gas pimienta en este bolsillo.
—Me parece justo —dijo Dane y se hizo a un lado—. Dane Holloway.
—Stevie Larkin. La J. en el nombre de mi negocio es para los hombres que se ponen nerviosos o se ríen cuando una mujer les arregla la computadora.
La laptop estaba sobre un escritorio al fondo, enterrada bajo un montón de papeles.
Accedí a mi computadora de casa desde ahí y ejecuté mis propios diagnósticos.
En cuestión de minutos, quedó descartada la teoría del virus.
Alguien estaba dentro de la red en ese mismo momento, y se había ocultado tan bien que casi no lo detecté.
—Dane, ¿cuánta información confidencial hay aquí?
—Todo lo que tiene la empresa —dijo—. En esta computadora o vinculado a ella.
—Entonces necesito permiso para abrir tus archivos privados.
—Hazlo —gruñó.
Me puse los audífonos, inicié una lista de rock furioso de los noventa y me fui a la guerra.
A mitad del trabajo, vibró mi teléfono.
—¿Dónde estás? —gimoteó Roxy—. ¡Lo prometiste! ¡Es mi cumpleaños!
—Me salió un trabajo. Dame una hora.
Colgué y seguí desplazándome por la pantalla.
Por fin, las defensas resistieron. Cambié todas las contraseñas y construí mi propio cortafuegos.
Solo faltaba rastrearlo: encontrar la máquina del atacante y, con suerte, su cara.
Dane dio tres golpecitos en el escritorio con un dedo.
Levanté la vista. Ya no estábamos solos.
Había entrado un segundo hombre, y me olvidé del rastreo.
Llevaba el pelo rubio oscuro atado atrás, tenía la mandíbula afilada y unos ojos de un verde tan intenso que se me fue el hilo de lo que iba a decir.
Respiraba con dificultad y se mantenía completamente inmóvil.
No miró la pantalla. Me miró a mí.
—Tiernan, llegas temprano —dijo Dane, y luego me preguntó—: ¿Terminaste?
Me aclaré la garganta. —De hecho, sí. Ahí está.
La cámara web del hacker ocupó toda la pantalla.
Tenía la piel casi sin color y, bajo la luz, los ojos se le veían rojos.
Se dio cuenta de que lo había descubierto y una mano cubrió de golpe la lente.
Imprimí el fotograma, corté su conexión y anoté la dirección y el nombre registrado en la máquina.
Ansel Roth.
Sentí que se me hundía el estómago.
Solo conocía a otra persona con esas iniciales, y estaban en la firma de una tarjeta que llevaba en el bolsillo.
Tenía que ser una coincidencia.
Me guardé eso y cerré la sesión.
—Con esto tienes lo necesario si presentas cargos —dije.
—¿Cuánto te debo? —preguntó Dane.
—Trescientos cincuenta dólares.
Abrió la boca, sorprendido. —La mayoría cobraría miles, sobre todo después de enterarse de que el cliente es Kincaid Sentinel.
Se me abrieron los ojos. Kincaid Sentinel era una de las empresas de seguridad más grandes del país.
—No sabía de quién era la computadora —dije—. Les cobro lo mismo a todos.
Contó los billetes. Los tomé, y el rubio todavía no me había quitado los ojos de encima.
Caminé hacia la puerta abierta.
—Señorita Larkin —dijo Tiernan, y su voz me llegó a algún rincón del pecho.
Me detuve con la mano en el marco.
—Larkin no es el apellido con el que naciste.